Дмитрий Иванов - Артефакт

– Если я что-нибудь выясню по своим каналам – дам вам знать. А там посмотрим, – заключил Александр.

– Еще кое-что… Пока я был в тюрьме, Кеглин пытался мне помочь.

– То есть?

– Кажется, он был уверен, что я не убивал Завадского, и пытался сам вести расследование.

– Ясно, – усмехнулся Александр. – А теперь, значит, вы идете по его стопам… И далеко собираетесь зайти?

– Не так далеко, как он.

Я вручил Александру аванс, заплатил за пиво, и мы распрощались. Теперь я мог с чистой совестью ехать к Ольге, любоваться старыми фотографиями.

– Извините, что я вас этим достаю… – с порога принялась оправдываться Ольга. – Проходите, обувь можно не снимать… Но, понимаете, когда я нашла фотографию, то сначала подумала, что такого просто не может быть. Я никогда его раньше в форме не видела – ни в жизни, ни на фотографиях… А тут и вы вместе с ним. Вы-то должны знать… Это, конечно, никакого отношения к его смерти не имеет, но я решила, что вам надо взглянуть…

«Любопытство», – понял я. Что ж… Весь человеческий род страдает этим недугом. Даже близкое дыхание смерти не способно заглушить в нас эту болезненную страсть.

Мне и самому стало любопытно, хотя я по-прежнему был уверен, что загадка разрешится самым банальным образом. Однако мой скепсис мгновенно улетучился, едва я взглянул на фото.

– Вот… – сказала Ольга, выложив передо мной на стол небольшую стандартную карточку, некогда живорожденную одним из представителей славного семейства вечно беременных «Поляроидов».

Я сразу узнал ее. У меня такая тоже была. Только одна деталь отличала мою карточку от лежащей на столе. И деталь немаловажная, особенно для человека мыслящего: голова… На моей карточке, на белесом фоне африканской пустыни, под выгоревшим тентом цвета хаки двое солдат сидели за столом, наслаждаясь холодным «Будвайзером». Справа сидел я, а слева мой приятель Насим. На фотографии, которую выложила передо мной Ольга, вместо Насима, облаченный в камуфляжную форму Французского Иностранного легиона, пивом наслаждался мой почивший друг Кегля…

«Отличный фотомонтаж», – констатировал я про себя, внимательно изучив фотографию: никаких дефектов. Хотя – ничего удивительно, при нынешнем развитии технологий. На шее Кегли висел тот же медальон, что был у Насима: золотой логотип «Мерседеса». У этого медальона имелась своя, особая история, и видеть его на загорелой шее Виталика было особенно нелепо.

– Медальон… – показал я Ольге, невольно улыбнувшись. – Вы знаете кого-нибудь, кто бы так чтил немецкий автопром?

– Этот медальон был на нем, когда он умер, – кивнула Ольга. – Мы решили оставить его… Так и похоронили.

– Что? – поразился я. – Этот медальон?

– Ну да…

Я хмыкнул: похоже, Виталик и в своих чудачествах умудрился перейти все разумные границы…

– Такой медальон был у моего друга, француза… В Африке. Наверно, Виталик позаимствовал у меня фотографию, отсканировал, сделал копию и вставил в нее свою нахальную морду… Простите… – опомнился я, сообразив, с кем имею дело.

Она неопределенно пожала плечами, но, кажется, не обиделась.

– Вы хотите сказать, что… это не настоящая фотография? – удивленно спросила она.

– Виталик… при всем моем уважении к покойному… в Африке со мной не служил. А снимок сделан там. Это монтаж.

Ольга взяла фотографию и внимательно вгляделась в пересвеченный жарким африканским солнцем пустынный пейзаж за обвисшим тентом.

– Еще и медальон по фотографии заказал… – вздохнул я.

– А зачем? – недоверчиво спросила она.

– Понятия не имею. Возможно, ему хотелось там побывать.

– Он мог бы съездить…

– Наверно, ему хватало его воображения, – пожал я плечами. – И в чем-то он, видимо, прав: так легче избегать разочарований…

– Кофе хотите? – предложила Ольга, сделав нерешительный шаг в сторону кухни. Предложение выглядело чертовски соблазнительным. Как, впрочем, и она сама: в домашнем халате она казалась такой… доступной, что ли?.. У меня даже внутри что-то екнуло, как тогда, на кладбище, когда я впервые ее увидел, еще не зная, кто она… Или это у меня крыша едет от воздержания?.. Как ни прискорбно, но я поймал себя на таких мыслях, что Кегля, наверно, перевернулся бы в гробу, если хотя бы половина из того, что рассказывают о покойниках, было правдой… Да, неловко как-то с такими мыслями тут кофе распивать. Эти мысли следовало гнать… Пока, по крайней мере…

Стоило мне пошевелить извилинами в нравственную сторону, и я сразу обратил внимание, что халат на девушке траурно черного цвета. Так что… как бы соблазнительно она ни выглядела, цвет этот приходилось уважать… Хотя я никогда прежде не слышал о траурных домашних халатах. Может быть, это просто ее любимый цвет?..