Борис Штерн - Смарагдова планета

— Що ж візьму синові. Можливо й сам прочитаю, — вирішив старший лейтенант.

Варка Степанівна жбурнула у віконну пройму третій оберемок..

— А чи не можна і нам узяти до зони дещицю? — ґречно запитав другий кримінальник. — Там фантастики дуже бракує.

— Фантастика — в зоні! — патетично виголосив старший лейтенант.

— Беріть! Скільки подужаєте! — великодушно дозволила Варка Степанівна.

Кримінальники відразу заходилися відбирати для зони книжки.

— І ви беріть, — звернулася Варка Степанівна до українців і єврея.

— Нам не треба, ми скоро поїдемо.

— Як хочете.

А книжки все летіли й летіли…

— Хто знає, це що таке? Три полиці у білих обкладинках…

— Де? — перепитав колишній директор вагону-ресторану. — Це наукова фантастика видавництва «Молода гвардія». Гидота несусвітенна.

— Хіба? І все гидота?

— Усе.

— У полум’я!

Три полиці книжок з білими обкладинками теж полетіли до смітника.

— А оцю книжку віддайте мені! — хтиво зойкнула медсестра. — «Важко бути богом». Дуже хороша книжка! Братами Стругацькими я захоплювалася ще з малих літ… Ой! Та тут ще й «Населений острів» й «Пікнік на узбіччі»…

Отак були врятовані від вогню брати Стругацькі…

Знизу Таїсія і Анюта повідомляли:

— Бензин принесли!

— Кидайте повільніше, не встигаємо підтягувати!

— А ось і «Доба Бика» Івана Єфремова, — поважно відрекомендував томик колишній директор вагон-ресторану. — «Доба Бика» зазнала утисків в застійний період, бо під виглядом утопії викривала недоліки нашого суспільства. Цього у вогнище не треба. Краще візьмемо до зони.

— Цікаво… Я теж хочу прочитати, — поспішно озвався старший лейтенант.

— Тримайте, їх тут два примірники.

— А чи не бажаєте сто краплинок? — улесливо запропонував Володя-електрик старшому лейтенанту. — Суботник все ж…

— Не відмовлюся.

Випили, і Володя-електрик потягнув старшого лейтенанта на кухню обсмоктати найулюбленіші чоловічі теми.

А книжки все гупали й гупали за вікном…

Внизу, біля смітника вивершилася така собі напівпіраміда Хеопса.

— Про кухню ж забули! — схаменулася Варка Степанівна.

А на кухні книжок!

Старшого лейтенанта і Володю вигнали пащекувати до передпокою.

А у передпокої книжок!

— Боже збав, для чого йому стільки!

— Всі не забирайте, трохи залиште, — попросили двоє українців і один єврей.

— Навіщо? Ви ж їдете?

— Розпотрошимо їх і під шпалери навзамін газет наклеїмо.

— Цілком правильно! І журнали теж із фантастикою…

— Під шпалери часописи!

— Варко Степанівно, не викидайте Герберта Уеллса — ми його до зони візьмемо. І Олександра Бєляєва зібрання давайте сюди!

— Та не подужаєте стільки!

— Ми ще завтра повернемося — паркет стелитимемо.

— Хлопці, а Бабеля тут нема? — запитав єврей двох українців. — Давно волію почитати. Як не є, однієї з ним національності.

— Так він же, наче, не фантаст.

— А… Що тоді він робив тут, у райцентрі?

— Просто приїздив. Полював на мамонтів.

— А це що за дивні видання?

— Все палити! Нема коли розбиратися.

— А оце? «Палахкотіюча порожнеча» якась… Поглянь із дарчим написом…

— От нехай і палахкотить яскравим полум’ям! Через неї людина збожеволіла!

— І оці двері спаскуджені — у вікно!

Зняли двері, таки надумали й їх спалити. Підтягнули до вікна, почали проштовхувати, але хтось натякнув, що Будьонний з Калініним — то вже політика й відволокли їх на кухню. Політика, а хай їй… Скіфських бовванів та японських богів не чіпали, проявили толерантність і до релігій різних країн та народів…

Політика — так собі релігія — може бути, фантастику ж — у полум’я.

Близько полудня на книжковій єгипетській піраміді розпласталися поламані полиці та стелажі. Туди ж приперли застарий, одного разу вже спалений, чорно-білий телевізор. Спустилися вниз, облили піраміду бензином і Володя-електрик зайняв належну позицію з вогнегасником. Підпалювати доручили директору вагона-ресторану, але той закомизився… Звиняйте громадяни-начальники, але палити книжки не маю аніякогісінького морального права. За таке довір’я можуть подовжити строк.

— Дай-но сюди сірники, — розійшлася Варка Степанівна. — Годуй оце вас, напувай…

Піднесла запалений сірник до славетного роману «451 градус за Фаренгейтом»…

І підпалила.

Сонце стояло якраз в зеніті.