Осенние визиты

необходимости жестокий. Тебя бы защитил. Ему, наверное, хочется с кем-то

говорить откровенно. А я для него конкурент.

- Тогда вариантов нет.

- Спасибо, - серьезно сказал Визитер. - Ну... ты все равно, помни про это.

Они ехали к Зарову и его двойнику. Весь день промотавшись по городу, придумав

и отвергнув кучу планов - как подставить убийцу и женщин милиции. Можно было

позвонить по "ноль-два", и назвать имена - наверное, сейчас бы такой звонок,

даже от ребенка, проверили. Была лишь одна беда - если их и впрямь арестуют,

если свяжут перестрелки в метро и на выставке с Кириллом Корсаковым, то и его

начнут искать по-серьезному.

То, что им попадаться нельзя, понимали оба.

Не верить. Не допускать, даже в мыслях, ничего необратимого...

В вагоне вместе с ними ехала целая компания подростков. Не очень хулиганистого

вида, но поглядывающая на обоих слишком пристально. И чего болтаются ночью,

вроде не беспризорные... Кирилл вздохнул с облегчением, когда мальчишки вышли

на Владыкино.

Странно, раньше Кирилл никогда и никого не боялся на улицах. Даже поздно

вечером, даже вдалеке от дома. Наверное потому, что он был, этот дом.

- Ты хорошо дорогу помнишь? - спросил Визитер.

- А разве ты не смог бы найти?

- Смог бы. Но только искал бы долго... не хочется.

Они понимающе переглянулись. Визтер чувствовал то же самое, что и он.

Визитер тоже боялся не только конкурентов, но и людей.

- Помнишь, мы однажды смотрели какой-то американский ужастик, где за пацаном

кукла гонялась? - спросил Кирилл. - С ребятами из "Штурмана". Веснин потом еще

сказал, что интересно было бы на пацана посмотреть года через два. Не съехала

ли у него крыша.

- Он не так сказал, - поправил Визитер. - Он сказал, "интересно, как далеко у

него крыша уехала..." Надо будет позвонить Вале. Он, наверное, волнуется.

Кирилл кивнул. Поколебался секунду, прежде чем спросить:

- А сколько вообще человек о нас волнуются? Как ты думаешь?

- Человек десять, - не задумываясь ответил Визитер. - Слугин, например. Но он

не только о нас, он еще за пистолет переживает. Уже сам себе удивляется -

зачем ввязался. Ну, Валя... Еще кое-кто из "штурманов". Соседка, Ольга

Павловна.

- Да?

- Угу. Только она так волнуется... по-своему. Звонит старушкам-подружкам.

Говорит... всякое. Уверяет их, что тебя уже давно какие-нибудь бандиты продали

в Штаты, для того, чтобы сердце и почки миллионерам пересадить.

Кирилла передернуло:

- Замолчи...

- Почему? Так и есть. Она тебя, конечно, жалеет. Мол, "воспитанный мальчик,

хоть и связался с бандитами..." Но ей интереснее было бы знать, что с тобой и

впрямь что-то страшное произошло. Тогда можно всех на свете обвинять, от

президента до милиции и дворников. Хотя она даже себе в этом не признается.

Добрая старушка... Пошли, Кирилл.

С последними ручейками пассажиров они вышли из метро. Кирилл немного поплутал

утром, уходя от писателя, зато сейчас найти дорогу было легче.

- Если нас убьют, то ты дурак, - сказал Визитер, когда они подходили к дому.

Он вроде бы и шутил, но голос у него был слишком громкий, заведенный. Кирилл

кивнул:

- Ладно, договорились.

Подъезд был светлым, лампочки, хоть и тусклые, горели на каждом этаже. Перед

дверью они еще раз переглянулись. За ней было тихо... может быть и нет там

никого? Зато за соседней громыхал рок, так энергично, словно хозяева решили

непременно оглохнуть к утру.

- Звони, - Визитер засунул руки в карманы. - Давай-давай.

Кирилл коснулся кнопки. Тонко заныл звонок. Они подождали с минуту, но за

дверью царила тишина. Визитер отстранил Кирилла, нажал на звонок сам, долго,

требовательно, с короткими паузами - так Кирилл звонил себе домой, если

прибегал с улицы зимой, с мороза, и без ключа...

- Если очень поспешим, то успеем доехать до Вальки, - сказал Визитер. - Или не

успеем... А чердак в этом доме есть?

Ночевать на чердаке Кирилл не собирался. Даже не потому, что боялся темноты,

бомжей, или холода. Просто - это был бы край. Граница, за которой уже

невозможно стать прежним.

Одиночество.

Он снова позвонил, уже чувствуя подползающее отчаяние. Тишина и пустота - это

даже хуже страха, хуже врагов. С ними не повоюешь. Как глупо - проспорив весь

вечер, ехать ли к писателю, можно ли ему довериться, они не задумались о самом

страшном.

О жалобном, как щенячий скулеж, звуке звонка в пустой квартире...

Торопливые шаги. Щелчок замка.