Мария Фомальгаут - Продам май (сборник)

Крылатый удаляется, иду за ним, сам не знаю, зачем, по каким-то закоулкам, куда-то наверх, наверх, наверх, так и кажется, сейчас выйдем на поверхность Луны, раздать всем скафандры… Крылатый распахивает неприметную дверь, в лицо ударяет тошнотворный дух носков, которые сносил еще тот самый Юлий Цезарь. Крылатый щелкает выключателем, комната озаряется мистическим сиянием звездочек откуда-то из-под потолка, заходим, переступаем разбросанные журналы, диски, зарядники, фантики невесть от чего, пакетики от кофе…

Смотрю на стол, не сразу понимаю, что вижу, а, вот оно что, системник, черный от сажи, еще дымится…

— Сгорел… комп…

— Ну, вижу я. Крепенько замкнуло! Это вечером еще, когда Женьки дома не было… Анька бедная еле потушила…

Оглядываю комнату, не хочу сдаваться прямо здесь, прямо сейчас, вот так.

— Может… с другого компа на странички его зайти… в фейсбуке, ВКонтакте?

— А пароли где взять… — косится Крылатый.

— Найдем… — открываю шкаф, ящик за ящиком, малопонятное барахло валится на меня со всех сторон, грозится похоронить под своей тяжестью.

— Думаешь, так на виду лежит?

— Ну… всегда так, комп на тридцать три раза паролями укроют, а сами же эти пароли рядышком оставят…. А вот… — разворачиваю блокнотики, вчитываюсь в неприметные каракули, — Ане… Ано…

Крылатый вырывает пачку блокнотов — резко, чуть с руками не оторвал, сует в карман.

— Ну… это ты хорошо придумал, потом посмотрим. Чего зеваешь, спать же хочешь… пошли уже… спа-ать…

Начинаю понимать всё — события вчерашнего вечера, когда я не знал, кто сошел с ума, я или весь мир…

14.02.2020 г. 13:45

— Слышь, у тебя валидольчика не найдется? Вот спасибо, век не забуду. Да пацан меня мой достал уже… Восемнадцать лет, мозгов не нажил… поступать не буду, в армию не буду, работать не буду, ничего не буду, мордой в комп сидит, больше ничего от жизни не надо… Да крепко повздорили… Я его в комнате запер, пусть посидит, одумается, сегодня прихожу, открываю, его там и нет уже… Спрашиваю, ты как смотался, он только улыбается, как стюардесса… Ладно, не о том речь… сейчас опять себя заведу… Что там с этими-то, гнездо ихнее нашли, нет? Как нет, ты мне это брось… ждешь, пока они тут весь мир с ног на уши поставят? И этого ихнего найди, Анимуса, или как его там… Чего? Да каким живым, еще не хватало, живым его брать… Чего? Да какие, к хренам собачьим, люди, вы где видели, чтобы люди сквозь экран компа туда-сюда шлялись? То-то же… так что это только на корню уничтожить, что у них там, драйзеры, или браузеры, или сейферы… а-а, серверы… Эдак и правда человечеству кранты… не надо ля-ля, этот вон по радио говорил, новая ступень эволюции… Еще и защищал их, ах, видите ли, наши дети… самого его надо бы вместе с ними сничтожить… Парни, вы это проверьте, сам-то он кто, профессор этот… кислых щей… а то, может, тоже из этих… самых…

20.02.2020 г. 10:02

Кажется, тут к завтраку полагается появляться во фраке и при галстуке, а не в затрапезных джинсах, ну извините, что есть, то есть. Усаживаюсь в сторонке, так все по-простецки, нож, вилка, ложка, я-то думал, тут одних вилочек, вилочушек и вилочушечек будет как звезд на небе.

— Ну чего ты там, на Камчатке уселся, что я, страшный такой… как Вий?

Перебираюсь поближе к Крылатому, неожиданно сам для себя чувствую, что хочу есть, нда-а, умеют в этом доме готовить, умеют…

— Может, в полицию стукнуть?

— Чего? — Крылатый замирает со шляпкой гриба на вилке.

— В полицию, говорю, может стукнуть? В два счета Женьку вашего отыщут.

— Да пошла она, твоя полиция, знаешь, куда!? — отвечает Крылатый с какой-то нескрываемой злобой. Пожимаю плечами, в конце концов прошлой ночью пропал не мой сын.

— А нехорошо с этими твоими получилось… с новыми людьми… — продолжает Крылатый.

Теперь уже я не скрываю своего раздражения.

— Нехорошо.

— Может, это… можно их как-нибудь… воскресить?

Роняю вилку.

— Как?

— Ну… не знаю… Вот я слышал, если программу стереть, ее потом заново написать можно…

— То программу… а то человек живой…

Что-то звенит в глубине коридора, заливисто переливается, навевает на мысли о чем-то японском, нездешнем, осыпанном лепестками сакуры.

— Кого там черт принес… Вот как завтракать, так все в дом ломятся, как чуют, что мы тут трюфели едим… Пустите, что ли, парни, кому там неймется!

— День добрый, московская полиция, — молоденький сержант замирает на пороге, пугливо оглядывает комнату.