Стас Нестерюк - Путешествие

И тогда я начал искать новые источники чувств. Стал проявлять непонятную и необъяснимую прежде жестокость. Девчонки убегали в слезах, а я мучился и наслаждался этим одновременно.

Мысль совершить убийство пришла неожиданно и возбудила меня. В смерти всегда есть что-то таинственное, столь же непостижимое, как и в рождении. Откуда-то из небытия появляется личность, где-то в небытии растворяется. Куда уходит человек, умирая? Что происходит с его сознанием, чувствами, ощущением времени? Знает ли тот, кто умер, о том, что он умер? Вопросы приходили постоянно, ни днем, ни ночью не давая мне покоя…

В конце концов я понял, что уже не могу остановиться. Дело оставалась за жертвой…

— И ты выбрал Светлану? — спросил Серега.

— Как ты догадался?

— Иначе не стал бы так много говорить.

Я усмехнулся.

— Да. Почему-то ее было жаль меньше других.

Теперь усмехнулся он.

— Интересное наблюдение… Других жаль, а ее — нет. Что ж, она — кусок мяса с глазами?

Я пожал плечами.

— Это ты сказал. Ты, который влюблен в нее столько лет.

— Может, оттого и влюблен, что она — кусок мяса с глазами, — отрезал он. — Может быть, в том и прелесть ее, что рядом с ней можно полностью отключить мозги. Самому превратиться в кусок мяса… Ладно, ври дальше.

— А дальше все понятно: я ее нашел, заманил к себе, затащил в постель и задушил. Это было не трудно, если учесть мои способности. Я все подготовил заранее: и могилу, и мешок, и лопату… И время я выбрал удачно. Никто на меня даже не подумал. А ты, Серега, даже обрадовался, когда ее не стало. Сказал, что Светлана — это проблема. Нет Светланы — нет и проблемы.

— Интересная мысль, — хмыкнул Серега и принялся не торопясь разливать водку.

— А потом наступила реакция, — продолжил я. — Меня начали терзать угрызения. И не только совести, хотя и это, конечно, тоже. Главное, что меня мучило — это постоянное отвращение к себе. Я вдруг понял, что жизнь моя — это концентрация зла и не более того. Когда-то родители вырастили меня, воспитали, надеялись, что я стану развитой личностью. А во что я превратился? Чтобы жить, я должен был лишать жизни других. Мне было невыносимо стыдно и противно от того, что по-другому я уже не мог и знал об этом. Я шел по улицам, смотрел на проходящих мимо людей и чувствовал неотвратимую страсть к уничтожению. Видимо, в человеке заложено некое активное начало, побуждающее к действию. Не реализуя его, я чувствовал себя трупом. Но, похоже, какие-то моральные принципы все-таки существовали во мне. Я убил Светлану, и это разъедало как кислота. Временами очень хотелось сделать так, чтобы это было неправдой. Хотелось вернуть ей жизнь. Я начал приходить к могиле, разговаривал с нею, просил прощения. А сам жаждал новой жертвы… И так продолжалось очень долго, я мучился, пока не пришел к неизбежному выводу: только собственная смерть примирит меня с собой. Только так я смогу убить, не убив при этом другого человека.

Серега слушал меня, внимательно глядя в глаза.

— Ты неважно выглядишь, Володя, — заметил он, когда я замолчал.

— А что ты хочешь, ведь я — убийца. Можно сколько угодно говорить о том, что путешествие — это сон или бред фантазии, но я-то знаю, что это — я. Я и теперь понимаю мотивы, руководившие мной тогда. Они живут где-то внутри меня. И меня мучает сомнение — существует ли вообще для меня выбор в жизни? Или я как камень, который толкнули с горы, и он должен теперь катиться до тех пор, пока не достигнет самой нижней точки. Я вот рассказываю тебе, а сам думаю: может быть, жизнь моя такая же, как этот сон? Механизм заведен, и деваться мне некуда. Конец предопределен. Как бы я ни метался из стороны в сторону…

Серега налил водки и придвинул мне стакан. Я залпом опустошил его, даже не заметив горечи.

— Осталось рассказать самый конец. Когда я душил Светлану, у нее были очень странные глаза. В них был не только испуг и не только ужас… В них было что-то еще… Что-то, чего я никогда прежде не видел. Может быть, тайна жизни и смерти? Не знаю… В общем, когда я решил покончить с собой, то захотел сделать это красиво. Мне еще раз захотелось посмотреть в глаза тому, кто умирает. И тогда я решил повеситься перед зеркалом. Снял вот эту люстру, привязал веревку, подставил табурет… И до последнего смотрел на свое отражение в зеркале…

— Ну и как, увидел? — спросил Серега.

— Вот этого-то я как раз и не помню! — я с силой хлопнул ладонью по столу.

Наступила тишина. Серега сидел напротив и сосредоточенно курил. Затем он встал.