Олег Николаевич Верещагин Клятва разведчика

– И в какой стороне я не буду,

По какой не пойду я тропе –

Друга я никогда не забуду,

Если с ним повстречался в Москве!.. Помните «Свинарка и пастух»? Как он с волками дрался?

– А ты «Волга‑Волга» смотрел? – снова оживился Сашка.

– Конечно! Как тот: «Я все мели на реке знаю!.. Первая!.. Вторая!..» Но мне «Весёлые ребята» больше нравится – как там музыканты…

– А «Праздник святого Йоргена»?.. Ильинский – вот здорово!..

– А «Александр Невский», скажи!..

– А помнишь «Дети капитана Гранта»?..

– Ага! А «Остров сокровищ»? Только там не как в книжке…

– А я книжку не читал… А «Чапаев»?! Я так хотел, чтоб он доплыл… Он бы и сейчас ещё не старый был, вот бы рубал фрицев!..

Я выпал из разговора, но мне не было обидно. Смотреть на моих новых друзей было интересно и немножко завидно почему‑то. Все эти фильмы я смотрел – но смотрел просто так, а для них старые ленты были совсем недавним событием, их герои – живыми людьми…

– Говорят, цветное кино снимают, – вспомнил Сашка тем временем. – Прямо всё как по‑настоящему…Борька, ты не видел цветное?

– Видел, – отозвался я, не подумав. Они вытаращились на меня, Женька недоверчиво спросил:

– А где?

– Тоже перед войной, – ругнув себя за опрометчивость, сказал я. – Не наш фильм, английский. Плохо помню, про что, маленький ещё был…

К счастью, дальнейших вопросов не последовало. Они опять начали разговаривать про довоенное, а я вдруг подумал, что они совсем не говорят про девчонок. В моём времени об этом обязательно бы болтали вовсю – так или иначе, грубее или романтичнее, но парни нашего возраста говорили бы точно, делясь или переживаниями, или мечтами, а то и постельным опытом – выдуманным или реальным, у кого как, не разберёшь. Вот интересно – они же нормальные ребята, здоровые, взрослые. Не может же быть, чтобы им – ну! – хотя бы не снились девчонки… ну и всё такое прочее. Что они об этом‑то думают? Не спросишь, и разговор не начнёшь – не поймут…

– Чего ты так вцепился в винтовку? – прервал мои мысли Женька.

– Да так, – я улыбнулся ему и перекинул «мосин» ему. – Держи свой трофей.

14

В середине мая вода очень холодная. Очень. Я и раньше это подозревал, а теперь совершенно в этом уверен. Но за компанию люди совершают временами абсолютные глупости.

– Оуу… аахх!!! Й…ааа, блл…инн!!!

Рана в бедре последние два дня чесалась просто‑напросто нестерпимо, в воде это не ощущалось. Вообще мало что ощущалось, кроме того, что вода, судя по всему, несёт остатки зимнего льда. Я барахтался над омутом, не сдерживая воплей – полуликующих, полуиспуганных. Сашка, который подбил меня на это безумие, явно не ощущал холода – курсировал, паразит, саженками вдоль берега. Я всегда неплохо плавал, но температура воды +14, не больше, располагала к полной потере всех навыков, кроме самых насущных. К ним относилось и умение ориентироваться – я выбросился на песок, показавшийся мне невыразимо приятным, тёплым и ласковым.

– Слабо‑слабибо! – гаркнул Сашка, но сам уже последовал моему примеру и сейчас приплясывал на одной ноге, отчётливо стуча зубами.

– Открыл купальный сезон, – я перевернулся на спину. – Ффуу… – я сел и начал ожесточённо тереть рану ладонью. Мне захотелось есть, а с этим как раз была проблема – зайцы резко поумнели после того, как пять из них нашли себе безвременный конец в петлях ловушек. – Дурак ты, Сашка, в такой холодильник купаться.

– Да ну, – он шлёпнулся рядом на песок. – Я один раз в середине апреля начал купаться.

– Я же говорю, дурак ты и есть дурак… – я дотянулся до своего барахла. Сашка отдал мне нижнюю рубашку, а сам щеголял в гимнастёрке на голое тело. – Пошли, посмотрим, может, какой удавился… Же‑ень!

– Тише, – Сашка вдруг распластался на песке. Я, ничего не спрашивая, растянулся рядом с ним, подгребая к себе штаны.

– Чего?

Сашка замотал головой и показал вдоль речного берега. Я посмотрел в ту сторону.

Женька – с винтовкой наперевес – замер за большим дубом метрах в двадцати от нас, где стирался. И буквально к его ногам правила лодка – обычная деревенская плоскодонка‑долблёнка, каких уже не встречается в моё время. В ней расположились трое немцев.

Нет. Не немцев. Я отчётливо различил на рукавах трёхцветные нашивки эстонских легионеров. Все трое были вооружены пистолет‑пулемётами, но на корме торчали удочки. Двое – молодых – гребли. Третий – намного старше, лет сорока – сидел около удочек.

– Борь… – услышал я шёпот Сашки и обернулся. Глаза у моего друга были отчаянные. – Три автомата…