Олег Верещагин Воля павших

-- Что с вами? - выдавил я, чувствуя, что меня сейчас начнёт тошнить. -

Кто вас так?

-- Времени нет... - он тихо кашлянул и задышал, как дышит на жаре бо-

льшая собака. - Скорее...

-- Я сейчас вызову "скорую"! - опомнился я, но рука раненого с неожи-

данной быстротой перехватила меня за штанину джинсов. - Вы чего, я же помочь вам хочу...

-- Молчи, слушай, если хочешь помочь... - он кашлянул снова, и изо

рта выплеснулась кровавая струйка. - Это я виноват. Меня выследили. Наверное, кто-то нас предал. Они шли сразу за мной и сейчас будут здесь... я чудом опередил их, они думали, что я мёртв. Да я и правда мёртв.

-- Кто "они" ? - холодея, спросил я, подумав почему-то о конкурентах

отца, хотя среди них не было настолько серьёзных. - Вы о ком?! Вы кто?!

-- Тише... - он отпустил штанину - вернее, его рука просто соскользнула

и бесшумно упала на траву, я дёрнулся, чтобы бежать, но почему-то ос-тался на месте, слушая, как страшно он дышит. - Мальчик, я друг твоего деда. Мы никогда не виделись, но там, откуда я родом, его имя помнят, как имя героя... поэтому я говорю, что я его друг... Они идут сюда, пото-му что думают - твой дед жив. Им надо его убить. Спрячься, мальчик. Не в доме. Они скоро уйдут. Вот... это...

Он неловко полез левой рукой под куртку, пошарил, скалясь - слов-но беззвучно смеялся. Я следил за ним. "Бе-ги, бе-ги, бе-ги..." - выстуки-вала у меня в висках кровь. Вместо этого я ждал.

-- Вот, - повторил он и протянул мне на ладони что-то, похожее на сото-

вый. - Нефиксированный... настраивается на любой канал... им не дол-жен достаться. Бери и уходи. Если случится чудо...с тобой свяжутся на-ши... скажи им... Немой...

Рука с приборчиком упала. Больше ничего не изменилось - лишь луна, светившая в глазах раненого, заполнила их целиком, лишив собст-венного выражения. Там больше не было ни боли, ни страдания... ниче-го. Только красивое и холодное серебристое сияние.

И я понял - странный и страшный ночной гость умер.

Нагнувшись, я поднял "сотовый",выскользнувший из его руки на пе-сок. Антенны у него не было - всю поверхность занимали шесть плотных рядов по пять квадратных кнопок в каждом, помеченных странными сим-волами, не похожими ни на цифры, ни на буквы- во всяком случае, знакомые мне. Скорее это были просто рисунки. Как это... а, вспомнил - пикто-граммы! Но самым странным был значок, расположенный не на кнопке, а на верхнем торце прибора.

Миниатюрная, изящная серебряная свастика.

Толком удивиться этому я не успел.Моё счастье,что, рассматривая прибор,я боковым зрением всё время видел тропинку.И заметил две сло-вно бы плывущие над землёй фигуры раньше, чем они заметили меня - неподвижного.

На самом деле они, конечно, не плыли над землёй, а шли - просто очень ровным, размеренным шагом,плечо в плечо,неспешно и уверенно. Луна светила им в спины, и я не видел лиц. Двое рослых мужчин в оди-наковых - то ли белых, то ли светло-серых - костюмах.

Пригнувшись, я метнулся к дому, в два прыжка оказался в коридо-ре и, стараясь не дышать, закрыл дверь на засов. Затравленно осмотре-лся и бросился к висящему на стене телефону, мысленно благодаря от-ца за то, что он не поскупился установить несколько аппаратов.

В дверь постучали. Потом раздался звонок - такой резкий и неожи-данный, что я чуть по правде не обдул джинсы. Потом снова стук - уже не вежливый и короткий, а несколько сильных ударов кулаком. Не сводя глаз с двери, я наощупь пытался попасть в кнопки аппарата.

" "Отворить именем Мордора!"... После второго удара дверь рухну-ла вся - вместе с крюками, запорами и цепочками..." Ой, мамочка! Сведя коленки, чтобы унять сильнейшие позывы, не отпускавшие меня, я нако-нец набрал спасительный 02.Телефон пискнул и...равнодушно "сбросил" номер! Я набрал снова, снова, снова... Все три раза - сброс.

Хана.

Сейчас меня убьют.

Только бы быстро, сразу.

Удары повторялись с размеренной неотвратимостью, но всё-таки вокруг была не сказка, и дверь - добротная, мощная! - выдерживала. Об-ливаясь потом, противным и липким, я набрал номер квартиры родите-лей - и потерял ещё полминуты, выслушивая длительные гудки. Никого нет дома.

Колотить в дверь неожиданно перестали. Я замер, прижимая к уху пищащую телефонную трубку. Ушли?! В доме было полно оружия, но я даже не подумал о нём - стоял, как истукан, и слушал, слушал... пока не услышал за дверью два тихих голоса, говоривших явно не по-русски! Я не мог понять, по-каковски...

Да. Да, это был ТОТ ЯЗЫК. Который я слышал вчера вечером в "Урале".

Вот так. Пришли за дедом, а убьют меня.