Светлана Тулина - Воображала

У нее лицо Анаис.

И неизменная еле заметная улыбочка…

Камера надвигается на стекло машины, залитое дождем.

Залитое дождем оконное стекло. Вид на ночной город немного сверху, где-то с уровня пятого-шестого этажа. Огни реклам, строчка фонарей вдоль дороги. Очень тихо.

У огромного, во всю стену, окна стоит Воображала. Смотрит на мокрую улицу. Ее лицо смутно отражается в темном стекле. Огни расплываются, сливаясь, отражение становится отчетливым. Оно еле заметно улыбается, не размыкая губ. Ярко-рыжие волосы гаснут, не отражаясь, светлое личико в стекле обрамлено сгустившейся темнотой. Стекло затуманивается — Воображала дышит на него, протягивая по черному фону непрозрачную серую полосу. Пальцем рисует на ней три флажка в ряд. Серая полоска быстро тает, исчезая, нарисованные флажки пропадают, вновь проступает отражение. Что-то в нем не так, но рассмотреть отчетливо не удается — Воображала снова дышит на стекло, и на туманной полоске проявляются нарисованные ранее флажки. Воображала стирает их рукой. Говорит вполголоса:

— Чушь собачья… — оборачивается, взметнув складками оранжевого мушкетерского плаща. В церемонном поклоне снимает оранжевую шляпу с голубым пером:

— Туше, монсьёр!

Фыркает весело. Глаза сияют, улыбка безмятежна. Словно и не было военного бункера и серой башни.

— Конечно, не смогу! Ты прав. Даже представить такое… — она передергивает плечами, опять фыркает, выпячивает грудь, — Я ведь исключительная. Неповторимая. Единственная. На том стоим и стоять будем! И никогда я не смогу перестать в это верить, хоть тресни. Это же в природе человеческой, в свою исключительность верить. Так что ничего не попишешь…

Она щелкает пальцами, и на них оранжево-синим цветком распускается неоновая бабочка. Шевелит светящимися крылышками, переливается. Словно огонек свечи. Воображала смотрит на нее задумчиво, голос ее меняется:

— Когда-то я пыталась объяснить им, что я тут не при чем… Они ведь и сами всё это могут. Все. Без исключения. Стоит им только поверить. По-настоящему поверить. Но они не верили. Теперь я думаю — хорошо, что они мне не верили. Представляешь, что было бы, если бы они все-таки смогли?.. Только они одни, пока другие не могут… Ж-жуть… Нет, все-таки хорошо, что у военных так туго с верой, даже с верой в себя самих. И, потом, если уж делать ТАК — то всем, без исключения. Иначе просто нечестно получится… Но такого не бывает, все сразу вообще не смогут в такое поверить, вот ведь в чем штука! Н-да, проблемка, однако…

— Собираешься облагодетельствовать всех и сразу? — врач лежит на боку, подперев голову рукой, смотрит на Воображалу снизу вверх, голос ехиден, — Так сказать, наследить в Истории. Ню-ню…

Воображала смотрит на бабочку. Бабочка машет крылышками — ритмично, словно танцуя. На лице у Воображалы мерцают сине-оранжевые отблески.

Врач громко щелкает пальцами. Воображала вздрагивает, вскидывает брови:

— А?.. — вид у нее растерянный и немного смущенный, взгляд непонимающий. Моргает, решительно протягивает врачу бабочку:

— Держи!

С пальцев ее срывается сине-оранжевый лучик, ударяет в поднятую врачом ладонь. На ладони сжимается в шарик, расправляет сине-оранжевые крылья. Врач смотрит на бабочку недоуменно, потом переводит взгляд туда, где только что стояла Воображала. Лицо его меняется — он ПОНИМАЕТ. Вскакивает, бросается к окну.

У окна никого нет, рамы открыты, ночной город внизу — нерезко и мутно, словно его затягивает туманом. Рванувшийся к окну врач с размаху налетает на стену — окно не настоящее, оно просто нарисовано на белой штукатурке. Слой побелки с рисунком осыпается, оплывает, его затягивает серым бетоном стены. Врач стоит лицом к сплошной бетонной стене…

Лязг открывающейся двери. Врач, почти не шевелясь, слегка поворачивает голову в сторону вошедших. У него странное выражение лица — торжествующее и презрительное одновременно и вместе с тем — устало-удовлетворенное лицо человека, успешно выполнившего очень трудную и ответственную работу…

Лагерь джайверов. Пустырь на краю города — массив высотных домов где-то у горизонта, какие-то полуфабричные строения чуть ближе. Степь. Выгоревшая трава. Пасмурный вечер.

Два мотоцикла стоят с зажженными фарами. Один лежит на боку, еще один наклонен под странным углом. Фары затянуты разноцветными пленками. Лучи их образуют световую сетку. Два мотоцикла кружат внутри этой сетки в медленном танце. Джайверы лежат вповалку прямо на пыльной траве. Кто-то толкает ногой один из стоящих мотоциклов, тот заваливается набок, вертится колесо с закрепленной на нем фарой, оранжевый луч вклинивается в световую сетку, рвет ее, закручивая водоворотом. Ритм бесшумного движения мотоциклов убыстряется, стремительно мелькают оранжевые блики. В темнеющем небе словно продолжение лучей разгорается сине-оранжевая полоса. Кто-то взвизгивает.