Елена Лобанова - Инцидент в Южно-Сибирске

– Это Кыся, – кивнул он на кошку, – клички её я не знаю, вот и зову запросто: Кыся, да и всё тут! Товарищ она мой по несчастью. Вместе нас сюда занесло…

Бич вздохнул глубоко и было погрузился в тяжёлые раздумья, но тут же встрепенулся.

– Эй, тебя как звать-то? – спросил он, – говорить можешь?

– Могу, – разлепил я иссохшие губы, – Дэн. Денис…

– А я Серёга! – расплылся бич в улыбке, – Ну вот, считай, что познакомились. Там рукомойник сзади, рожу умой – и к столу! Мы с Кысей проголодались, всё ждали, когда проснёшься…

И действительно, к одной из свай прикручено было проволокой нехитрое приспособление: перевёрнутая упаковка из-под молока, со срезанным дном и торчащим из горлышка ржавым гвоздём. Умно придумано! Мокрыми руками я осторожно промокнул лицо и поморщился: многочисленные ранки саднили. С грехом пополам утёрся краем рубахи и пошёл к костру. Мелькнула мысль: добраться бы скорее до дома и накатать заяву на тех уродов, что меня разукрасили!

Трапеза, предложенная Серёгой, была бесхитростной, но вкусной: макароны по-флотски. Ели мы прямо из «котелка», изогнутыми для удобства консервными крышками, а мурка – с клочка газеты. Впрочем, никто из нас не был в претензии. У всех чуть не в животах бурчало, поэтому работали челюстями молча. Когда с макаронами было покончено, бич схватил котелок и пробурчав что-то вроде: «Щас вернусь», скрылся за полуразрушенной стеной. Обернулся он, в самом деле, быстро. Минут через десять притащил в чистой кастрюле воды.

– Ручей рядом, – доложил он, хотя я, в общем-то, не спрашивал, – Чаю хочешь?

Я кивнул, продолжая за ним наблюдать. Руки у него не были ни загрубевшими, ни изнеженными. Из чего можно смело делать вывод, что Серёга наш – не из колхозников, но вряд ли высоколобый интеллигент. Последнее, впрочем, прояснилось ещё вначале знакомства. Тогда кто же он? И почему живёт за городом, в каком-то заброшенном месте? Вероятно, жгучее любопытство и одновременно настороженность застыли у меня во взгляде, потому что, не откладывая в долгий ящик, Серёга начал свой невероятный рассказ.

– Слишком много вопросов, да? – спросил он, высыпая чай из пачки прямо в кастрюлю.

Закончив дело, Серёга стал рыться в своих многочисленных пакетах, пока не отыскал там какую-то вещь.

– Вот! – и метнул в меня ею без предупреждения.

Я поймал вещицу у самого лица, развернул. Это оказалась футболка. Не застиранная, почти новая, а на ней лицо какого-то мужика в чёрных очках и надпись на английском: «Do you like Putin? Why?». Серёга во весь рот улыбался, словно моё недоумение – это был результат его удачного фокуса.

– Прикольно, да? – потёр он нос кулаком и принялся разливать чай в жестяные банки, – Здесь у вас за такие принты на пятнадцать суток сажают, а у нас – уголовная статья – экстремизм. Только это ещё доказать надо. У нас же, типа, демократия! Так что, носят. Уже очень многие носят…

– У кого это «у вас»? – поинтересовался, продолжая изучать в отблесках костра рисунок на футболке, – Что за дядя здесь нарисован?

– Путин, – улыбка сползла с серёгиного лица, – наш президент.

Под ложечкой у меня засосало. Неприятно так, тоскливо, как прошлым вечером, перед мордобоем.

– Чей-чей президент? – спросил я почему-то шёпотом, – Чё ты мелешь, упырь?

У меня словно тумблер в голове переключили. Не люблю, когда дурачат, и сумасшедших не люблю!

– Ты кто такой, Серёга или как тебя там? Откуда? Если псих, так чего тянешь, где нож – кишки разматывать? Доставай. Поиграть хочешь? В кошки-мышки? С… ть мне на тебя! Давай, бей, шизофреник!

– Я – шизофреник? Ну-ну, – хмыкнул бич.

Поднял баночку с приостывшим чаем, спокойно отхлебнул.

– Фантастику же, небось, читал в детстве? – в глазах его промелькнуло что-то вроде сочувствия, – Фильмы смотрел: «Матрицу», «Тринадцатый этаж», что-то в этом роде? Или у вас такое не показывают?

«Матрица»… Ну, конечно, я смотрел этот фильм. Он шёл в кинотеатрах всего три дня, потом его сняли с проката, объявив антинаучным поклёпом на государственные устои…

– По глазам вижу, что смотрел, – усмехнулся Серёга, – Только с ума не сходи, боюсь, для тебя это слишком… Я – не из вашей реальности. Живу в Российской Федерации, в столице республики Хакасия, Абакане. Здесь у вас даже точки такой на карте нету, а у нас, в свою очередь, нет никакого Южно-Сибирска. На его месте как было, так и осталось старинное село – Ермаковское. Ермаки, по-простому. Так вы, кажется, старый город называете? Чё желваками-то играешь? Думаешь, я и вправду псих? Уверен? Футболку выверни, читай этикетку…