Julian May - Le pays multicolore

Elle avait levé la tête de sa console, elle lui avait souri, et il avait eu le cœur transpercé.

— Ici le commandant. Nous rentrons à présent dans l’espace normal au-dessus de la planète Terre. La procédure ne devrait durer que deux secondes, aussi comptons-nous sur votre indulgence pour cette brève période d’inconfort.

Zang !

Malauxdentscouserrétouffélectricité

Zung !

— Mesdames, messieurs, distingués passagers de tous les sexes, nous vous remercions de votre patience. Nous nous poserons au Port de Unst, dans les merveilleuses îles Shetland, dans 1 500 heures, Temps Moyen Planétaire.

Grenfell se lissa les sourcils et commanda un autre verre. Cette fois, il but très lentement, à petites gorgées. Une chanson ancienne s’insinua dans son esprit. Il sourit : c’était tellement Mercy…

Immédiatement, se dit-il, il prendrait le métro jusqu’à Nice, puis il gagnerait Cannes en œuf. Elle l’attendrait sur la paisible Croisette, non loin de la vieille cité. Elle porterait probablement un ensemble vert. Elle aurait dans son regard cette tranquille expression de mélancolie, et ses yeux seraient verts ou gris selon l’humeur de la mer, et tout aussi profonds. Il s’avancerait à sa rencontre, titubant sous le poids de son havresac et du panier de pique-nique (mousse de foie d’oie, Stilton, beurre, baguettes de pain, champagne, oranges et cerises noires) et elle finirait par sourire en le voyant venir.

Il prendrait le bateau et demanderait aux enfants de s’écarter. (A présent que la Côte d’Azur était redevenue une région calme, les familles affluaient à nouveau et il y avait toujours des enfants de toutes parts.) Il fixerait ensuite le petit tube du gonfleur et jetterait le paquet de film décamole argent et noir dans l’eau. Lentement, sous les yeux émerveillés des gamins, le sloop de huit mètres se formerait, complet avec sa coque, sa quille, ses ponts, sa cabine, son cockpit, son mât, ses bastingages. Ensuite, toujours grâce à la décamole et à l’air comprimé, il ajouterait les éléments séparés barre et gouvernail, stabilisateur, les bouts-dehors avec les voiles encore pliées, les filins, les sièges de pont, les caissons, les seaux, le nécessaire de couchage et tout le reste… Les distributeurs à quai rempliraient la quille et le stabilisateur de mercure avant d’équilibrer le reste du bateau avec de l’eau distillée, afin d’ajouter de la masse à la microstructure rigide de la décamole. Il ne lui resterait plus qu’à louer des lampes, une pompe, le navigateur, l’ancre flottante, l’aiguillot et diverses autres bricoles avant de régler le commandant du port et de donner un peu de monnaie aux gamins pour qu’ils évitent de cracher dans le cockpit.

Et puis… et puis, elle monterait à bord. Il appareillerait. La brise serait fraîche et ils atteindraient très vite Ajaccio ! Avant quelques jours, elle accepterait de l’épouser.

Belle qui tient ma vie captive dans tes yeux…

Lorsque l’astronef se posa aux Shetlands, la température était de six degrés et la bise du nord-est était mordante. Il appela le numéro de Mercédès et lut en réponse : SERVICE DE L’ABONNE SUSPENDU.

La panique le gagna aussitôt. Il réussit enfin à joindre Gaston Deschamps. Le réalisateur se montra tout d’abord évasif, puis irrité, avant de se radoucir.

— La vérité, Bryan, c’est qu’elle a tout envoyé dinguer. Je crois bien que c’était le lendemain de votre départ, il y a deux mois de ça. Elle nous a laissé tomber comme ça, en pleine saison.

— Mais où est-elle partie, Gaston ? Où ?

Sur l’écran, Deschamps évita son regard.

