Stephen King - Dôme. Tome 1

Joe haussa les épaules. « Si tu veux, mais il n’y a que des bois, de l’autre côté. Et ça nous éloigne du centre.

— Oui, mais… »

Elle n’acheva pas sa phrase.

« Mais quoi ?

— Rien. Juste une idée. C’est probablement idiot. »

Joe regarda Benny. Benny haussa à son tour les épaules et tendit le compteur Geiger à Norrie.

Ils retournèrent au Peace Bridge et se glissèrent sous les rubans jaunes de la police. Il faisait sombre sur la passerelle, mais pas au point que Joe ne puisse pas voir, par-dessus l’épaule de Norrie, l’aiguille du compteur Geiger bouger un peu quand ils furent au milieu ; ils marchaient en file indienne pour ne pas trop en demander aux vieilles planches à moitié pourries, sous leurs pieds. Une fois de l’autre côté, un panneau informait : VOUS QUITTEZ LA PLACE PRINCIPALE DE CHESTER’S MILL, INAUGURÉE EN 1808. Un chemin encore bien marqué remontait le long d’une pente couverte de chênes, de hêtres et de bouleaux. Le feuillage d’automne pendait mollement aux branches, donnant une impression plus morne que gaie.

Le temps de rejoindre le début du sentier, l’aiguille, derrière la vitre du cadran des IMPULSIONS PAR SECONDE, s’était portée entre + 5 et + 10. Au-delà de + 10, la croissance devenait exponentielle et passait à + 500 et à + 1 000. Venait ensuite une zone rouge. L’aiguille en était encore bien loin, mais Joe avait la conviction que sa position actuelle indiquait autre chose qu’une radioactivité résiduelle.

Benny observait l’aiguille, agitée de légères oscillations, mais Joe regardait Norrie.

« À quoi pensais-tu ? lui demanda-t-il. N’aie pas peur de lâcher le morceau, parce que n’est peut-être pas une idée si idiote, en fin de compte.

— C’est vrai », ajouta Benny en tapotant le cadran des IMPULSIONS PAR SECONDE.

L’aiguille bondit puis se stabilisa autour de + 7 ou 8.

« Je me suis dit qu’un générateur et un émetteur, c’était pratiquement la même chose. Et qu’un émetteur n’a pas besoin d’être au milieu, seulement en hauteur.

— Celui de la WCIK n’est pas spécialement en hauteur, observa Benny. Il est juste au milieu d’une clairière, à nous pomper avec Jésus. Je l’ai vu.

— Ouais, mais ce truc-là, il est superpuissant, répliqua Norrie. Mon père dit qu’il émet à cent mille watts, ou un truc comme ça. Ce qu’on cherche a peut-être un rayon d’action plus faible. Alors je me suis dit, quel est le point le plus haut de la ville ?

— Black Ridge, répondit Joe.

— Black Ridge, tout juste », dit-elle en brandissant son petit poing.

Joe le heurta du sien, puis montra une direction. « Par là, c’est à au moins trois kilomètres, peut-être quatre. » Il braqua le Geiger-Müller et ils virent tous les trois, fascinés, l’aiguille bondir à + 10.

« Que je sois baisé, dit Benny.

— Quand t’auras quarante balais, ouais », rétorqua Norrie.

Toujours aussi crâne… mais rougissant néanmoins. Un peu.

« Il y a un ancien verger non loin de la Black Ridge Road, dit Joe. De là, on peut voir tout Chester’s Mill et jusqu’au TR-90. C’est ce que dit mon père. Il pourrait être là, ton émetteur. Norrie, tu es un génie. » Il n’eut pas attendre plus longtemps, en fin de compte, pour recevoir un baiser. Même si ce fut du coin des lèvres qu’il lui fit honneur.

Norrie paraissait contente, mais elle avait toujours un petit froncement de sourcils. « Ça ne veut peut-être rien dire. L’aiguille ne s’est pas vraiment affolée. On ne pourrait pas aller là-bas à bicyclette ?

— Bien sûr ! dit Joe.

— Après le déjeuner », ajouta Benny.

Il se considérait comme l’esprit pratique de l’équipe.

