Виктор Бурцев - Охота на НЛО

«Кукла, — думал он. — Обычная кукла. Просто дети выросли, игры изменились, и теперь им требуются не просто куски пластика с человеческими лицами, а настоящие живые люди. Превращенные в кукол».

Из кустов высунулось взмокшее лицо Слесарева.

— Ну, ты бегать горазд… Насилу догнал. «Он не понимает, — подумал Хейти. — Он ничего не понимает».

— Зачем? — Голос Хейти слегка дрогнул. — Зачем ты меня догонял? На кой черт я тебе сдался?!! Мотай себе в деревню или куда ты там хотел?

— Ну да. — Сергей мотнул головой, — А тебя что, бросить тут? На съедение этим, волкам серым? — Он усмехнулся: — Нет, брат, так не пойдет…

— Дурак ты, капитан! — Хейти провел рукой по лицу. На ладони осталась кровь, смешанная с землей. — Мне ничего не будет уже… Я пропащий человек, ты пойми. Обуза я для тебя, а тебе шкуру спасать надо. Повесят на тебя всех собак, и все, крышка, понял ты? И не помогу я тебе ничем. Ты же видел…

— Что я видел? — Слесарев с интересом посмотрел на Хейти.

— Я ж чуть тебя не убил. Всех сил хватило только на то, чтобы в сторону рвануть и бегом… Если что случится, я первый на тебя кинусь!

— Это что же случится?

— Да ублюдки эти серые появятся и — все. Понял? Слесарев пожал плечами, а потом спросил с интересом:

— Кстати, ты как считаешь, в плащах это в натуре фээсбэшники или эти, вневедомственные? Хейти устало помотал головой.

— Интересует тебя всякая фигня, капитан. Иди ты лучше на вокзал билеты покупай… Брось меня, а?! Что ты со смертью играешь?

— Ну, это ты брось, не так все просто… А все-таки интересно, кто это был…

— Да кто угодно!! — закричал Хейти. — ЦРУ, ФБР, МИ-6… Или козлы какие-нибудь вроде Димы-Кактуса, только западные! Программисты, мать их! Сволота!

Он вскочил, лихо боднул поднявшегося было Сергея в солнечное сплетение и ринулся в темноту парка.

Как можно дальше от этого сумасшедшего капитана, который готов жизнь положить, а спасти его, чужого человека, смерть свою. И самое непонятное, почти пугающее было то, что капитан Слесарев делал это, почти повинуясь инстинкту. Не думая, не выгадывая пользы, а так… Потому что гость, потому что в беде, потому что просто человек. Наперекор высоколобым болтунам, которые на всех углах доказывали, что русский человек ничем от других не отличается, что он от свиньи далеко не ушел, даже на звезды редко смотрит. А байку о загадочности русской души выдумали коммунисты, националисты и неофашисты, чтобы пудрить людям головы… И все эти разговоры вроде бы были правильными, вроде бы были разумными и отражали действительность, но только поперек горла этим болтунам вставал капитан Слесарев, сам того не сознавая.

Раздумывать о загадочности русского характера было некогда. Хейти снова бежал. Ветки хлестали его, превращая лицо в страшную маску. Он не заслонялся, ему было некогда, он бежал от себя, чтобы спасти русского капитана.

Эстонец ударил здорово. Можно сказать, от всей души.

«И как это я проморгал-то, — задавал себе вопрос Сергей, безуспешно пытаясь встать на ноги. — Понятно теперь, как он Кожемякина выключил. А ведь на вид не скажешь, что боец… Так себе толстяк.»

Сергей чувствовал, что в груди все странным образом смещено, сдвинуто и все это сбитое со своего места мучительно старается встать. Тягучая тошнота подкатывала к горлу, ногами овладела слабость.

Вот ведь дурень-то…

Слесарев сделал несколько шагов в том направлении, куда побежал Хейти, но не выдержал и снова присел на корточки. Постепенно дыхание нормализовалось.

«Вот дурень, кому скажи, так не поверят. И спрашивается, кой черт я за ним гоняюсь?!»

Он опять встал, осторожно дыша полной грудью. Последствия удара в солнечное сплетение становились все менее ощутимы, только иногда, на верхней точке вдоха, в груди что-то неприятно кололо.

«И в самом деле, — задумался Сергей. — На кой черт он мне сдался?! У него же крыша поехала… Глядишь, придет в себя и объявится. К тому же ему и не грозит ничего сейчас… Или грозит? С его-то „тараканами“… Пропадет».

Вспомнив о Программе, Сергей сморщился и, засунув руку за пазуху, вытащил лазерный диск в бумажной оболочке. Подарок кандидата наук Кожемякина.

«Сволочь ты, — зло подумал Сергей, вспоминая зализанные на лоб черные волосы, очки, термос с бутербродами и журнал „Если“. — Сволочь и есть, туда тебе и дорога, падаль гнилая. Продань».

Он огляделся, придирчиво осматривая полянку, на которой оказался

Какие-то хлипкие кусты, несколько тонких рябин и здоровенная старая липа. Сергей задрал голову вверх, стараясь рассмотреть теряющуюся в темноте верхушку дерева. Ветки, темные на фоне ночного городского неба, переплетались, путались, уходили в стороны, всеми силами стараясь получить как можно больше простора. В растительном мире царила все та же жестокая конкуренция, и каждый выживал, как мог, за счет других, более слабых, более робких, менее напористых…