Павел Иевлев - Те, кто жив

— А корректор — это как что?

— Это как Хранитель, но типа ещё нет. Может быть — потом. Или никогда. Но это весело.

Я помог ему выгрузить велосипед, он сел на него и покатился, поднимая колёсами пепел. Моргнул — и нет его. Так ничего толком и не объяснил. Видать, судьба моя такая.

Проехав пару километров в густеющей темноте, чуть не рухнул в воронку. А может, просто яму — в свете фар не поймёшь. Колея кончилась, искать объезд глупо, да и воняет гадостно. Сдал назад, ушёл на Дорогу, проехал немного по ней, снова свернул, на этот раз выбрав бетонку поровнее. Не угадал — оказался на полосе огромного заброшенного аэропорта. Реально здорового — Шереметьево отдыхает. В здании выбиты все окна, диспетчерская вышка похожа на решето, на полосах валяются горелые фюзеляжи с поникшими крыльями. Но хотя бы ничем не пахнет — давно, видно, дело было. Решил, что взлётка мне тоже сойдёт, воззвал к чувству направления и поехал, куда оно потянуло. Пришлось несколько раз объезжать обломки и переползать грунтовки между полосами, но, в целом, проехал в нужную сторону километров десять. Дальше путь преградила полуразрушенная, но непреодолимая ограда взлётного поля, и я снова ушёл в туман. Может, мне от усталости померещилось, но маркер стал казаться ближе.

Следующей стала длинная прямая улица в пустом, но совершенно целом городе. Она местами была перегорожена лёгкими полосатыми барьерами, но я их отодвигал бампером. Со стен простых серых домов на меня таращились выцветшие красно-чёрные плакаты. На них суровые мускулистые мужчины тыкали гневным пальцем и вопрошали что-то непонятное из трёх слов рубленым шрифтом.

Потом меня обстреляли на горном шоссе дикие абреки в лохматых шапках. Они упорно трусили мне вслед на каких-то ушастых верховых животных и палили из ружей. К счастью, в основном, мимо. Испугался больше за машину, чем за себя, но обошлось — только правая половина лобовика украсилась аккуратной круглой дырочкой, в которой теперь мелодично посвистывал ветер. Растерялся, не сразу сообразил на Дорогу удрать.

Потом осторожно катился по бампер в воде, угадывая бывшую дорогу по торчащим над поверхностью ржавым отбойникам. Пахло болотом, орали лягушки, сквозь отсутствующие окна пикировали не верящие своему счастью комары. Рельеф пошёл вниз, вода захлюпала под педалями, и я ретировался. Погнул бампер и треснулся лбом об руль, влетев в пробку из брошенных автомобилей в тоннеле под горным массивом — машины выглядели совершенно новенькими, даже не запылились, но внутри не было ни живых, ни мёртвых. После этого я понял, что смертельно устал, и в следующем срезе завалился спать, загнав машину в ветхий придорожный сарай. Спал плохо, просыпаясь от каждого шороха и сжимая в руке пистолет, но всё-таки стало легче.

«Цыгане шумной толпою толкают жопой паровоз», — вспомнилось откуда-то из детства. Очередной мир встретил меня гортанными криками, воплями женщин и визгом детей. Эту сорочью свадьбу не мог перекрыть даже надсадный рык дизеля. На обочине пыльного, с выветрившимся трещиноватым асфальтом шоссе засел удивительный агрегат. Здоровенный полугрузовик-полуавтобус, где в пассажирской части натянут некогда алый, а теперь выцветший до розового тент с яркими занавесочками, а в грузовой — бесформенная груда связанных верёвками баулов. Съехав правой стороной с дороги, он увяз в рыхлом песке окружающей полупустыни, и теперь его окружала пёстрая орава, бестолково толкающая увязший дредноут в накренившийся борт.

Я нажал на тормоз и УАЗик немедля оказался в осаде громко и непонятно трещащих тёток в ярких обносках и блестящих цацках. Какие-то чумазые пацаны уже повисли на дверях, норовя залезть внутрь.

— Но-но! — строго сказал я. — Кыш отсюда, мелочь!

Шлёпнул по шаловливой ручонке, тянущейся к пистолету, убрал его с сиденья…

— Эй, не стреляй, гаджо, траин те шяве! 32 32 Траи́н те шяве́ — Да живут твои дети. Ром дрома 33 33 Ром дрома́ — Люди (цыгане) дороги. — народ мирный!

Из-под пёстрого платка — вполне славянское лицо. Я заметил, что, с поправкой на общую лёгкую чумазость, эти цыгане не имели характерной этнической внешности. Все разные, даже какой-то толстый курчавый негр увлечённо толкал пухлыми ручками застрявшую машину. Помогало, правда, не очень — засела она прочно.

— Куда едешь, гаджо дрома? 34 34 Га́джо дрома́ — Человек дороги (не цыган). — тётка не отставала.

— А вы с какой целью интересуетесь?