Виктор Глумов - Город смерти

— Вадим, я устал повторять: вы работаете за деньги. Будьте добры выполнять свои обязанности или я вас уволю! Я не понимаю, как вы умудрились закончить институт! Впрочем, современные институты… — дед махнул рукой. — Идите. Идите вон. Я не знаю, какие меры принять. Буду думать до понедельника.

Повезло, вот просто повезло!

— Ваш проект я пока передам Светлане. Она сделает в срок, а вы снова «не сохранитесь» или «не успеете»… Ступайте. Свободны.

Вадим поднялся, и ему внезапно захотелось сказать деду что-то доброе. Ведь прав Данилыч, прав: Вадим прошлый проект завалил и над этим не работал, так, видимость создавал.

— Хороших выходных, Богдан Данилович! Отдохните хорошенько. И простите меня, я постараюсь больше вас не подводить.

Кощей зыркнул из-под очков, облизнул губы — ну, точно ящер перед атакой — и что-то пробубнил себе под нос.

Вадим просочился в коридор и отправился в комнату отдыха, выпить кофейку. Из-за приоткрытой двери тянулся запах эспрессо — пахло обеденным перерывом… выходными… В общем, свободой!

На низком кресле сидела, перекинув ногу за ногу, Настя. Сочетание мини-юбки, мини-кресла и макси-сисек Вадиму нравилось. Совершенством Настя не была, но держалась раскованно, и ее формы потрясали. Вадим планировал склеить ее на ближайшем корпоративе, но теперь он собрался увольняться, корпоратив отменялся, и пришла пора действовать. Вадим медленно осмотрел Настю с ног до головы. Настя взгляд заметила, плотоядно улыбнулась. Взрослая девочка, все правильно понимает.

— Привет!

— Привет, Насть. Кофе будешь? — Вадим включил кофеварку и щелкнул пультом телевизора.

Приятная брюнетка-кудряшка (ей бы еще сиськи, вообще бы супер девка была) вела передачу о тайнах дворянских семей.

— Ага, мне с сахарком, — Настя поудобней устроилась в кресле, — две ложечки, пожалуйста. Как дела-то, Вадик?

— Кощей затрахал. Можно просьбу? Вадиком меня не называй…

— Ой, да ладно, да что ты как маленький! У тебя конфеток нет? Ва-а-а-а-адик, Вади-и-имчик, Диму-у-у-улька!

Настя, конечно, понимала, что его это бесит. Играла, как кошка с мышкой, и Вадим привычно включился в игру, расправил плечи, поднес даме кофе.

— Слушай, Настя, давно хотел спросить: ты мотоциклы любишь?

— На покатушки зовешь?

«Нет, — захотелось ответить Вадиму, — на потрахушки». Но он сдержался, конечно же.

— А что? Прокатимся с ветерком. Как-нибудь. А?

— Ой, Вади-и-имчик, я с удовольствием, — Настя рассмеялась, и грудь ее заколыхалась. — Только не сегодня, ладушки? Я побежала, мне еще проект доделывать. Чмоки!

Она поднялась, огладила юбку на бедрах. Схватить бы за задницу и…

— Пока! — упорхнула.

Вадим вернулся за комп. Кощей был занят: устраивал разнос по телефону, начальственные вопли разносились по всему офису. Сотрудники сидели смурные, поглядывали на часы. Вадим тоже посмотрел на часы: было без двадцати пять. И что? Работать садиться? Бессмысленно.

На автостоянке его ждала Эйприл. Притаилась между двумя черными джипами, так сразу и не заметишь. Красавица! Сколько раз Вадим ловил восторженные взгляды тех, кто хотел бы владеть ею! А не светит быдлу такая лошадка. Легкая, грациозная, спортивная. И, что немаловажно, ее недорого содержать. На содержание-то папаня не раскошелился.

Оседлав Эйприл, Вадим надел шлем, перчатки, застегнул куртку и стартанул. Сначала неторопливо выехал со стоянки под завистливые взгляды охранников. Потом прибавил газу. Ему надо было проскочить Третье кольцо, пока пробка не собралась, и он гнал. Не осталось сил думать о том, как решится его судьба. Пусть сомнения выдует ветром. Если выгорит, все будет зашибись. Достойная зарплата. Нормальный босс. Перспектива. Мальдивы, а не Турция. Эх!

На Третьем кольце Вадим выжал газ. Лучшее лекарство от докучливых мыслей — скорость. Мелькают дома-деревья-столбы. Сигналят быдловозы. А слева и чуть впереди — Москва-Сити. Башни зеркального стекла, грохот непрекращающейся стройки — самые лучшие офисы, самые мажорные квартиры. Сверкает в закатных лучах. Манит недосягаемым. Ничего, одна встреча, и мечты могут стать реальностью. Он сегодня будет бухать с нужными людьми, с господами ОТТУДА, и не исключено, что следующую неделю встретит, глядя на реку с высоты семидесятого этажа.

Быстрее! Еще быстрее! Да! Вот это — жизнь.

На середине Шмитовского моста Вадима окутал туман, белый и плотный. И откуда он взялся в начале июля? Пришлось еле-еле тянуться — впереди был нехороший светофор, а дорога стала хуже. Покрытие, что ли, сняли? Вот блин, надо было по Кутузовскому ехать, а не на Большую Филевскую сворачивать. И пахнет тут странно: озоном, как после грозы.