Виталий Каплан - Юг там, где солнце

А воздух меж тем незаметно светлел, и звёздные лучи таяли в чернильно-синем небе, лунный серпик скатился к горизонту и, уцепившись рогом за край леса, казался клочком ваты, запутавшимся в колючей хвое. Холодные прозрачные волны лениво перекатывались через дорогу, едва слышно шуршали в уже заметных на сером фоне кустах и пропадали где-то вдали. Понемногу начинали пробовать голос птицы.

- Ну что, согрелся малость? - поинтересовался я, глядя на острые, выпирающие из-под футболки Мишкины лопатки. - Погоди, днём ещё успеем изжариться.

- Это точно, - не оборачиваясь, кивнул Мишка. - Только я жару люблю. Когда вот так печёт, мне всё кажется, что здесь юг, тропики всякие...

- И слоны, и крокодилы, и страусы, - добавил я. - То-то ты загорел как шоколадка.

- Это потому что у меня кожа такая, - улыбнулся Мишка. Его улыбки я, конечно, видеть не мог, но знал, что она была. - Загар зимой не сходит. А летом - снова. Вот и получается каждый год всё больше и больше.

- Значит, к старости в негра превратишься? - ехидно уточнил я.

- Ну, не знаю, - на полном серьёзе ответил Мишка. - А вдруг я назад загорать начну? То есть выгорать. Стану таким белымбелым, как полярный медведь.

Я промолчал. Странным было всё, что сейчас происходило. Вроде бы пустой разговор, утренний холодок, пересвист птиц, обычное, в общем-то, дело. Но я чувствовал - что-то невидимое творилось сейчас вокруг нас. И вымершая дорога, и неожиданно быстро наступивший рассвет, и даже остановившиеся часы - всё это каким-то непонятным образом было связано. Почему-то вспомнилось, как ещё совсем недавно мы шли с Мишкой - вроде бы почти так же, и шоссе прорезало пространство серым заточенным лезвием, поля по обе стороны тянулись до горизонта, мы шагали размеренно, и рубцы на Мишкиной спине подёргивались в такт шагам, и похлопывал меня по бедру приклад автомата - почти так же, как сейчас край сумки. И что было сном, а что - явью? Я не знал, да и не хотелось мне сейчас этого печального знания. Достаточно было того, что теперь всё должно получиться иначе. Звенело во мне направление, и почему-то таял страх. Вернее, он превращался в непонятную, ни с чем не связанную тревогу. Не в Управлении уже было дело, не в грозившей нам погоне - нет, что-то совсем иное щемило сердце. То ли дым далёких костров, то ли запах свежескошенной травы. Я понимал только одно - что-то должно случиться. Если уже не случилось.

- Сейчас, наверное, солнце взойдёт, - заметил Мишка. - Пора уже, вроде.

- Неплохо бы, - кивнул я. - Между прочим, не ты один замёрз.

- Интересно всё же, далеко мы ушли? - не унимался Мишка. Похоже, молчаливая ходьба его изрядно утомила.

- Ну как сказать, - пожал я плечами. - На машине это расстояние можно проехать за четверть часа.

- Только вот где тут машины? - хмыкнул Мишка. - И вообще, странно здесь как-то. Слишком уж пусто.

- Это верно, - я поёжился от забравшейся мне под рубашку холодной струйки. Ладно погоня, которой почему-то нет. Но чтобы за всю ночь ни одной машины не пронеслось? Куда же они все подевались?

- Скажите, только честно, - вдруг повернулся ко мне Мишка. - Вот если нас всё-таки поймают, чего будет?

- С кем? - насупившись, уточнил я. Ох, не хотелось мне отвечать. Тем более честно.

- С обоими.

- Ну что ж, ничего хорошего. Смотри, что получается - налёт на полицейскую управу, освобождение из-под стражи оккультиста, побег. Тянет сие для тебя на 189-ю статью - организованное оккультное сопротивление. Пожизненная тюрьма это, братец.

Я не стал уточнять некоторых деталей. Вроде того, что даже вечное заточение ещё не гарантирует безопасность Державы. И тогда... Нет, конечно, я ничего не знал наверняка. Ходили лишь смутные слухи. Но подмешанный в суп аквабромтоксин, подушка на лицо, незаметный постороннему глазу удар пальцем в точку "ци-даминь" - и у нашего Управления становится одной проблемой меньше. Причём всё происходит тихо, безболезненно. Мы же не средневековые католики, на костёр никого не тащим. Гуманные у нас методы.

Только вот, может, костёр честнее. А мы притворяемся... Христа ради притворяемся добрыми христианами. А если притворяемся - значит... Следуя формальной логике, или мы не добрые, или... Так что же, получается, отец Николай прав? И тогда, выходит, мы, в Управлении, предали Его? Вроде Великого Инквизитора из великого романа? А как же тогда быть с теми, Адептами и Рыцарями? С пытавшими меня Малиновыми Старцами? Оставить их пастись на воле, губить души, готовить приход Антихриста? Нет, так тоже нельзя, и это не требует доказательств. Достаточно вспомнить застывший взгляд Вити Северского, его трясущиеся губы, когда вернулся он из Троепольской лавры, от архимандрита Артемия. А я сам... Когда мы накрыли их, Солдат Ночи, в городских катакомбах, ворвались в жертвенный грот... Ту девчонку уже не могли бы спасти никакие врачи. Многим ли приходилось видеть ещё живого человека, в котором крови не осталось ни кубика? А мы видели. Самое страшное, она была ещё в сознании, хотя потом врачи и уверяли, что такое в принципе невозможно. Но это у них, в чистых кабинетах, верны принципы, а в зловонном гроте, где блудливо скалятся со стен выбитые на камне морды демонической иерархии - там действуют совсем иные законы. И когда гнались мы по узким туннелям за предусмотрительно слинявшим Генералом, когда "Аргнум" в моей руке коротко дёрнулся и мешковатая фигура, замерев на бегу, одуряюще медленно сползла по стенке на холодные каменные плиты тогда я был прав.