Вячеслав Рыбаков - Наши звезды - звезда Полынь (журнальный вариант)

– Ментам тут карты в руки, - решительно сказал Фомичев. - Не мудри, Степа. А то не ровен час - перемудришь. Рассказывай им все скорее.

Корховой помолчал. Потом перевел взгляд на Наташку.

– Глупо, - проговорил он, глядя ей в глаза. - Я его минуту видел, ну, от силы две - не помню, сколько мы с тем вторым друг дружку валтузили, да и не в минутах дело… Ему с самого начала противно было Шигабутдинову говорить всякую чушь. Он говорил, как робот: обязан сказать, вот и говорил. Без этой их фашистской истерики, понимаете… Такую идейную речь толкал - а себе под нос, с отвращением: бу-бу-бу… А потом за какую-то минуту он успел и изумиться тому, что его руками сотворили, и посочувствовал, дурачок, своему напарнику, потому что был уверен: тот случайно человека завалил и теперь будет угрызаться… и мне впердолил уже совершенно искренне, от души, потому что товарища выручал… Он мне понравился, ребята. Я бы такого сына хотел.

И Наташка жгуче покраснела.

Она дала себе волю, только когда они с Фомичевым уже вышли из больницы на улицу, да и то коротко. Шагала стремительно, целеустремленно - железная деловая женщина - и вдруг остановилась, будто разом ослепла. Глухо, из глубины застонала, как если бы кто-то ей нож вогнал под ребро, затрясла головой, и из глаз хлынули так долго не получавшие вольную слезы.

И тут же потянулась за платком, враз утихнув. Спрятала лицо в платок, шмыгнула оттуда носом пару раз… Фомичев даже не успел вовремя отреагировать и, собственно, когда он затянул свое утешительное: “Наташенька, да что ты, да не надо…” - она уже взяла себя в руки.

– Ничего же страшного… Видно же теперь: Степка счастливо отделался, скоро опять запляшет, правда…

– Да я понимаю, - ответила Наташка совершенно спокойно, только чуть хрипло. Спрятала платок. - Я же курсы медсестер в свое время закончила, с отличием… Все понимаю. А только… Нет, все. Главное - не думать о том, что могло бы быть хуже.

– Да уж… - согласился Фомичев. - На полсантиметра бы правее…

– Молчи, убью, - сказала Наташка. - Утешитель.

Фомичев невесело засмеялся.

– Да, - сказал он. - Прости. Ты сейчас куда? Может, пообедать пора? Давай перекусим зайдем…

Наташка отрицательно покачала головой. Помолчала, будто решая, отвечать или нет. И сказала нехотя:

– Я хочу, раз уж мы в столицу прискакали, к Журанкову заглянуть…

– К Журанкову? - удивился Фомичев.

– Ага…

– А он что, в Москве?

– Да.

– Откуда ты знаешь?

– Подсуетилась, - уклончиво ответила Наташка. - Мне за него как-то тревожно. Он такой неприспособленный… И вдобавок - его же не понимают совершенно.

– Слушай, а ты ведь околесицу несешь, а?

– Ты тоже не понимаешь.

– Ты что, всем неприспособленным помощь и опора?

– Нет, - ответила Наташка. - Только самым хорошим.

– А Журанков что, тоже хороший?

– Очень, - тихо сказала Наташка, не глядя на Фомичева. Помолчала. - Я старательно так, с намеком пожаловалась вчера Алдошину… Мол, не задала Журанкову несколько важных вопросов, без ответов на них глава в книжке моей совершенно не пишется. И глазками на него наивно - бяк-бяк… Он возьми да и расколись: вы же завтра в Москву летите, попробуйте с Журанковым связаться. Мобильного у него до сих пор нет, не обзавелся гений, но чего-то он сейчас в Москву перескочил. Отрапортовал, что поселился в такой-то вот гостинице…

– Он же в Питер уезжал.

– Вот именно. Потому и тревожно. Что-то случилось. Даже Алдошин этого не понял.

– Ну, ты даешь… А ты уверена, что он тебя ждет?

– Уверена, что не ждет.

Фомичев помедлил, с новым интересом глядя Наташке в лицо. Она смотрела мимо.

– А прилично ли молодой красивой девушке самой так вот набиваться в гости к пожилому одинокому мужчине?

– Не говори ерунды, - резко ответила Наташка. Помолчала мгновение и сменила тему: - Какие у тебя самого-то планы?

– Ну, как… Сейчас перехвачу какой-нибудь еды - и попробую в ментовку заглянуть… Повыясняю, что им там уже известно обо всей этой круговерти, где наш Степушка пострадал.

– Бог в помощь, - сказала Наташка.

– А то, может, все ж таки поедим вместе, как подобает порядочным людям?

Видно было, что она колеблется.

– Почему-то мне кажется, что надо спешить.

– Ну, тогда я умолкаю, - с утрированным благоговением сказал Фомичев. - Женская интуиция - это свято. Созвонимся вечерком?

– Обязательно, - сказала Наташка.

Держать себя в руках с каждой секундой делалось все труднее. Тревога закипала, как чайник, - вот-вот повалит пар из носика, а крышка затрясется и гадко забренчит. Наташка знала себя. Она не умела предчувствовать ни погоду на завтра, ни за кого проголосуют, не выиграла ни в одну лотерею и вообще не играла никогда и ни во что, полагая нечистым искушать судьбу из-за пустяков и на пустяки транжирить тонкий, собачий нюх сердца - но еще смладу, когда провалился под лед и утонул дед, а она за полдня до телеграммы принялась ни с того ни с сего на стенку лезть от непонятной тревоги, она поняла, что таким вот предчувствиям лучше доверять. Хотя бы на всякий случай. Пусть потом окажется, что ерунда и бабья дурь. Пусть. Посмеемся, да и дело с концом.