Роман Тюрин - Скрамасакс

Прикиньте: такой весь нарядный, в чистеньком камуфляже, мчусь над планетой как на ракете хрен знает куда.

С обеих сторон в мою безвольно обвисшую тушку вцепились странные аморфные твари туманно чёрного цвета, по консистенции схожие с тучками, от них исходили холодные волны, и явственно веяло жутью.

"Стоп! Что случилось с одеждой? Куда делись пятна крови и дыра от кабаньего клыка? Она, как я помню, была. Да и самочувствие — будто спал подряд пару суток, а не бился смертным боем с лютой, лесной зверюгой — мистика сплошная".

Однако самый стрёмный момент имел природу земную — жуткая высота и дикая скорость.

"Вот, это уже полный, так сказать, попадос!.. Да!.. Какого хрена?.. Что за муть?.." — вихрем пронеслось негодование, разбившись о растерянность брызгами.

Оторопь была мимолётной, разум, быстренько взяв себя в руки, бросился на поиски рационального всему объяснения, вступив сам с собой в диалог:

— Может, я в бреду и меня так кошмарит?

— Как вариант — ничего так — вполне…

— Блин! А если того… — я типа умер и это обыкновенные черти…

— Тоже возможно…

— Куда они меня тащат?..

— В ад на сковородку… ты надеялся на что-то другое?..

— Какие дальнейшие планы?..

— Тупо смириться, а там будь, как будет?..

— Нет уж, хрен вам!

— Раз пошла такая пьянка, то терять мне особенно нечего…

Поболтав с шизофренией я, наконец-то, пришёл к очевидному выводу: "Пока не поздно — надо рвать когти!"

Идём параллельно земле с небольшим ускорением — очень быстро, леса и речки, поля и холмы сменяют друг друга. Реальность происходящего прямо пугает — ощущения как у живого: "Значит, не умер, хотя, откуда мне знать как там за гранью?"

От ветра слезятся глаза, сердце колотится боевыми тамтамами, волосы — дыбом, стадом бизонов — мурашки… "Нож — вот он, надо ж, не выронил…"

Собравшись с духом, изворачиваюсь, бью тучку клинком, лихорадочно полосую туман — посылаю удар за ударом…

Спустя пару мгновений, сквозь адреналиновый гул до слуха доносится жуткий, душераздирающий вой.

Падаю с высоты девяти этажей — никак уж не меньше. Сердце заново в пятках, земля приближается очень стремительно. Зажмуриваюсь, морально готовясь к удару, пытаюсь мысленно себя успокоить: "Не дрейфь студент, это лишь сон — страшный ночной кошмар…"

— Хрясть… — произошла встреча с ёлочкой.

— Ой!.. какой-то травмоопасный нынче сон получился.

Покувыркавшись по веткам, упал в мягкий мох: "Ну, хоть тут-то везёт. Зашибись… куда меня утащили?.. Кто это был?.. Впрочем, с деталями разберусь чуть попозже, главное выжил…" — в мешанине разума стремительно мелькнули обломки сознания и вновь темнота.

На этот раз в себя я пришёл гораздо быстрее. Резко открыв глаза, глянул вверх, покосил по сторонам: обстановка показалась нормальной — странностей не обнаружил. Осторожненько приподнялся: "Точно: тишь, гладь, благодать…"

Обдувал ветерок, чирикали пташки, пахло хвоей и прелой листвой — картина была почти идиллической.

"Что же, надо собраться — это лишь сон. Необходимо срочно в том убедиться и как можно быстрее проснуться", — таким образом поразмышляв, я не нашёл ничего более умного, как тупо полоснуть ножом по запястью.

— Ой! Блин! — слизав капельку крови, почувствовал солёный, металлический привкус, сознание встрепенулось и сделало вывод: "Нет, не сон, совсем не сон. Куда же меня занесло и что это, вообще, происходит?.."

Сидя на заднице, затравленно огляделся: лес смешанного типа представлял из себя довольно густую массу деревьев, землю ковром покрывал серо-зелёный, бархатный мох, солнце, пробиваясь сквозь кроны, причудливо играло пейзажем.

Зажимая рукой нанесённую рану, прокрутил ситуацию: "Эпизод с кабаном, в общем-то, ясен, а дальше — абсолютная мистика. Если умер — почему тогда кровь? Я, вроде, должен был стать бестелесным, так сказать, духом, посещать родственников, знакомых, а уж только затем — свет в конце туннеля, страшный суд и дальше по списку. К тому же, следов битвы на мне не осталось, лишь пара царапин — от ёлочки… вновь ненормальность — навернуться с такой верхотуры и хоть бы хны!"

— Так… — достав телефон, обнаружил отсутствие связи, открыв навигатор, убедился в исчезновении спутников.

Озадаченно почесав затылок, я снова вступил в диалог с шизофренией:

— Да… задачка, как же мне домой добираться — в какую сторону двигать?

— Давай разберёмся: тащили меня, вроде как, на восток, значит, идти необходимо на запад — логично?