Юрий Максимов - Зиккурат

Ну и что. Не так уж часто это было.

Мелуххе как-то рассказывал, будто однажды сангнхит свалился с летателя прямо в воздухе и разбился насмерть. Болтал, наверное. Чего он мог видеть, сидя в своей пыльной низкородной конуре?

Неужто тюремщики из Далекого Дома лучше анаким? Чем же? Анаким хотя бы не отбирали родителей… А Энмеркар веселится и болтает с землянами, будто ему здесь хорошо! Предатель. Гнусный предатель и дурак.

На самом деле мальчик очень скучал по другу. Очень тянуло поговорить с кем-нибудь. Или даже просто послушать человеческую речь. Пару раз он подбирался ко входу в тюремную трапезную и жадно слушал негромкие разговоры, доносившиеся оттуда. Но Энмеркар, хотя сидел там, почти никогда не говорил по-человечьи. Да и земляне, рокотавшие на своем наречии, говорили не слишком часто. Однажды его слуха коснулась родная речь и он сразу напрягся, прильнул к стене у входа… но Энмеркар говорил очень тихо и коротко, так что разобрать ничего не удалось.

Тоска накатывала часто, особенно сильно – вечерами. Тюремщики запирались в своих норах, следить было не за кем, Узкий приносил еду в шкатулочке и уходил, а Магану оставался один и грустил. И даже плакал иногда, тихо, размазывая кулаком слезы по щекам.

В такие минуты хотелось встать, пройти в средний коридор, позвать Энмеркара… Но вместо этого Магану смотрел на стену, где остались засохшие темно-красные полосы, – и снова пробуждались обида и гордость… Тогда он просто забирался в заросли и кутался в одеяло, чтобы еще один вечер поскорее пролетел мимо.

Он полюбил сны. Почти каждую ночь снился Аган – город, отец, уроки в Доме Табличек. И все с ним разговаривали. Даже Энмеркар снился, только не такой, как сейчас, а прежний, хороший. Они купались в речке, лазили по деревьям, а и иногда забирались на отцовский летатель и парили над городом.

Ну почему нельзя заснуть на много-много дней? Теперь Магану обрадовался бы даже Сну. Если бы только там не были такие страшные тени…

А днем с ним разговаривал только Узкий. Но разве это разговор? Несколько никчемных слов сухим, равнодушным голосом.

Магану подумывал как-нибудь сам спросить, но так и не решался. Мало ли чего? Да и о чем можно говорить с машиной?

Но однажды утром, когда «рубо», вихляя ножками-палочками принес завтрак, мальчик неожиданно для себя решился. И заговорил первым.

Песчаный ад. Раскаленное пекло. Снова бегу к далекой келье. Запрограммировать, что ли, чтобы выбрасывало поближе? Пожалуй, не стоит. Надо чтобы у меня не только вид, но и внутреннее состояние было, как у путешественника. Пусть и десятиминутного. А с бурдюками это и того тяжелее. Шлепают по спине и груди при беге. В следующий раз сделаю их поменьше, а то просто безумие такую тяжесть таскать. Пот стекает по бровям, застилает глаза. Господи, что же за место такое? Неужели действительно в пустыне так плохо?

Но вот наконец дверь. Секунд десять стою, пытаясь отдышаться, чтобы голос не дрожал. Стучусь.

– Молитвами отец наших Господи Иисусе, помилуй нас!

А все равно дрожит. И спина успела взмокнуть. Еще бы, такой кросс при пятидесяти по Цельсию!

– Аминь.

Засов скрипит, дверь открывается.

Ну, вот и тень, и прохлада, пусть и с запахом моченых прутьев и пыли. Сбрасываю мехи на пол, киваю Филиппу, называю свое имя и дело. Сажусь на циновку, жду. Получаю кружку воды, с жадностью выпиваю.

Смуглый старец в выцветшей рясе сидит все там же, под иконами, напротив корзин. Все так же, склонившись, плетет прутья, наращивая корзину. В этот раз уже в два раза стенки больше. Странно. Впрочем, сегодня я медленнее бежал, да еще и ждал снаружи, прежде чем постучать.

– Авва, к тебе брат Николас пришел. Что скажешь?

– Филипп, подложи-ка прутьев. А то эти уже почти все вышли.

Все понятно. Ладно, теперь уже не отмолчишься, авва. Не дожидаясь приглашения, пододвигаюсь к Эпихронию и спрашиваю:

– Отче, как мне спастись?

– Евангелие имеешь? – не поднимая глаз отвечает авва, голос тихий, бесстрастный.

Внутри все замерло, как перед прыжком с вышки… он заговорил со мной! Я говорю со старцем!

– Да, имею.

– Читай. Сего достаточно.

И снова – перебирает мозолистыми пальцами дрожащие прутья, вплетая их в круг, один, другой… Сзади пыхтит Филипп, садясь на пол – знаю, сейчас начнет обстругивать ветки. Растерянно моргаю, глядя перед собой. Набираю в грудь воздуха:

– Авва, я хотел бы слышать и от тебя назидание. Скажи мне что-нибудь для пользы души моей.