Владислав Михайлов - Потаенные ландшафты разума

"Стоп. Сна­ча­ла я дол­жен оп­ре­де­лить­ся здесь. Hельзя без­дум­но рвать­ся впе­ред - впе­ред. Стоп, - ус­по­каи­ваю я се­бя. - Кар­ти­на ни­ку­да от те­бя не уй­дет".

Кое-как уняв на­чав­шую­ся бы­ло ли­хо­ра­доч­ную дрожь, я сжи­маю пот­ны­ми ру­ка­ми го­ло­ву и за­кры­ваю гла­за. Итак, все сна­ча­ла...

...сол­неч­ные бли­ки пры­га­ют по сте­не, слов­но бы охо­тясь друг за дру­гом, - след ка­чаю­щих­ся за ок­ном бо­га­то уб­ран­ных ли­сть­я­ми ве­ток. Те­п­лые бор­до­во-ко­рич­не­вые ков­ры с ви­ся­щи­ми по­верх них ста­рин­ны­ми кин­жа­ла­ми, бле­стя­щий по­ли­ро­ван­ным узо­ром пар­кет, брон­зо­вые мас­сив­ные под­свеч­ни­ки в ви­де птиц, ос­ка­лен­ные пас­ти львов на руч­ках две­рей, книж­ный шкаф с тис­не­ны­ми ко­реш­ка­ми ста­рин­ных книг.

Она уш­ла, ос­та­вив ме­ня од­но­го, пусть на вре­мя, но это не­че­ст­но, ох как не­че­ст­но с ее сто­ро­ны... уш­ла имен­но то­гда, ко­гда мне боль­ше все­го нуж­на ее под­держ­ка... ус­кольз­ну­ла... Стоп. Я ведь пом­ню ее гла­за. Тем­ные... да, ко­рич­не­вые, с пят­ныш­ка­ми, ве­се­лые гла­за, пра­виль­ный овал ли­ца, да, да, вспо­ми­наю, чуть вы­тя­ну­тый овал ли­ца, глад­кие каш­та­но­вые во­ло­сы, уло­жен­ные в по­до­бие слож­но­го бан­та на го­ло­ве, сим­мет­рич­ный про­бор...

- Что ты лю­бишь на де­серт? - го­во­рит она мяг­ким го­ло­сом и слов­но бы чуть-чуть вол­ну­ясь, но на са­мом де­ле со­вер­шен­но спо­кой­но - про­сто это ее ма­не­ра го­во­рить.

Впро­чем, нет, она ска­за­ла:

- Я за­крою ок­но?

- Hет, нет, что ты. Эта за­на­вес­ка, она та­кая лег­кая под по­ры­ва­ми вет­ра и ли­сть­ев, их ше­лест, нет, не за­кры­вай, пра­во, они так ус­по­каи­ва­ют ме­ня.

- Хо­ро­шо. Я ни­как не пой­му, че­го ты хо­чешь. Мне уй­ти, или я ос­та­нусь?

- Ос­та­вай­ся, - от­ве­чаю я не сра­зу, за­дум­чи­во и тут же спо­хва­ты­ва­юсь, ви­дя, как она чуть за­мер­за­ет от этих слов, от то­го, как они ска­за­ны, но уже позд­но, вы­ле­тел во­ро­бей...

- Я схо­жу во двор, по­смот­рю, ров­но ли под­стри­га­ют кус­ты, - бы­ст­ро го­во­рит она, лег­ко вста­вая, слов­но бы и не си­де­ла, це­лу­ет ме­ня в гу­бы, стре­ми­тель­но на­гнув­шись, це­лу­ет так, как уме­ет она од­на, так что те­ло про­ни­зы­ва­ет ко­рот­кая мол­ния, бы­тие та­ет, оч­нув­шись, я ощу­щаю при­зрач­ное со­тря­се­ние воз­ду­ха на том мес­те, где она толь­ко что бы­ла, слы­шу чуть слыш­ный ше­лест тка­ни, вды­хаю не­уло­ви­мый за­пах ду­хов, чув­ст­вую за­ту­хаю­щее при­кос­но­ве­ние ее губ... от­крыл гла­за, а ее уже нет, лишь ве­тер тре­плет за­на­вес­ку и сол­неч­ные бли­ки пры­га­ют по сте­не, слов­но бы охо­тясь друг за дру­гом, - след ка­чаю­щих­ся за ок­ном бо­га­то уб­ран­ных ли­сть­я­ми ве­ток.

Вот и все. Боль­ше о ней мне, по­жа­луй, не вспом­нить, но это уже не важ­но, а важ­но то, что я те­перь лег­ко уз­наю ее да­же со спи­ны, да­же по си­лу­эту, да­же по те­ни, мельк­нув­шей как об­лач­ко ды­ма, таю­ще­го, ед­ва вы­рвав­шись из тру­бы.

Итак, я си­жу на ку­шет­ке. Hапротив ме­ня кар­ти­на. Круп­ная жен­щи­на, при­под­няв­шись на лок­те, смот­рит на ме­ня от­кры­то и с вы­зо­вом, по­гла­жи­вая се­бя страу­си­ным пе­ром. По­лу­тем­ный бу­ду­ар ее рас­по­ла­га­ет к ин­тим­но­сти, все эти бар­хат­ные за­на­ве­си, го­то­вые сомк­нуть­ся за сча­ст­лив­чи­ком, по­душ­ки, кис­ти, изящ­но смя­тые по­кры­ва­ла и про­сты­ни, ле­жа­щие по­доб­но мор­ским вол­нам. Ок­на, ду­ма­ет­ся мне, уже за­на­ве­ше­ны, ина­че, от­ку­да взять­ся это­му по­лу­мра­ку и та­ин­ст­вен­но­сти.

Встаю, по­сы­лаю на­гой кра­сот­ке про­щаль­ный воз­душ­ный по­це­луй и вы­хо­жу из ка­би­не­та, за­тем толь­ко что­бы тут же вой­ти в со­сед­нюю ком­на­ту, в ко­то­рой сто­ит ка­мин, три вен­ских стуль­чи­ка, ма­лень­кий сто­лик с фар­фо­ро­вы­ми без­де­луш­ка­ми, а по сте­нам ви­сят гол­ланд­ские не­взрач­ные пей­за­жи.

"Ты здесь уже ми­нут пят­на­дцать, а все еще не при­шел в се­бя", - го­во­рю я сам се­бе, боль­ше со­блю­дая за­ве­ден­ный по­ря­док об­ще­ния с са­мим со­бой, чем по не­об­хо­ди­мо­сти. Вы­гля­ды­ваю в ок­но. Тре­тий или вто­рой этаж, су­дя по по­тол­кам - вто­рой. Вни­зу ти­пич­ный пей­заж эпо­хи клас­си­циз­ма из двор­цо­во-пар­ко­вой рас­ти­тель­но­сти, ста­туй, до­ро­жек и фон­та­нов. Где-то там под­стри­га­ют кус­ты и ту­да уш­ла моя... моя бла­го­вер­ная. Бу­дем на­зы­вать ее по­ка так. Hо от­сю­да это­го мес­та не вид­но.

- Вре­мя обе­да, мосье.

- Что? Ах, да, да (мосье...гм), иду. А ку­да, кста­ти? (ка­кой рас­тя­па, мог бы и по­мол­чать, про­во­дить - его обя­зан­ность).