Артем Рыбаков - Игрушки. Выше, дальше, быстрее

Мы сидели в тени полуторки, так что сразу заметить с дороги нас было трудновато.

- Так, сержант, мухой в кузов и замри там. На дороге немцы! — прошипел я, откатываясь в сторону. На мгновение Алексей замер, но, довольно быстро сообразив, что к чему, с трудом встал (ага, не зря я его так сажал — через пять минут ноги у непривычного человека затекают, так, что только держись) и полез в кузов.

- Тотен, Арт в канале.

- На связи.

- Докладывай обо всех перемещениях. Мне солнце в глаза бьёт.

- Колонна идёт. Впереди мотоциклисты, за ними броневик, дальше — грузовики. Много.

- Понял тебя. Отбой. Люк, ты где?

- Метров тридцать правее и полста — тебе за спину. Под кустом.

- Понял тебя. Без команды не стреляй.

Интересно, если сержант меня слышит, какие мысли у него в голове бродят?

А колонна всё шла и шла… Я насчитал уже пятнадцать грузовиков с пехотой… А, учитывая, что это были трёхтонки, в каждую из которых влезает по два отделения немцев, то мимо нас проезжал как минимум батальон…

На солнышке нам пришлось проваляться почти два часа. Я лежал и считал: восемьдесят четыре грузовика с пехотой, две батареи противотанковых «колотушек», миномётчики, какие–то части обеспечения. Ну, точно, полк. Потрепанный только. Когда вдалеке показался хвост колонны, я с облегчением вздохнул. Как оказалось — напрасно. Внезапно один из мотоциклов арьергарда притормозил на обочине.

- Тотен, Арт в канале. Что там?

- Здесь Тотен. Гадят сволочи.

В бинокль я разглядел мотоцикл с коляской, у которого скучал рослый унтер. Тут я заметил, что два его кореша, видимо, сделав то, для чего они спустились в придорожную канаву, вылезли не обратно на дорогу, а на поле. По их жестикуляции мне стало понятно, что один предлагает посмотреть нашу машинку. Вот весело то! Я нажал тангенту:

- Люк, здесь Арт. Сможешь, если что снять дятла на дороге?

- Не вопрос. Тут всего–то метров двести пятьдесят.

- Чудненько, но давай решать — ноги сделаем или попробуем стволами разжиться?

- Я бы рискнул.

- Я тоже. Попробую накоротке из нагана их пострелять. Как начну — снимай унтера.

Чёрт, чуть не забыл Дымова предупредить. Я трагически зашептал:

- Алексей, к грузовику идут немцы. Двое. Мы будем их брать. Сиди тихо. — А в ответ ничего. Ну и ладно, есть дела поважнее. На всякий случай я потянулся проверить, как вытаскивается нож из ножен, но вспомнил, что «сог» я оставил под машиной. Пришлось лезть за спину за «камилуссом». Зачем, спросите вы? А я считаю, что нож и пистолет лучше, чем просто пистолет, или просто нож. Минуты, прошедшие до того момента, как немцы подошли на полсотни метров, показались мне часами. Внезапно вспотели ладони. Двигаясь очень медленно, я положил нож и пистолет на землю, и также медленно вытер ладони о штаны. Колени ходили ходуном. Тонкая противная струйка пота проползла вдоль позвоночника. «Ну же, гады, ну же…». Потом пришла другая мысль: «Ну, зачем ТЕБЕ это? Героем себя почувствовал? Пусть этим профи занимались бы: Фермер, Бродяга или тот же Люк».

Весёлые голоса немцев приближались… Вот они остановились у левого переднего колеса — точно с противоположной стороны машины от меня. Глубокий быстрый вдох. Медленный выдох. Вдох. Выдох. Вдох. Так. Один полез в кабину, а другой, я вижу со своей позиции, пинает тело несчастного Щёлокова. Выдох. И я быстро перекатываюсь под машину. Выпускаю из руки наган и хватаю «сог»… Вдох… Ещё один перекат… Выдоооох… Я, вставая, бью немца правой рукой в живот… Сто двадцать миллиметров нержавеющей стали, практически без сопротивления, входят в тело. Дёрнув его на себя, так чтобы он пролетел к кузову, всаживаю второй нож в почку тому, кто ковыряется в кабине… Его выгибает, и я вижу широко раскрытый в крике рот… Выстрел… Где–то на периферии моего поля зрения падает на дороге немецкий унтер.

Время опять потекло с нормальной скоростью. Немец, выдернутый мною из кабины, падает на тело водителя. Чуть поодаль хрипит и бьётся в конвульсиях другой. Резко и внезапно меня скручивает приступ тошноты… Когда я, сплюнув тягучую желчь, поднимаюсь с колен, ко мне подбегает Люк. Он что–то говорит… Не понимаю… Мотаю головой, силясь понять…

- … силён ты! Фермер мне говорил, но я не верил… Я и глазом не моргнуть не успел… — тут он останавливается, внимательно смотрит мне в лицо.

- Первые, да? — участливо кладёт руку мне на плечо, в другой руке — фляжка.

- На, Тоша, глотни!

Машинально делаю глоток. «Оппа–па!» — глоток «Степного бальзама», опалив огнём горло, скользнул по пищеводу и гранатой взорвался в пустом желудке. Я сел на землю, тупо глядя перед собой. Поднял голову: