Геннадий Прашкевич - Маша и нетопырь. История любви

«Если он узнает Семецкого, то убьет его на месте!»

Из-за полуприкрытых дверей кабинета донесся до нас глухой прококаиненный голос, чуть задыхающийся, срывающийся. « Ты постиг ли, ты почувствовал ли… что, как звезды на заре… Парки древние присутствовали… в день крестильный в октябре?… » – И сразу же девичий голос: « Москва, Москва, Валерий Яковлевич… Издательство «ТП»… Там настоящая литература… Семецкий издает настоящее… »

«Этот твой Семецкий, он художник?» – удивился Папа Софокл моему отчаянию.

Наверное, он опять видел какое-то противоречие. Бум-бум! – и все возникло! Не знаю, что он понял из моего путаного рассказа, но рассудил здраво: «Значит, художник? Один из тех, что рисуют голых баб и плачут по пьяни? – И ухмыльнулся, почувствовал мою незащищенность. – Ищи Семецкого у шлюх. Если он настоящий художник, он любит шлюх. У каждой шлюхи своя жалостливая история. Всегда найдется такая, у которой история самая жалостливая. У такой и надо искать. Художники любят жалостливые истории. Как говоришь, звали шлюху?»

«Мертвая голова.»

«Значит, он рыжий.»

«Почему ты так решил?»

«Все ирландки любят рыжих.»

Папа Софокл на глазах становился все увереннее. Несколько раз его рука как бы невзначай прижималась к моему бедру. Наверное он уже строил какие-то свои собственные планы. Бум-бум! – и все возникло! Он уже понемногу привыкал к противоречиям. Он уже прикидывал, как сладко будет получить сразу и жену бывшего босса, и машину, стоящую три миллиарда…

неграмотные письма в интернет – это стиль, как изысканные в XIX веке. По неграмотности поймет, что это он.

))))) Любовь во все времена была придуманной… не трогать руками… нет доступа… вот что надо начертать… а для производства детей вход с другой сороны…

К счастью, перед нами открылся затемненный шторами кабинет.

«У меня издательство… – донесся чванливый мужской голос. – Я побил собственный рекорд… За длинный високосный год ни одной книги!… А?… Не каждое издательство заканчивает год с такими результатами…»

Сердце мое сжалось.

Лобные доли, как у Ленина.

Взгляд, как у Агнешки Топажес.

«Можно я скажу? – Семецкий даже поднял руку. – Издательство всегда при мне… Как дом при улитке… Вид из окна меняется беспрестанно – в зависимости от того, где находишься…»

« Ток айриш… – понимающе шепнул Папа Софокл. – Он многому научился у ирландки.»

И указал взглядом на рыжую тварь, стоявшую перед Семецким на коленях. На ней была только белая нижняя юбка и Папа Софокл ухмыльнулся:

«Пусть она его зарежет. Таr угодно Господу.»

«Но не мне», – отрезала я.

А ирландка спросила по-русски, но с невыносимым акцентом: « …pochemu ti ne razdeveshsa ?»

«Беда, – все так же чванливо ответил Семецкий и попытался повалить проститутку на пол. – Все болит. Правда, мочусь без резей.»

« …a dengi? – встревожилась ирландка. – Est u teba dengi? »

«Конечно. Я позвоню и привезут много денег.»

« …komu ti pozvonish? »

«Байкалову, наверное.»

« …еto est dobryi chelovek? »

«Беда!»

« …а esli ego net na meste? »

«Тогда позвоню Синицыну»

« …еto toze est dobryi chelovek? »

«О, ёлы-палы! Прямо самаритянин!»

« …i u nego est dengy? »

«У Синицина-то?!»

Может, проститутку звали Долли.

Клонированная овца. Я ее ненавидела, потому что нож лежал на столе.

И Папа Софокл увидел нож. Его рука уже совсем недвусмысленно гладила мне ногу. « Segodnia dash mne? » Я никак на это не отвечала. Я вдруг увидела силуэт. Странный силуэт девчонки в голубоватом платьице камуфляжного рисунка… Где-то я ее уже видела… Аккуратные височки, подбритый затылочек, челка на лоб… Где? Где?… И вспомнила!

Салон «Зеленая пирамида».

Шепоток: «Колумбия». Но не «шаттл», как решил физик.

Оттолкнув меня, Папа Софокл сделал шаг. Он уже перестал бояться. Что-то блеснуло, свертываясь, и Папа Софокл в полный рост явился перед оторопевшей парочкой. « …eto Baikaloff ?» – успела спросить ирландка, но Папа Софокл уже завалил ее на стол, заваленный бумагами. Наверное, решил убить сразу всех зайцев. Показать мне, как он это делает на ирландке, а потом взять меня и угнать машину. Я расслышала, как он ухмыльнулся: « Segodnia dash mne? » – но Мертвая Голова не собиралась под него ложиться. Она крикнула по-русски: « …ty ne est Baikaloff! » и схватила нож. Не желая участвовать в их разборке, я втащила оглушенного Семецкого в машину.

«…закончить год с таким результатом!» – ошеломленно пробормотал он. И уставился на меня: «Ты кто?»