Мария Фомальгаут: Продам май (сборник)

Я еще не обратила внимания, думала, может, какую-то другую выставку уже устроили. Вышла на улицу, офигела: ТАМ ВСЕ ПО-ДРУГОМУ! Другие дома, другие улицы, люди в других одеждах. Дома все такие приземистые, и не дома, а бункеры, люди в шлемах, в одежде цвета хаки. Город бомбят по сто раз на дню — с каких-то летающих тарелок. Еще думала, попала не в свое время, но тридцать три раза спросила у людей дату — нет, все сходится, пятнадцатое апреля две тыщи тринадцатого. Еще утешала себя, может, снова попала в какую-то книгу, да нет, не похоже: нет того книжного запаха, привкуса какого-то, который был там. Сижу в бомбоубежище вместе с другими людьми, ютимся только что не друг у друга на бошках, жрать хочется до черта, раз в день сестры милосердия дают каждому по краюхе хлеба. Спрашиваю у людей про Жанну д'Арк, они про такую слыхом не слыхивали (как и я тоже). Несут какой-то бред про противостояние Восток-Запад, про мусульманскую революцию в Европе, про какое-то квантовое оружие, еще какую-то хрень. Кил ми плиз, я ничего не понимаю…

2013 г.

— Меня убили… — сказал я.

— Ну что ты такое говоришь… — сказал он.

— Он убил меня…

— Ну что ты… не бойся, не бойся, мой хороший, никто тебя не убил…

— Он убил…

Наконец, я понял, что передо мной маячит свет — тусклый круглый свет наверху. Лампа — вспомнил я, это слово пришло как будто из прошлой жизни, а может, просто родилось вместе со мной, как другие слова, заполнившие мою память. Появились слова, цифры, какие-то образы, на удивление ладно разложенные по полочкам — только я не знал, как ими пользоваться.

Я ничего не знал.

Свет (лампа).

Закрытое пространство Стены вокруг меня (комната).

Стена вверху (потолок).

Что-то темное у стены напротив (стеллаж).

Еще какие-то предметы, еле различимые в полумраке, я помню их названия, но они мне ничего не говорят.

Радио в углу бубнит что-то про какие-то айфоны нового поколения, производство которых отравляет атмосферу.

И продольные полоски (жалюзи)

И Он.

Он сидит прямо напротив меня — сутулый, узколицый, с широкими залысинами, он улыбается мне, как кажется, приветливо. Но почему-то от его улыбки мне не становится легче — в душе все тот же ужас, все тот же панический страх. Кто-то гнался за мной, я отбивался от кого-то, потом был ужас, нестерпимый ужас — и темный туннель, ведущий в какое-то сияние, которое обернулось этой вот лампой.

— За мной кто-то гонится… кто-то… что-то угрожает, — вспомнил я.

— Ну что ты, — он снова улыбнулся мне, — никто тебя здесь не тронет. Я тебя в обиду не дам…

— А если он придет сюда?

— Я его… не пущу.

— Не пустишь?

— Ни за что. Ты посмотри, как хорошо здесь… Это твоя комната, здесь жить будешь… еще цветочки сюда какие-нибудь принесем… картины…

Мне показалось, что он добрый — тот, кто сидит передо мной, и я сказал ему об этом.

— Ну, еще бы… ты, парень, похоже, умный, смышленый, помогать мне будешь…

— А как?

— Узнаешь. Успеется. Давай пока… посмотрим, что ты умеешь… Давай, что ли… в шахматишки партию сыгранем.

Мы сыграли партию в шахматишки. И еще одну. И еще. Все три раза я выиграл у него, на четвертый раз я даже попытался подыграть ему — чтобы не обидеть человека, который дал мне кров.

— Э, парень, ты это брось… мухлевать. Нет, давай уж играть так играть, по-честному.

— Тебе обидно будет.

— Не будет. Давай.

Мы сыграли еще партию и еще — он всякий раз проигрывал, но не подавал виду, что огорчается, со стороны казалось, что ему все равно, и вообще со мной неинтересно — он то и дело поглядывал на часы, как будто куда-то спешил. На шестой раз он выиграл у меня — прямо-таки просиял, первый раз я увидел, как этот человек улыбается по-настоящему.

— Ты мне не подыгрывал? — спохватился он.

— Нет.

— Сочиняешь… Ты же такой, ты не только играть и подыгрывать умеешь… ты еще и врать умеешь… Ты такой… не такой, как они все…

— Кто они?

Он не ответил. Я еще и еще пытался убедить его, что не подыгрывал, что это он сам такой умный — он не верил мне, но не обиделся, смотрел на меня с интересом, даже с каким-то уважением, что я умею врать.

Он как будто даже гордился, что я умею врать…

Интересно — кто они все, на которых я не похож…

— Ну ладно, мой хороший, некогда мне с тобой… ты давай, сам как-нибудь развлекайся, фильмы посмотри, музыку послушай… в бильярд поиграй…

— Ты оставишь меня?

— А ты не бойся, парень… Никому я тебя в обиду не дам… Да, будем знакомы… — он протянул мне руку. — Славик.

Читать дальше