Pendant que Joe, Benny et Norrie déjeunait chez les McClatchey (Mrs McClatchey avait préparé un chop-suey, effectivement) et que Rusty Everett, assisté de Barbie et des deux adolescentes, traitait les blessés de l’émeute du supermarché à l’hôpital, Big Jim Rennie, dans son bureau, parcourait à nouveau sa liste de choses à faire.

Il vit le Hummer réapparaître dans l’allée et raya une des choses à faire de sa liste : Brenda Perkins alla rejoindre celles qui l’étaient déjà. Il estima qu’il était prêt — aussi prêt que possible, de toute façon. Et même si le Dôme disparaissait dans l’après-midi, il avait, pensait-il, assuré ses arrières.

Junior entra et laissa tomber les clefs du Hummer sur le bureau de son père. Il était pâle et avait plus que jamais besoin de se raser, mais au moins il n’avait plus l’air d’un cadavre ambulant. Il avait l’œil gauche un peu rouge, sans plus.

« Tout est paré, fiston ? »

Junior hocha la tête. « On va aller en prison ? » Il avait parlé avec une sorte de curiosité presque désintéressée.

« Non », répondit Big Jim. L’idée qu’il puisse aller en prison ne l’avait jamais effleuré, pas même quand cette sorcière de Perkins s’était pointée ici et avait commencé à lancer ses accusations. Il sourit. « Mais Dale Barbara, sûr.

— Personne ne croira qu’il a tué Brenda Perkins. »

Big Jim continua de sourire. « Mais si. Ils ont la frousse, alors ils le croiront. C’est comme ça que ça marche.

— Comment peux-tu le savoir ?

— Parce que j’étudie l’histoire. Tu devrais t’y mettre, un jour. »

Il était sur le point de demander à Junior comment il se faisait qu’il eût quitté l’université : avait-il abandonné ses études, raté ses examens, été mis à la porte ? Mais ce n’était ni le lieu ni l’heure. Il lui demanda à la place s’il voulait bien faire une autre course pour lui.

Junior se frotta la tempe. « Ouais, pourquoi pas. Ça ou peigner la girafe…

— Tu vas avoir besoin d’aide. Tu pourrais prendre Frank, je suppose, mais je préférerais ce costaud, Thibodeau, s’il est capable de se bouger aujourd’hui. Mais pas Searles. Un bon gars, mais stupide. »

Junior ne dit rien. Big Jim se demanda une fois de plus ce qui n’allait pas chez son fils. Mais avait-il vraiment envie de le savoir ? Quand cette crise serait terminée, peut-être. En attendant, il avait bien trop de casseroles sur le feu et le dîner n’allait pas tarder à être servi.

« Et qu’est-ce que tu veux que je fasse ?

— Laisse-moi vérifier quelque chose avant. »

Big Jim prit son portable. Chaque fois qu’il l’ouvrait, il s’attendait à ce qu’il soit aussi inutile que des tétons sur un taureau, mais il fonctionnait toujours. Au moins pour les appels locaux, ce qui était la seule chose qui l’intéressait. Il sélectionna DP, le département de police. Stacey Moggin décrocha à la troisième sonnerie. Elle paraissait harassée, pas du tout comme la Stacey courtoise et efficace habituelle. Big Jim n’en fut pas surpris, étant donné les festivités qui s’étaient déroulées le matin même. Le bruit de fond trahissait beaucoup d’agitation.

« Police, dit-elle. Si ce n’est pas une urgence, veuillez raccrocher et rappeler plus tard. Nous sommes absolument débor…

— C’est Jim Rennie, mon chou. » Il savait pertinemment que Stacey avait horreur qu’on l’appelât mon chou. Raison pour laquelle il le faisait. « Passe-moi le chef. Tout de suite.

— Il essaie de séparer deux types qui se bagarrent à la réception, répondit-elle. Pourriez-vous rappeler plus…

— Non, je ne peux pas rappeler plus tard, la coupa Big Jim. Croyez-vous que j’appellerais, si ce n’était pas important ? Allez donc donner un bon coup de lacrymo au plus agressif de vos deux énergumènes. Et que Peter se rende dans son bureau… »

Elle ne le laissa pas terminer, le téléphone heurta le bureau avec un bruit mat. Cela ne désarçonna nullement Big Jim ; quand il portait sur les nerfs à quelqu’un, il aimait autant le savoir. Au loin, il entendit une voix masculine traiter quelqu’un d’autre de fils de pute et de voleur. Cela le fit sourire.