Виктор Бурцев - Охота на НЛО

— Мент, ты мне язык не заговаривай. У меня времени немного, как ты сам понимаешь. Прибили деда, не прибили… Тебе разницы никакой нет. Я тебя сейчас пристрелю, и на этом все кончится, понял? Ведь диск при тебе, а?

— Нет, — ответил Сергей. — Не при мне… Облом у тебя вышел, гнида. Стрелять будешь, так стреляй, а не лясы точи. И вообще, поломал я диск твой. Об коленку! Понятно?!

Серый коротко дернул верхней губой, словно оскалился. Сергей так и не понял, должно это было означать улыбку или пренебрежение к словам собеседника.

— Врешь ты все, капитан, не мог ты его уничтожить…

— Это почему же? Я его мог вообще не брать…

— Потому, потому что дурак ты, капитан милиции Сергей Слесарев. — Сказано было так, что у Сергея внутри все похолодело. — Был бы умный, действительно не брал бы.

Серый сделал шаг назад, в кусты.

— А раз взял, то теперь сам принесешь. Со временем…

Сергей шагнул за серым, но тот предостерегающе вскинул пистолет.

— Принесешь, — повторил серый уверенно. — Нельзя семейному человеку лезть в такие дела, нехорошо может получиться. Разведен, не разведен… А, капитан? Согласен, что нехорошо? А ты ребенку и велосипед не купил… Ай-ай-ай…

— Купил, — возразил Сергей с вулканически пробившейся из самой глубины организма радостью. — Хреново работаете, веники!

Серый почти скрылся в кустах.

Он еще продолжал что-то говорить, когда Сергей толкнулся ногами и покатился по траве в сторону. Попадать под случайный выстрел у него не было никакого желания.

В тот же момент серый вылетел на поляну и проехался по траве. Упасть он ухитрился удачно, на здоровую руку, пистолет не потерял, но на некоторое время оказался оглушенным. И Сергей кинулся на него сверху, заламывая серому руку за спину.

— Лежать, сука, — приговаривал Сергей, яростно давя трепыхающегося серого. — Лежать!

Серый не издал ни звука, только дико скрипнул зубами, когда Слесарев завернул ему уже и раненую руку, скрутив для верности запястья ремешком.

Рядом на траве сидел Хейти, изорванная одежда болталась на нем, как на пугале.

Сергей уселся на спину связанному серому.

— Ты чего вернулся-то? — Капитан был по-злому весел.

Хейти неопределенно пожал плечами. Черт его знает, мол…

— Спасибо, вовремя подоспел! Прижали мы с тобой сволоту эту!!! Прижали!!! — Сергей, сжав кулак, поднял его к небу.

Хейти хотел что-то сказать, но не успел. Он вскочил, сжал руками голову, лицо его исказилось… Падая в черноту, он успел заметить, как изменилось лицо Слесарева.

«Боги, ну почему опять? — хлестнула паническая мысль. — Я не должен это забыть! Не должен! Не должен терять сознание!»

И не потерял…

Хейти видел, как в замедленном кино, вскочившего капитана. Как тот поднимает пистолет, направляет его куда-то в сторону леса… Но не успевает. Не успевает! Не успевает!!!

И две маленькие сероватые капли с едва слышным хрустом влетают ему в грудь.

Сергей опрокидывается на спину, рот раскрыт в хрипе. Хейти видит, как земля уходит у того из-под ног, как кренится… Весь мир кренится, рушится и падает вместе с капитаном милиции Слесаревым…

Сознания он не потерял. Просто утратил контроль за телом. Как будто истерзанный мозг все-таки не выдержал, и произошел инсульт.

Хейти лежал на земле и безучастно смотрел на лицо этого странного человека. Обычного милиционера, в жизнь которого он так бездумно вломился. Уничтожил, сломал… И не смог помочь.

Хейти не видел, как на поляну вышел еще один человек в длинном удобном плаще цвета грязи. Не видел, как он развязал первого, связанного Сергеем. Не слышал, о чем они говорили, как начали методично обыскивать труп Сергея и его, Хейти, бесчувственное тело.

Лицо капитана Слесарева удалялось в темноту. Медленно… Хейти слышал его голос, хрипло выводящий что-то про весну… Слышал голос, но уже не видел лица, а теперь и слова песни начали стираться, пропадать.

«Загадки без ответов… — мелькнула мысль. — Загадки без ответов… Почему?..»

Все поглотила слепая тьма.

— Так что там у вас все-таки в институте было? — спросил бывший комкор, присаживаясь на дощатые нары рядом с человеком в телогрейке. Тот сухо кашлянул, поежился, огляделся. Из бодрствующих в бараке был только бывший литературный критик Сухоцкий, который шагал туда-сюда в проходе и бормотал себе под нос стихи. То ли сам писал, то ли опять Гумилев…

— В институте у нас было плохо, — сказал ученый. — С одной стороны, конечно, вроде бы все в порядке. Я думаю, очень интересную вещь мы там пользовали. Но штука вся в том, товарищ комкор, как этот интерес приложить. Вот динамит: можно им котлован вырыть, а можно и Лувр взорвать… Так и мы. Знаете, что-то они там напутали, когда рассматривали мое дело. Посудите: чем меня держать здесь, постоянно ожидая, что я что-нибудь расскажу, сболтну тайну, проще было меня расстрелять. Тем более и брат у меня шел по процессу Промпартии, и родственники в Германии и Испании имеются… Другой вариант — послать меня в специнститут, есть такие, наш брат ученый там трудится, все больше пользы, чем лопатой махать. Но нет, я сижу здесь.