- Конечно, заходите, пожалуйста.
Милиционер старательно обстучал о половик сапоги, вытер подошвы. Только после этого сделал шаг вперед.
- Чем обязан? - учтиво поинтересовался Сергей.
Милиционер, немного смущаясь, огляделся, сдвинул шапку на затылок.
- Гуляем? - спросил вкрадчиво.
Только сейчас до Сергея дошло.
- Соседка нажаловалась, наверное? - спросил он и тут же заверил. - У меня все в порядке, все тихо, товарищ сержант.
- Было б тихо, меня не прислали б, - ответил тот, засмущавшись еще больше, прихлопывая перчатками по рукаву и продолжая вертеть головой. - Вы позволите?
Надо же, какой вежливый, подумалось Сергею. И зачем открыл только! Не надо было к двери вообще подходить - мало ли, спит он или дома нету! Теперь от этих запоздалых сожалений было мало толку.
- Пожалуйста, - он распахнул дверь в темную комнату, щелкнул выключателем,
Милиционер комнату проигнорировал, направился на кухню неторопливо и озираясь по сторонам, задевая стены, будто неловкий стеснительный гость.
- Здорово, начальник! - встретил его Бяша.
Он стоял у стола, придерживаясь рукой за край, покачивался. Глаза у него были мутными, осоловелыми, но вовсе не безумными.
Милиционер нимало не удивился.
- Гуляем, - сказал он опять, но уже утвердительно.
- Отгуляли, - поправил его Бяша.
- Ваши документы, пожалуйста.
И как они так ловко определяют, как видят - кто есть кто, кто их клиент, а кто нет? Сергей надеялся на чудо. И знал не будет сегодня никаких чудес.
- Почему в Москве? - спросил милиционер. Стеснительность и неловкость слетели с него, будто и не было. Лицо постепенно превращалось из свекольного в нормальное, даже немного бледное.
Бяша отвечать не стал. Сел к столу, уперся в него локтями, принялся опять тискать черными пальцами лицо.
- Придется пройти со мной! - милиционер говорил Бяше, но смотрел почему-то на Сергея.
- Товарищ сержант, да пусть у меня поспит, утром уедет, я сам провожу, все будет нормально, не беспокойтесь! - заторопился Сергей.
- Все будет нормально, - повторил на свой лад сержант, нельзя, непорядок.
- Не переживай, Серега, - подал голос Бяша, вставая.
- Товарищ сержант, с ним было только что совсем плохо, хотел уже врача вызывать, скорую, еле отошел - пусть отлежится, ну зачем, мало ли что, а тут ему будет хорошо, и вообще... - продолжал суетиться Сергей. Он чувствовал себя страшно виноватым перед Бяшей и не знал как исправить деяо, нервничал, не находил слов, - ему было совсем плохо...
- Ничего, у нас ему будет хорошо, - заверил сержант без тени сомнения, но и без нажима. - Одевайтесь.
Сергей видел, что Бяша старается держаться непринужденно, даже нагловато, будто все ему нипочем. Но он видел и другое - давалось это Бяше с трудом, с большим напряжением, голос у него подрагивал, срывался. Он почти протрезвел, хотя и покачивался, на лице застыла деланная, жалкая улыбочка.
- Ты меня прости, Серега, ты не держи на меня... - Бяша смотрел как-то виновато и печально, - так получилось, прости.
- Все путем, все путем, - ошалело повторял Сергей чужую, не свойственную ему фразу и тоже улыбался - губы подрагивали.
- Извините, - сказал милиционер на прощание. - И кстати, сходили бы, перед соседкой извинились, а то нехорошо как-то.
Сергей закивал. Но у него свое болело, не до соседки.
- Я с вами, - он схватил с вешалки куртку, - можно ведь?
- Нет-нет, - сказал милиционер строго, давая понять, что дискуссии будут сейчас неуместными, - мы уж сами. Всего доброго.
Они вышли. С лестничной клетки донеслось:
- Не отчаивайся, Серега, встретимся еще! - голос был совсем осипшим, надтреснутым. Потом послышался легкий присвист и неразборчиво: - Опа, опа, жаренные раки, приходите в гости к нам, мы живем в бараке...
Дальше Сергей не расслышал. Он осторожно притворил дверь. Прошел на кухню, сел на стул и уронил голову на согнутые в локтях руки. Долго сидел так и думал. И мысли, вроде, уплывали, не могли связаться, и вспомнилось что-то давнее-давнее, полузабытое, сумбурное, нелепое, ще молодой звонкий голос будто на заевшей пластинке повторял с вызовом самому будущему:
"Приходите в гости к нам, приходите..."