Виталий Каплан - Отработанные

- Я, между прочим, тоже не пью... - малость осмелев, возразил Егор. Ты ведь не разрешаешь...

- Ну, это поправимо, - добродушно улыбнулся Падла. - Так даже лучше будет, больше возбудишься, амплитуда нервных колебаний возрастет... Чингиз, ты куда ящик засунул?

Падла опустил волосатую лапу на ребристую рукоять рубильника. Вот еще пара секунд - и начнется... Егору было страшно и щекотно. Щекотно - от десятков присосавшихся к коже датчиков, которые, казалось, вот-вот высосут из тела жизнь. А страшно - что ничего не получится, разочарованно махнув рукой, Чингиз отцепит провода, и все пойдет как было. День, два, неделю, пока Автор не выдернет его в неуютный мир нового романа. Что мир будет неуютным, Егор знал железно.

В голове слегка шумело, выпитое пиво давало себя знать. Вот же странно, горькая гадость казалось бы - а настроение становится лучше, мир делается округлым, плавным, черты вещей смазываются, они уже неважны, и ничто не важно, главное - это ритм, медленный ритм в ушах, точно морские приливы и отливы... Отливы... Отлить бы сейчас, кстати, не помешало, да некогда, Падла ругаться начнет: "О чем ты раньше думал, у нас уже процесс запущен!"

- Егор, - откуда-то из тьмы, из невообразимой дали послышался голос Чингиза, - ты как? Может, отменим? Еще не поздно. Ну его, Автора, пускай гуляет? Мы же рискуем, понимаешь?

- Не, Чингиз! - непослушным, шершавым языком Егор выдавил такие же шершавые слова. - Мы же все решили.

- "Ну уж нет, папочка, погром так погром", - ухмыляясь, пробубнил Падла. Впрочем, может, и не ухмылялся, лицо его расплывалось во тьме, а рокот волн в ушах все нарастал, и вот уже сменился грохотом, что-то падало и с треском разбивалось, доносились откуда-то встревоженные голоса, с каждым мгновеньем они становились все громче, вот уже оказалось возможным разобрать слова:

- Негодяи! Садисты! Инквизиторы! Что вы делаете с ребенком?

- Чина, Падла, в самом деле, ну что это за дурацкие эксперименты?

- Ольга, уймитесь, тут никто никого не убивает! Даже и не собирается.

- Дядя Падла, а почему не меня? Я тоже хочу!

- Какой хитрый! Всегда норовишь первым! В очередь давай!

- Значит, все-таки решились? Давно пора...

- Чингиз, я совершенно не предполагал, что от невинных интеллектуальных упражнений вы перейдете к сомнительной, неаппробированной технологии... Это же совершенно ненаучный подход...

- Развяжите его, негодяи! Немедленно! Вы творите опыты на детях, это преступление против человечества! Освенцим! Бухенвальд! Вы ответите за это...

Сквозь клубящийся морок Егор все же сумел разглядеть, как грузная, пышущая гневом Нонова подскакивает к смущенному Падле, тычет зонтиком. Раздается треск - это зонтик с размаху опустился на неготовую к удару лысину... Вопли, звериный рык, ужасные слова, по большей части Егору непонятные, а потом рукоятка рубильника резко уходит вниз, и наваливается тьма, плотная, железная, уши разрезает безумный визг, и все мгновенно лишается всякого смысла, остается лишь страх и отчаянное понимание безнадежности, белая искорка проносится в черноте, и Егор знает, что искорка - это он сам, его крутит невидимый во тьме вихрь, тащит куда-то вперед и вверх, а потом - стремительное падение вниз, боль от расшибленного локтя, рыжее мелькание перед глазами...

- Бли-и-н... - только что и сумел произнести Автор. - Вот же блин...

Они сидели в тесной кухне, фыркал белый электрический чайник, розовела на стене керамическая плитка, в сахарнице еще оставалось песку на пару чашек, и за окном шелестела первая, клейкая еще майская листва. Все казалось таким обычным, таким настоящим... И становилось почти страшно от того, что оно не только кажется, оно и есть настоящее.

- Так ты утверждаешь... - вновь и вновь бормотал Автор. Зрачки у него до предела расширились, и сейчас он был необыкновенно похож на огромного кота, который в ужасе забрался на дерево и не может оттуда слезть.

- Да Егор я, Егор... - в десятый раз ответил пацан. - Думаете, мне самому приятно?

- Если бы я своими глазами не видел, как ты свалился с потолка... Вешалку снес... И никакой дырки нет... Фантастика...

- Вот вы бы лучше детективы писали, - мрачно отозвался Егор. - Тогда бы ничего и не случилось...

- Вот тогда бы ко мне пачками герои-киллеры заявлялись бы, механически возразил Автор и вдруг, сообразив, хлопнул себя по лбу. - Да ведь, выходит, и сейчас могут... Как же это... Ладно Карамазов, а ну как Кей заявится?

- У нас на острове киллеров нету, - с гордостью заявил Егор. - Может, вы еще какой-нибудь придумали?