Николай Грошев: Шёпот мёртвых

Те, кто не согласны, сами станут призраками.

Солдат пытался успокоиться, но всё думал о том, что ему предстоит провести здесь ещё не одну эвакуацию. Этот мальчик…, а ведь он всё ещё не может забыть ту деревеньку из семи развалюшек, что эвакуировали два дня назад. Точнее пытались эвакуировать. Они не нашли там жителей. Пустая мёртвая деревня. Там за одним домиком росла морковка – целая грядка. Он ещё никогда не видел морковки сочного сиреневого цвета. И никогда он не видел грядки, которая мелко подрагивала, будто вздыхая. Грядки, которая сочилась кровью…

Солдат ещё не знал, что эту землю ждёт куда более страшная катастрофа. Что-то пошло не так. Управляемый эксперимент, перестал быть таковым и вскоре ЧАЭС взорвётся вновь, и начнётся первый Выброс – Зона вздохнёт в первый раз…

Те времена давно минули, прошло много лет и люди, сейчас лежавшие на вершинах холмов не знали таких подробностей, не знали они о мальчике Саше, который загрыз здесь свою мать. А если бы и знали они о том, большинство отреагировало бы довольно спокойно. В своей жизни они видели вещи и пострашнее зомби. Сейчас эти люди смотрели вниз, на притихшие развалины и дисциплинированно ожидали приказа своего командира.

-Нарк, если ты сейчас её зажгёшь, я тебе жвала выдерну. – Прошипел молодой, крепкий парень, жуя травинку.

-Босс, я как-то случайно. Задумался вот… - Пробормотал лохматый парень, лежавший рядом в травке и поспешил убрать папиросу в карман своего серого потасканного плаща. С сожалением вздохнул и вновь неподвижно замер. Ему было тоскливо просто смотреть на этот унылый пейзаж – папироска могла бы заметно скрасить часы ожидания. Тем более что табак для неё ему продал Кекс, а Кекс в табаке разбирался. Вот конкретно эта папироса была набита зелёным табаком – анаша, с небольшим добавлением индийской травки. А где-то была папироска получше. Из терпкого табачка: марихуана, план и анаша - всё в строго сбалансированных количествах. Просто чудо табачок…

Нарк отлепил лицо от земли и с сожалением посмотрел на сломанную папироску – бесценный табачок высыпался в траву и без всякой пользы сгинул в небытие земное. Потом глянул укоризненно на зло сощурившегося босса.

-Ты вообще слышал, что я об этом клопятнике говорил? – Тихо поинтересовался босс.

-Ну, помню босс. – Промямлил Нарк, шмыгнув носом. Осторожно ощупал его пальцами. – Мутант навороченный там. Помню. С кодлой. Но тут же считай все наши пацаны – хрена нам бояться?

-Смерти, Нарк. Смерти. – Очень тихим и очень тусклым голосом сказал босс и обратил настороженный взгляд на, с виду абсолютно мирную, безопасную группу медленно разваливающихся строений деревенского типа.

Нарк в ответ скептически скривил губы. Одно дело, когда на типа мирной стрелке, на всякий пожарный, обложишь банду отмороженных придурков, и обнаружишь, что они обвешены стволами как новогодняя елка игрушками детскими – тут конечно, ухо востро, хвост крайне воинственно сложен в виде авиационного пулемёта и готов проявить максимум, что бы не наглотаться свинца. Но тут? Тишь да гладь. Даже слепые псы куда-то пропали: чего так шифроваться? Нарк не понимал. Опасности не чуял и если бы не босс давно бы спустился вниз пошарить в домиках, в поисках того, зачем они сюда пришли.

Нарк ещё не понимал Зону, так как его босс. Так же он не понимал, что подобные Зоне места, всё ещё есть на планете и любого кто вступает в их пределы, они испытывают на прочность. И не только такие места. Улица – мир полный своих тайных законов и условностей. Что бы выжить там, надо учиться выживать. Нужно, прежде всего, быть сильным крепким и достаточно диким, что бы суметь продержаться достаточно долго. Продержавшись, получишь шанс научиться понимать улицу. Не научишься – сгинешь, возможно, даже в прямом смысле этого слова. Нарк понимал улицу. Ну, почти – она опасалась иметь с ним какие-либо дела. Видимо, боялась его неповторимой индивидуальности, выражавшейся в чрезвычайно интересных странностях. Но сейчас Нарк очутился в Зоне. Она ещё ни разу не проиграла человеку. Ведь…

-Она дышит Смертью Нарк…, нам не справиться с ней, если мы не научимся её понимать… - Прошептал босс и коснулся пальцами висевшей на шее маленькой деревянной иконки. Он повторил слова Святых, однажды привидевшихся ему во сне. Нехристианских Святых - Русских.

-Велес. – Услышал босс своё второе имя, в наушнике-кнопке прицепленной к уху.

-Заметил что-то? – Прошептал Велес, но для микрофона на вороте плаща этого вполне хватило.