Ben Bova: Colonie 2

— Eux aussi, ils en ont, enchaîna le pilote, la tête toujours tournée vers son passager. Mais ils auront bien trop peur que leurs jolis oiseaux tout neufs et ultrarapides n’embrassent amoureusement les rochers. Ces montagnes, je les connais comme ma poche. Je pourrais voler les yeux bandés et leur envoyer à chacune un baiser au passage.

David opina en faisant un effort méritoire pour sourire.

Après une petite éternité passée à cahoter de-ci de-là, les oreilles bourdonnantes, ils sortirent enfin des nuages et des pentes couvertes de prairies s’offrirent à la vue de David. Les rayons obliques du soleil perçaient les épais bancs de nuages. Les prairies étaient pelées, brunâtres, parsemées de rocaille, dépourvues d’arbres.

Le pilote, à présent, était trop occupé pour avoir le temps de faire la conversation. Il dirigea l’appareil sur un entablement tapissé d’herbes flétries, en fit une fois le tour, puis il sortit le train, fit basculer les volets et l’avion se posa en rebondissant et en soulevant un tourbillon de poussière.

Il ne coupa pas le moteur. Simplement, il tendit le bras et ouvrit la porte à laquelle était appuyé David.

— O.K. Maintenant, vous êtes sauvés.

— Sauvés ? Où sommes-nous ?

— À environ cinquante kilomètres de Ciudad Nuevo où vos amis vous attendent.

— Mais comment irons-nous là-bas ?

— Ça, je n’en sais rien. D’ailleurs, peut-être que la polizia les a déjà ramassés, vos amis. Vous serez davantage en sécurité ici pendant quelques jours.

— Que voulez-vous dire ? Il n’y a rien !

— Si, il y a un village indien de l’autre côté de ce piton. Vous pourrez y rester quelque temps.

— Mais…

— Je n’ai pas le temps de discuter. Il faut que je regagne un terrain pour faire le plein avant que cette bouffe-merde de polizia ne m’épingle. Allez, descendez ! Vite !

Sans même pouvoir mettre un peu d’ordre dans ses idées, David défit la ceinture de Bahjat et la prit dans ses bras. Quand il eut mit pied à terre, le pilote relança ses moteurs, soulevant un ouragan miniature de poussière et de cailloux autour du couple.

L’avion roula en cahotant et décolla. Quelques minutes plus tard, il avait disparu dans les nuages et l’on n’entendait même plus gronder ses moteurs. David était seul dans un désert avec Bahjat, malade et inconsciente.

Il faut regarder les choses en face, ma petite vieille : tu as viré maso, se disait Evelyn.

La décoration du Vesuvio Bar était constituée d’hologrammes tridimensionnels représentant d’anciennes éruptions du Vésuve. Si l’on tournait la tête d’un côté, on voyait une incandescente coulée de lave anéantir un village sous son inexorable avancée. Si on la tournait de l’autre côté, c’étaient des rochers de la taille d’une école jaillissant du cône embrasé du volcan qui s’offraient à la vue.

En tête à tête avec son verre dans la salle sombre et bruyante, Evelyn ne prêtait pas attention à ces dioramas. La plupart des gens qui s’entassaient dans l’établissement étaient des Italiens, des Napolitains qui aimaient mieux chanter que parler et discuter que chanter. Les barmen se chamaillaient avec les serveurs, les serveurs se chamaillaient avec les clients et les clients se chamaillaient entre eux, tout cela en braillant comme des sourds et avec des gesticulations plus éloquentes que celles d’aucun chef d’orchestre dirigeant une symphonie. Il suffirait de parler du temps qu’il fait pour se faire arracher les yeux, songea Evelyn.

Mais elle était enfermée dans un cocon de silence. Elle n’entendait rien, ne voyait rien de ce qui se passait autour d’elle, trop plongée qu’elle était dans ses propres pensées.

Ils se sont posés en Argentine. Si j’y vais, y seront-ils encore à mon arrivée ? Les Argentins m’autoriseront-ils à voir David ? Ou à interviewer les pirates du F.R.P. ? Et comment faire pour aller là-bas ? Taper Charles ? Il voudra se faire payer en nature.

Il lui était égal que Sir Charles fût bisexuel. Ce qu’il faisait avec les autres ne la concernait pas. Mais c’était un masochiste et ses exigences de châtiments coupaient ses effets à Evelyn. Deux masos ne peuvent avoir du plaisir ensemble. Encore que son masochisme à elle fût strictement limité à la profession qu’elle avait choisie. Il faut vraiment que tu sois masochiste pour t’accrocher au journalisme. Il n’y a pas d’autre explication.

— Puis-je vous offrir un verre ?

Surprise, Evelyn leva la tête. Un homme était debout à côté de son tabouret. Jeune, le cou épais, le teint basané. Il ne ressemblait pas tout à fait à un Italien bien qu’il fût vêtu comme tous ceux qui se pressaient dans le bar — même pantalon décontracté, même chemisette légère.

— C’est que j’allais justement m’en aller.

L’homme posa la main sur le poignet d’Evelyn. Doucement, légèrement. Mais ce fut suffisant pour l’obliger à rester assise.

— Vous êtes la journaliste anglaise qui veut interviewer les pirates de l’espace, n’est-ce pas ?

Il n’a pas l’accent italien.

— Qu’est-ce qui vous fait penser…

— Nous vous observons depuis plusieurs jours. Nous ne vous voulons aucun mal. On va prendre un pot. Nous sommes peut-être en mesure de vous aider. (Il fit signe au barman qui était en train de donner à haute et intelligible voix son opinion sur le sort qu’il convenait de réserver aux auteurs de détournements à deux serveurs.) La même chose pour madame et un café frappé pour moi.

Le barman, l’air désapprobateur, prit deux verres.

— Vous êtes arabe, dit Evelyn à l’inconnu.

— Kurde. Appelez-moi Hamoud. Je connais déjà votre nom. Evelyn Hall.

— C’est exact.

— Et vous désirez obtenir une interview de Shéhérazade et des autres.

— Oui.

Hamoud hocha la tête.

— Je peux vous conduire auprès d’eux.

— En Argentine ?

— Shéhérazade n’est plus en Argentine. Elle a échappé avec un des passagers à ce pseudo-révolutionnaire d ’El Libertador.

— Quel passager ? demanda Evelyn dont le cœur, soudain, se mit à battre à grands coups. Où sont-ils ?

— Ils se dirigent vers le nord. Il semble que l’homme n’a pas envie d’être rapatrié. Je crois qu’il habite Île Un.

Evelyn tendit la main vers son verre.

— Et vous allez les retrouver quelque part ?