Татьяна Грай - Сайт фараона

На домики внизу уже опускалась ночь. И в той, нижней темноте он не сразу разглядел неширокую речку, протекавшую слева. Ему захотелось спуститься к ней. Он посмотрел на небо - как там солнышко, скоро ли сядет? И замер.

Над городом разгорался закат. Алые, розовые, оранжевые облака на фоне бледно-голубого неба то тянулись полупрозрачными полосами, то превращались в рваные клочья, то сбивались в пышные клубы... а прямо над ним теснились ультрамариновые громады, обведенные по краям тонкими золотыми нитями... и он вдруг подумал, что этот закат как-то уж слишком похож на тот, который снимала из поезда фантастическая Лиза, чудо-дитя... и что он даже мысленно описывает его для себя точно такими же словами... ну, может быть, не точно такими, но очень похожими... а с другой стороны, что еще можно сказать, если облака над его головой именно ультрамариновые? Не назовешь ведь этот цвет как-то иначе...

А почему он так хорошо разбирается в цветах и оттенках? Может быть, он живописец?..

Он осторожно, словно боясь спугнуть царившее в небе великолепие, снял крышку с объектива "Никона"... черт, а фильтры-то он забыл... ну и наплевать, пусть будет, что будет... а кстати, он и не видел эти фильтры среди барахла, может, у него их и нет... и вообще нужно было цифровой взять...

Он отснял пленку до конца. Потом снова принялся рассматривать домики внизу. Пожалуй, сейчас не стоит спускаться туда, решил он наконец, все равно пленки больше нет. А ведь даже отсюда видно, что почти каждый из домов украшен изумительной деревянной резьбой - наличники, ставенки, крылечки... ни одной печной трубы без нарядного навершия, множество флюгеров... ну и ну! Ай да городок! Ну, домики под обрывом никуда не денутся, вместе с речкой, можно будет прийти сюда завтра, прогуляться по тихим улочкам...

...до него доносится аромат свежих яблок, жарящихся в сливочном масле... где-то рядом готовится начинка для пирога... он знает, что это будет всем пирогам пирог, что он будет необычайно вкусен...

Вот только он не знал, кто, где и когда пек такие пироги.

Стемнело, и он зашагал назад, размышляя, стоит ли ему отдавать пленку местным народным умельцам. Как они ее проявят, не поцарапают ли? Но, с другой стороны, он ведь не имеет представления, когда у него будет возможность вручить свое сокровище настоящим специалистам...

А кстати, откуда он знает, что таковые вообще имеются?

Ладно, неважно.

Старуха встретила его горестным восклицанием:

- Ну где же вы так долго пропадали? У меня ужин перестоялся!

- Ох, извините... я не знал, - принялся оправдываться он. - Я просто гулял, закат сегодня был на редкость красивый, я фотографировал... и еще там какой-то район под обрывом, мне хотелось бы завтра туда спуститься... а кстати, можно мне вас сфотографировать? Только пленку новую заряжу.

- Меня? - как-то неестественно удивилась старуха. - Зачем?

- Как это зачем? - растерялся он. - Ну... вы необычная женщина, я таких никогда не встречал... мне просто хотелось бы иметь ваш портрет на память... то есть если вы не против, конечно...

- Право, не знаю, - усомнилась старуха. - Ладно, мойте руки, после это обсудим.

Он поспешно бросился в свою комнату, швырнул драгоценный "Никон" на постель, побежал в ванную... он и в самом деле огорчился из-за того, что испортил старухе торжество какого-то необыкновенного блюда...

И вот наконец на тарелке перед ним лежит огромный кусок самой настоящей разварной стерляди - политой бледно-желтым яичным соусом, украшенной веточкой петрушки... и тончайший ломтик лимона рядом, и две кругленькие горячие картофелинки... и шесть штук крошечных отварных маслят.

- Ну и ну, - он покачал головой, беря фасонистую рыбную вилку и осторожно отделяя кусочек сочной стерлядки. - Ну вы и закатили пир... с какой стати?

- Есть причина, - чуть суховато ответила старуха, явно довольная произведенным впечатлением. - Но вам ее знать не обязательно.

- Пусть так, - покладисто кивнул он. - И все равно - роскошь несусветная.

- Ничего подобного, - возразила старуха. - Может быть, где-то в других местах это и роскошь, а у нас на средней Волге - нормальное дело.

На средней Волге... так вот куда его занесло!

Несколько минут они поглощали ужин молча, но потом Максим почувствовал, что старуха сейчас куда более склонна к беседе, нежели днем, и решил воспользоваться моментом.

- Ваша соседка... безумная Настасья, - осторожно начал он, наверное, она была знаменита?

- Возможно, - кивнула старуха. - Я не знаю. Она поселилась здесь всего-ничего, лет пятнадцать назад, и я никогда не интересовалась ее прошлым.