Мария Фомальгаут - Мотылетки на мельнице

– Вала?

Дом не отвечает. Ветер играет с пальмами, прячется в тени.

– Вала!

Вхожу в покои Валы, сейчас начнется, куд-да пришел, да не одетая я, да не накрашенная я, да не надушенная я…

Вала лежит на коврике, уснула, что ли, сундуки по углам выпотрошены на пол, как всегда, начала Валуша бусы искать, пока всё не перерыла, не успокоилась.

– Вала?

Только сейчас замечаю черную лужицу под горлом Валы, ах ты ж черт…

Начинаю догадываться. Распахиваю сундук, где Вала припрятала разговор, так и есть, нету…

– Давно её знали?

– Года три.

Страж порядка смотрит на меня. Нехорошо смотрит.

– Ссоры из-за чего-нибудь были?

– Ну… по мелочам.

– По мелочам, это что?

– Ну, там я к ней зайду не вовремя, она крыльями захлопает, а-а-а, я ненакрашенная, а-а-а, я ненадушенная…

Страж порядка смеется.

– Женщины… Ну а серьезные конфликты… были?

– Да нет… Ну было, когда колокольчик над дверью уронил…

– Ревновали?

– Кто ж не ревнует, – наконец, говорю то, что хотел спросить уже давно, – вы не знаете… кто у нас разговоры коллекционирует?

– Какие еще разговоры? Жена моя коллекционирует, рот не закрывает.

– Да нет. Телефонные.

– Сынуля мой. Это у них повально в школе, собирают все эти чмоки-чмоки-приветики… копеечные.

– Да нет… дорогие разговоры.

– Ну в музее, например… этот… – страж порядка жестом показывает что-то большое, грузное, – за разговорами редкими гоняется, душу дьяволу продать готов за разговор хороший… У сынули у моего за сотку разговор перекупил, стой, как его… Ваш и Тон – Крем. За копейки перекупил, сынуля мой домой пришел, как медный таз светится, а я денег заработал… я потом в музее глянул, эта штука-то, Ваш-и-Тон-Крем миллиарды стоит… Ах ты, думаю, гаденыш… да не сынуля мой, дядька этот музейный… Хотя сынуля мой тоже туда же… на полке с посудой повис, оборвал на хрен…

– А музей у нас где?

– Ну, вы даете… у него женщина умерла, а он по музеям ходит.

– Да нет, вы не понимаете…

Чувствую, что я и сам не понимаю. Не могу объяснить…

– Ну, хорошо. Пройдемте.

– К-куда?

– В отделение. До выяснения обстоятельств…

Начинаю понимать. Так-то с интуицией у меня хуже некуда, только тут как торкнуло что-то.

Конфликты были?

Ревновали?

Ну-ну…

Прыгаю в окно, отталкиваюсь от подоконника, – я такие штуки только в кино видел, где внизу подписано – трюк выполняет профессиональный каскадер, не пытайтесь повторить, и все такое…

Расправляю крылья. Взмахиваю, хорошо хоть против ветра, поднимаюсь в небо, выше, выше, нет, сильно высоко не надо, радары засекут, там и упекут, и забросают газеты заголовками – уборщик из столицы убил свою женщину на почве ревности…

Музей, музей, где этот чертов музей может быть, да что значит, где, в центре города, сколько раз мимо этой громадины проходил, как-то даже не задумывался, что музей. Училка все причитала, ах, ах, дети, вы когда в последний раз в музее были? И кто-нибудь отвечал – мы вчера мимо проезжали…

Опускаюсь на крыльцо. Надо спешить. Пока не растрезвонили по всему городу, разыскивается такой-то, особые приметы такие-то, за поимку столько-то. Шагаю в дверь, матерый охранник преграждает путь, ага, началось… в деревне утро…

– Вы… вы чего? Я что-то сделал не так?

– За музей-то платить надо… мил человек.

Спохватываюсь. Хорош я, в музей на халяву поперся.

Расплачиваюсь. Почему так трясутся руки, почему… перевожу дух, иду как по воздуху, тут бы не столкнуть что-нибудь, не уронить, и вообще не дышать…

– День добрый, в услугах экскурсовода нуждаетесь? – что-то массивное, необъятное вываливается на меня из залов, аг-га…

– Нуждаемся. Очень. Я, собственно, разговоры хотел послушать…

– О-о-о, как приятно видеть знатока! У нас тут разговоры особенные, это вам не рыночные привет-пока…

– Да, вот я особенные и ищу…

– Ну вот, например, гордость наша, Ваш-и-Тон-Крем. Уникум, скажу я вам… вот пожалуйста, Добрынин-Трояновский… Имена-то какие! Вот, послушайте, любимое мое – Мы должны получить ответ из Кремля сегодня же, в воскресенье. Осталось очень мало времени для разрешения проблемы… Красиво звучит, правда? Гармония какая… ма-ло-вре-ме-ни… мелодия…

– Это который вы у пацана за сотку перекупили?

– Верно говорите.

– Ну-ну… а разговор миллионы стоит.

– Ну что вы хотите, это же быдло, им только разговоры дорогие доверить… что они в этом понимают вообще…

– А скажите… а есть у вас такой разговор, где парень хочет из окна выпрыгнуть, разбиться, на телефон доверия звонит?