Дмитрий Панасенко - Ллойс [СИ]

— Братство не ведет переговоров с еретиками и мутантами… — С трудом оторвав взгляд он сиротливо лежащей на сером бетоне фаланге пальца, прохрипел скриптор.

— Ты меня действительно умиляешь, парень. — Разочарованно цокнул языком Пью. — Сказочный идиот. Но тебе не кажется, что мы немного отвлеклись? — Щелкнул механизм гильотины, и на бетон упала следующий кусок кровоточащей плоти. — Братство ведет дело с кем хочет и когда хочет. — Протянул стрелок, с неприкрытым интересом следя за судорожно хватающим воздух широко открытым ртом подростком. — Твоему дедушке, знаешь ли, надоела эта вся закостенелость. Человек, способный на поступок, настоящий лидер, не боящийся нестандартных решений, что еще скажешь? Экспансия началась слишком рано, и теперь, чтобы выжить, Легион должен расширяться. Захватывать все новые и новые земли, подминать под себя источники ресурсов. Но… у вас не хватает сил. А значит, пришло время союзов. Мы, ведь, немногого просим. Чуть-чуть медицины, чуть-чуть технологий… Всего-то и надо — стряхнуть пыль с пары довоенных проектов. Объединившись с Ржавыми вы обретете лучших в Пустошах специалистов по кибернетическим протезам и имплантатам. Заключив союз с кланом Кулаков, вы получите самых сильных бойцов Пустошей. А мы избавимся от самой большой угрозы. Все в выигрыше. Это вопрос выживания, пацан. Либо подохнуть по отдельности, либо объединиться и подмять под себя весь мир. Но эти ваши «Хранители», эти трясущие бородами перестарки вцепились в свой драгоценный кодекс, словно умирающий от жажды в бутылку тухлой, кишащей заразой, воды. К счастью старейшина Мэкстом смотрит на вещи несколько шире. И он очень тобой недоволен. — Чуть передвинув свой инструмент, охотник за головами снова надавил на рычаг. — Раскол внутри семьи. Отец на сына, внук на деда… Ничего не меняется. А теперь скажешь мне коды, а?

Райк всхлипнул и, закашлявшись, отрыгнул себе на грудь не меньше стакана желчи.

— Наверное, это значить нет. — Покачал головой снайпер. — Ну, да ладно. У нас еще целых девять с половиной пальчиков…

— Вот дерьмо. Я сейчас сам, ыть, наблюю, — проворчал толстяк, отвернувшись. — Может, мы с Умником прогуляемся? Подадим ваш грёбаный сигнал и все такое…

— Рано. — Покачал головой серокожий. — Понимаешь ли, Ыть. Папаня этого щегла где-то нарыл информацию про этот бункер. Не знаю, как он это сделал, но ему удалось не только сюда добраться, но и достать коды управления. А потом он пропал без вести. Мэкстом, конечно, мог бы вскрыть эту коробочку. Подтащить сюда людей и тяжелую технику, но он понимал, чем грозят подобные раскопки под боком вольного города. Не хотел делиться. Не только с Хабом. С Советом тоже. И вот в чем проблема. Спецгруппа будет здесь через сутки в любом случае. Но чтобы они поторопились, нам нужно выбить из этого пацана коды.

— Да зачем? — Простонал толстяк и разразился приступом кашля.

— Ты, ведь, знаешь, что это такое, так? — Улыбнулся Пью и, потянув, примерился к следующему пальцу подростка. — Вот он, например, знает. — Механизм гильотины щелкнул, и каморку огласил очередной вскрик…

— Драный военный бункер. — Устало проворчал толстяк и смахнул с носа набежавшую каплю пота. — Здесь нет лабораторий, нет лекарств. Это просто Центр Управления какой-то древней гадостью, и вы надеетесь, что она еще не протухла. Плевать я хотел. Мне нужен бланк с вакциной. Хватит кормить меня историями… Ты уже обманул меня с девчонкой. Ты, ведь, обещал, что отдашь ее мне…

— Проект «Немезида», — продолжил Пью, не обратив никакого внимания на толстяка. — До войны любили такие штучки. Больше семи тысяч спутников-камикадзе с ядерными зарядами на сверхвысокой орбите. Два десятка автономных станций-координаторов. Гаусс пушки, способные одним выстрелом создать в атмосфере такой электромагнитный разряд, что он выжжет всю электронику в радиусе пяти сотен километров от зоны попадания. В том числе, и наноботы. Ты понимаешь, что это значит? Конец закопавшимся в свои бункеры Операторам, конец автономии городов, конец князьям Красного двора и Башни. Всем, кто считает, что может диктовать условия, даже гребаным кочевникам не поздоровится… Порядок, мир, контроль. От моря и до моря. От ледников на севере до гор на юге. Новый Мир.

— Просто. Дай. Мне. Мой. Бланк. — Раздельно прохрипел торговец и, обхватив руками голову, надсадно закашлялся.

Пью коротко хохотнул и, повернувшись к толстяку, скрестил на груди руки.

— Райк — идиот, не нюхавший жизни, выросший под колпаком легионеров молокосос. — Покачав головой, снайпер сплюнул себе под ноги здоровенный ком мокроты и, не торопясь, растер его каблуком. — Но ты… Ты меня умиляешь. Ты, ведь, вырос в Пустошах. У тебя вколоты бланки переговорщика. Ты, ведь, знаешь, сколько стоят слова… Нет никакого бланка.