Евгений Прошкин: Слой

— Петруха! Просыпайся! — К этому голосу подошла бы черная окладистая борода, классическая такая бородища, словно у батюшки. — Слышь, нет? Сегодня Ку-клукс-клан на вахте, он сов не любит.

«С добрым утром, Петя».

Он открыл глаза и осмотрелся. Почему палата? Почему больница? Не болит же ничего.

Бородатый водил мизинцем по заляпанному стеклу.

«Придурок какой-то», — подумал Петр и, хрустнув лопатками, взял со стула байковые брюки.

— В шахматишки перед завтраком, а? — предложил тощий старик, потрясая пешками в сложенных ладонях. — Блиц, для разминочки, а?

— Кто еще телится? — раздалось из коридора. — Подъем!

Дверь распахнулась, и на пороге возник мужчина в ослепительно белом халате и высоком поварском колпаке. Если его натянуть до подбородка и прорезать две дырки...

— Кто еще в койке? Привяжу до вечера! Слушай расписание: десять ноль-ноль — Караганов, одиннадцать ноль-ноль — Зайнуллин, двенадцать ноль-ноль — Полонезов. Шахматы здесь оставишь, понял? Вопросы?

— Нету, — тявкнул дед.

— Да он мужик ничего, — заметил Борода, когда Ку-клукс-клан ушел будить остальных. — Строгий, дисциплину уважает. С нами без этого нельзя.

— Топтал я такие строгости, — заявил чернявый парень с подвижным лицом и длинной шеей. — Сука, за такие строгости — в глаз напильником!

— Курить охота, — вздохнул Петр. — У кого-нибудь есть?

— Давай знакомиться, — предложил чернявый. — Вон те — Вовчик с Сашкой, от армии отлынивают, это — Сережа, я его зову «художник, что рисует смерть», а там Полонезов. Откликается на «Гарри», не вздумай с ним играть. Ну, а я Ренат.

— Зайнуллин, — почему-то добавил Петр. — Помню.

— Правда? Ну, поздравляю! — искренне обрадовался тот. — А еще чего помнишь?

Петр обвел палату унылым взглядом. А больше — ничего...

Пересекая коридор, он автоматически отметил пути отхода: окно, другие палаты, столовая, бронированная дверь на засове. Все — не годятся. На окнах решетки, а у выхода — дежурный мордоворот. Без шума не снять.

В уборной стояла такая вонь, что Петр закашлялся. Кто-то постоянно лил мимо чаши — вычислить бы гада и ткнуть харей в лужу. Стены покрывали многочисленные, но однообразные граффити. Надписи, как Петр заметил, делились на две категории: дешевые сентенции вроде «Кто Я?» и «Когда Я проснусь?» и автографы всяких психопатов. Из наиболее свежих выделялись «Морозова», «Батуганин» и «Панкрашин» — видимо, последнее поступление. Странно, но эти три фамилии были нацарапаны одним почерком. Петр почитал еще, но, спохватившись, выбросил эту ерунду из головы. Он с грехом пополам умылся и, посмотрев в зеркало, огладил щеки. Терпимо. Похоже, вчера брился...

Кто брился — он? Вчера?! Не было этого.

Петр снова потрогал лицо, будто сомневаясь в его подлинности. Вчера — брился. А кроме того ел, справлял нужду, с кем-то разговаривал, делал что-то еще... Жил. Целый день. Где все это? Вчера — ничего. Пусто. Зацепилось вот: Зайнуллин, остальное выдуло, стерло.

Мутное, в несмываемых крапинках стекло отразило растерянную физиономию. Короткая стрижка, безумный взгляд карих глаз и неровный нос. Первый раз перебили в драке — давно, еще в юности, но тогда врачи поправили. Второй — сам виноват: не удержался на броне, когда БТР тормознул перед...

Перед чем?

Ему показалось, что из глубин разрушенной памяти всплывает какая-то картинка — яркая, сочная. Через секунду она проявится полностью и уже останется с ним навсегда...

Дверь грохнула, и в туалет вошли Сашка с Вовчиком. И все улетучилось — окончательно и бесповоротно.

— Какого черта?! — рявкнул Петр.

— Так я же это... — стушевался Сашка. — Ты же курить просил.

— Ну?!

— Сейчас, погоди.

«Косарь» залез на унитаз и, дотянувшись до трещины в стене, вынул из нее две сигареты.

— А этот зачем приперся? — кивнул Петр на Вовчика.

— Мы вот что, Петя. У нас к тебе просьба.

— Ну? — нетерпеливо повторил он.

— Ты мне недавно по башке треснул. А на следующий день у меня энцефалограмму снимали — результаты очень хорошие получились. В смысле плохие. В общем, какие надо. А завтра Вовчику идти, ему бы тоже не помешало...

— Чего? В репу закатать?

— Ну да, — подтвердил тот. — Только не насмерть и чтоб дураком не остаться. В меру так. Можешь?

Петр усмехнулся и без дальнейших расспросов впаял Вовчику правой в скулу. Удар он рассчитал килограмм на шестьдесят, больше не требовалось. Доброволец отлетел к стене, но быстро пришел в себя и, тряхнув головой, молча удалился.