— Elle a passé cette foutue porte du Temps… vers l’Exil. Ça me fait vraiment mal au cœur, Bryan. Elle avait tout pour vivre. D’accord, elle était un peu à côté de ses chaussures, mais jamais on n’aurait cru que c’était à ce point. Quel malheur ! Jamais je n’ai vu quelqu’un qui sentait aussi bien le Moyen Age qu’elle !

— Je comprends… Merci de m’avoir dit tout ça. Je suis désolé.

Il coupa la communication et demeura un long moment assis dans le télékiosque. Deux Simbiari arrivés par le même vaisseau observaient avec impatience cet anthropologue d’âge moyen qui jouissait d’une certaine réputation, vêtu de façon classique, l’air affable, qui se tenait là, avec un épais dossier sur la Quinzième Conférence Galactique de Théorie Culturelle. Finalement, ils frappèrent à la porte, laissant des taches vertes sur le panneau de verre.

Viens tôt me secourir…

Grenfell se secoua, fit un geste d’excuse et se tourna de nouveau vers l’écran. Il appuya sur la touche d’information.

— Oui, pour quelle ville ?

— Lyon, dit-il.

…ou me faudra mourir…

Il expédia son rapport au CAS et prit son œuf personnel à Londres. Il aurait aussi bien pu effectuer des recherches sans quitter son appartement, mais il s’envola pour la France le soir-même. Il descendit au Galaxie de Lyon, s’offrit un souper composé d’une langouste grillée, d’un soufflé à l’orange, arrosé de Chablis, et se mit à l’ouvrage. L’unité-bibliothèque de sa chambre comportait un index interminable sur tous les ouvrages, thèses et articles se rapportant à la porte du Temps de Guderian. Il songea un instant à écarter ceux qui concernaient la physique et la paléobiologie pour ne se consacrer qu’à la psychosociologie et à la psychoanalogie, mais c’était indigne d’elle et, glissant sa carte dans la fente de l’unité, il commanda la collection complète. La machine cracha immédiatement un nombre de plaques qui aurait suffi à recouvrir six fois la chambre. Méthodiquement, Bryan les classa et se mit à lire. Il en projeta un certain nombre, écarta les plus ardues. Il lui fallut trois jours pour en venir à bout et remettre le tout dans l’unité. Il régla sa note d’hôtel, demanda son œuf et gagna le toit-terrasse. Tout ce qu’il avait absorbé était encore sans forme ni structure dans son esprit. Il savait que son subconscient le rejetait, avec tout ce que cela impliquait. Mais ce n’était pas d’un grand secours.

Les cœurs brisés guérissent, et le souvenir des amours perdues s’efface, même celui de cet étrange amour que jamais encore il n’avait connu s’estomperait, il le savait, il le fallait. C’était ce que lui disait son jugement, avec toutes les informations effrayantes qu’il avait absorbé, ce que lui conseillait son bon sens, hors de toute émotion. Raisonnablement.

Oh, Mercy ! Ma chérie… Le tréfonds de la galaxie est encore plus proche que toi, ma dame éphémère. Et pourtant. Et pourtant.

Seule Georgina avait été navrée à l’annonce du départ de Stein. Pour son dernier jour à Lisbonne, ils avaient bu et elle lui avait dit :

— Ça te dirait de faire ça dans un volcan ?

Tendrement, il lui avait murmuré qu’elle n’était qu’une dingue de fille, mais elle lui avait dit qu’elle connaissait un type qui était prêt à fermer les yeux si jamais ils avaient envie d’emprunter une foreuse de recherche à Messine, où il y avait précisément une galerie qui accédait droit dans le cratère principal du Stromboli.

Alors, au diable ! Ils avaient rallié Messine et le type les avait laissés se débrouiller. Pour six cents dollars, après tout…

Dans les torrents de lave, tout au fond du volcan, avec les bulles de gaz multicolores qui glissaient sur le hublot comme de minuscules méduses plongées dans un potage à la tomate, l’amour avait été une espèce de séisme.