Мария Фомальгаут - Мотылетки на мельнице

Спрашиваю то, что хотел спросить давно:

– А кто лед и пепел создал?

– Па-арень, лед и пепел – первооснова мироздания, всегда был! Двойка тебе с минусом, чучело…

Подкатываем к рынку, торговцы наперебой расхваливают товар, да вы посмотрите, какой разговор, тут по буквам слово передают…

– Ну что, парень, айда налево, там все эти нехристи собираются…

Хочу идти налево за нехристями, что-то торкает внутри, оборачиваюсь, смотрю на дальний ряд, где торговец фальшивыми разговорами…

Чёрт…

Торговец фальшивыми разговорами. Что-то обрывается в сердце, говорил я вам, с интуицией у меня не очень, но тут что-то обрывается…

– Это он украл.

– Это в которого пальцем тычешь?

– Вон… с большим носом.

– Тю-ю, этот мухи не обидит, что ты, в самом деле…

Холодеет спина.

– Точно вам говорю, он…

Музейщик кричит что-то вслед, не слышу его, бросаюсь к прилавку носатого. Что я сделал, спугнул, спугнул, торгаш кидается в комнатушки за прилавком, чёрт…

Врёшь, не уйдёшь…

Бросаюсь за ним в комнаты, спотыкаюсь о темноту, мир рушится мне на голову, валится коленом мне на спину, скручивает руки…

– Чёрт…

– Вот так… еще мы тут бегать будем…

– Ты… убил?

– Кого? Я, брат, много кого убил…

– И разговор спёр?

– И разговорчиков много спёр… много вас тут таких… – торгаш обматывает мне клюв полотенцем, пусти, с-сука…

Оглядываюсь, почему не идет музейщик, почему не идет, видел же, как я к торгашу побежал…

– Ну, всё… полежи, подумай… разговорчик твой вот он, если что, можешь полюбоваться… за девочку уж извини, сама нарвалась, вишь, чего сделала… – показывает расцарапанную щеку, – отдавать не хотела, вишь, подарок дорогой… ну, брось, другую девочку тебе найдем…

Уходит. Хлопает дверь. Где музейщик, чёрт бы его драл, или все они заодно…

Пытаюсь дотянуться до передатчика, позвонить бы кому, да кому, в полицию, тут-то меня и сцапают… а у музейщика даже номер не спросил…

А что, если…

Шальная мыслишка. Подключиться к разговору, который лежит на столе, еще не знаю, зачем, но может, через него смогу как-то выбраться. Это как в квестах, когда нужно выбраться из комнаты, и надо пробовать все варианты, самые немыслимые, откройте сундучок, достаньте из него дополнительное время…

Подбираюсь к разговору, он вздрагивает, откатывается от меня, не бойся, не обижу. Вспоминаю какие-то детские вопросы, а разговорам не больно, когда мы их слушаем…

Подключаюсь.

Слушаю.

– Центр поддержки слушает.

– Девушка… у меня тут дело такое… вы меня слышите?

– Да-да, слушаю вас, что у вас случилось?

– Ну, вы понимаете… я кредитов нахватал…

– Отдавать нечем?

– Да… понимаете, сколько работал, все под откос…

– Да, да. Как вас зовут?

– Антон.

– Хорошо, Антон, так вы говорите…

– Я на окне стою… я спрыгну… спрыгну…

Слушаю разговор, думаю, что дальше, ну хорошо, ну разговор, а как через этот разговор выбраться прикажете. Вот бы там оказаться, в комнате у этого парня, я бы сам из окна спрыгнул, крылья расправил и полетел…

Думай, думай… раз в жизни и подумать можно, как училка говорила, вот и настал этот раз…

Думай…

– Центр поддержки слушает.

– Девушка… у меня тут дело такое… вы меня слышите?

– Да-да, слушаю вас, что у вас случилось?

– Ну, вы понимаете… я кредитов нахватал…

– Отдавать нечем?

Мысленно переношу себя в комнату. Голову сжимает болью, отчаянно пытаюсь вырваться назад, не могу…

– Да… понимаете, сколько работал, все под откос…

Оборачивается, видит меня.

А я вижу его. Стоит жуткая тварь, будто вышедшая из ночных кошмаров, голова, покрытая шерстью, на бугорок третьего глаза и намека нет, пальцы не от плеч, а из безобразных выростов черт знает откуда…

Он шарахается от меня, смотрит по ту сторону окна…

– Не прыгай.

– А?

– Не прыгай. Нельзя так… нельзя…

Он протягивает руку – вздрагиваю, когда его пальцы касаются меня, мерзкие, горячие, вот черт…

– Не… не бойся… не трону. А ты… настоящий?

– Настоящий.

– А это у тебя… – касается кристалла со сном.

– Кристалл…

– Класс…

– Нравится?

– Ну… вообще… нехило живете…

Понимаю, что нужно делать.

– Хочешь, подарю? А ты не прыгнешь. Да? Тебе прыгать нельзя, у тебя крыльев нет… У кого крыльев нет, тому прыгать из окна нельзя…

…мир выворачивается наизнанку, моя голова тоже.

Кое-как выцарапываю свой рассудок из небытия. Чего-то не хватает, чего-то…