Александр Тюрин: Битва за Арктиду

«Немедленно прекратить операцию и вернуться на базу для проведения тестирования», – отчаянно зазудело под сводом черепа. Так тебя и послушаю, шайтан-сервер.

Подплыл к своему невовремя отказавшему экзоскелету – может, удастся запустить его в ручном режиме? А он ухватил меня за глотку своим схватом о пяти титановых пальцах. Сработал эффект внезапности, ничего не успел противопоставить. Шея у меня, скажем откровенно, толстая, но против металлических пальчиков и мощного электропривода ничего не попишешь. Звенья схвата остановятся, когда будут раздавлены мои шейные позвонки. Еще немного, закроется сознание чернильными кляксами, затем, если верить оптимистам, мрачный коридор, в конце которого райский свет. Противнику этого мало, тянется вторым манипулятором к моему паху, не защищенному даже обмундированием! По ходу дела настоящие садисты перехватили управление экзоскелетом. В последний момент ухитрился дотянуться до провода, который передает координаты звеньев схвата тому устройству, что управляет приводом. Вырвал его с мясом.

Термин «отдышаться» в отношении меня неприменим, так что, настроившись на гудение глубины, на какое-то время отрешаюсь от своего тела – жду, когда все ритмы устаканятся. Теперь вытащу кое-что из сломанного экзоскелета. Будет из меня голый пузан с миной под мышкой и весьма агрессивными намерениями…

«Сделано», – рапортовал я неизвестно кому, прямо перед тем, как ударная волна шмякнула меня как стена. Под мышкой уже не было мины. Оставил её на корпусе командного судна, в районе мидель-шпангоута. Но не успел отплыть слишком далеко, точнее, не совсем правильно рассчитал время для таймера – хотелось же поскорее; боялся, что у психопрограммы сработает блок обработки ошибки и доктор Хартманн опять захомутает меня.

Из-за контузии минут пять ничего не соображал, а из ушей и носа темными пузырьками выходила кровь. Контузия – это посильнее ядерного магнитного резонанса; наверняка, массивы электродов в моей башке были порваны в хлам. Не зудел больше и управляющий сервер, благополучно утонул, должно быть.

И всё же я погорячился. Это так уместно сказать, находясь посреди Ледовитого океана. Благополучно утонул и мой обед, и ужин, и завтрак. Пути назад нет, идей ноль. Мимо проплыл белый халат с надписью на кармашке «Доктор Хартманн» – надеюсь, хоть с этим специалистом мы попрощались. Он так и не узнал ответа на свой вопрос: «Wo wohnt die Liebe – где живёт любовь?» Что точно – не там, где хотят владеть нашей жизнью и смертью, чтобы извлекать из них прибыль. Со мной лишь Роберт, почему не уплывает, не знаю. Уже сейчас меня охватывает не только дурнота, но и слабость, через полчаса начну мерзнуть и тонуть. Работа импланта-ребризера завязана на мои физические силы, так что могу ещё и задохнуться. Экспериментаторы были уверены, что я не посмею сорваться с крючка, потому что это – верная смерть. Понадеялись не только на психопрограмму, но и на мой здравый смысл – однако его у меня не оказалось…

Впрочем, прошел час – а я был жив, пусть и печален. В пустоте, занимавшей мою голову, слышались говоры моря. Не только больших тварей, но и общий голос морской мелюзги, и мощный рокот гиперборейских глубин. Второй час истёк, опять живой, хотя определенно стало холоднее и сердце бьется медленнее. Действуют ещё упаковочки с гликогеном и прочими полисахаридами. И жирок у меня недаром имеется, работают отложения калорийной пакости, которой меня потчевали мучители.

Появилась белуха, которую не видел всё время после схватки.

– Шарлин боялась, – гордо сообщила она, я понял её щебет без машинного перевода, и поделилась рыбой. – У тебя живот тоскует.

Придется есть сырой, от такого подарка не откажешься, тем более, что это деликатесный сиг.

Едва впился угощению в брюхо, как рядом появилась вторая белуха, третья, четвертая, целая стая, закружились хороводом. Приглашают, что ли? Едва перекусив, я ухватил своими присосками сразу двоих и давай рассекать так, что бедный Роберт едва поспевал за нами.

В какой-то момент белух рядом не стало, зато всё больше рыбешки, вскоре её так много, что рябит в глазах. Я догадался, что мою тушу тащит траловая сеть. Финал близок – меня неумолимо затаскивает через кормовой слип рыболовецкого судна. Затем куда-то падаю, приходится бороться, отчаянно работая руками и ногами, чтобы не погребло под толщей рыбы.

И вот я лежу пухлым чудищем морским на груде улова, заполнившего рыбозагрузочный бункер. Ко мне, как к павшему герою, склоняется российский флаг и слышатся слова на родном языке.