Александр Проханов - Хроника пикирующего времени

Помню, как я стоял на Белградском мосту в предпасхальную ночь, куда вышли толпы сербов заслонить от бомбежки родную столицу, и над нами в темном небе летели рыжие факелы американских крылатых ракет, разрывая в клочья детские сады и школы, посольства и университеты, и я бессильно стонал, воздевая к небу кулак, моля Бога, чтобы он развернул ракету, отвел ее от пасхальной белградской церкви, унес за океан, обрушил на содомитский Манхэттен. Не все мои молитвы достигают ушей Господа. Но одна дошла, знаю точно.

Вся проамериканская чернь российского телевидения, все «карликовичи» и «кисилевичи» призывают нас сострадать погибшим в обломках Манхэттена и Пентагона. Но где была эта слезливая сволочь, где было сострадание вскормленных на «гамбургерах» американцев, когда булькающий водкой «террорист номер один» Ельцин расстреливал из танков российский Парламент в центре Москвы, его спикера, народных депутатов, тысячу безоружных людей, превращаемых в кровавые кляксы после каждого залпа. Как похожи черная копоть горящего Дома Советов и рухнувших манхэттенских «близнецов». «Око за око, зуб за зуб», — учит грозный Моисей. На каждого убитого Америкой не хватит американцев, если даже вдвое увеличить эмиграцию российских евреев в Америку.

Нет, не террорист — капитан Гастелло, пустивший свой самолет на колонну оккупантов. Не террористка — Зоя Космодемьянская, подпалившая дом врага.

Сейчас узколобый Буш подымет в небо всю авиацию США, всех засидевшихся в «найт‑клубах» резервистов и начнет бомбить земной шар. Догадливые резервисты закупают государственные американские флаги, чтобы «Черный тюльпан» доставил домой их простреленные неживые личинки, обернутые красивой полосатой материей.

Америке нужно покаяться перед человечеством и уйти из истории. И тогда на травяных просторах Огайо расплодятся бизоны, и благородные команчи и ирокезы поскачут на конях по зеленым душистым травам.

Как лидеры добиваются власти? Одних, как драга, вычерпывает на поверхность партийная машина, и они, неотьемлемая частьмашины, несут в себе бездушный чертеж механизма.

Другие возникают из тайных глубин масонских заговоров, вползают в политику, словно тихие слизняки и улитки, и от них веет потусторонним холодом подземелий. Третьи, действуя жестоко и точно, прорезают отточенной сталью одряхлевший чехол власти, вылезают из него с обнаженным ножом, красным от крови предшественника.

Лукашенко явился как взрыв, рождающий молодую планету. Как подземный огонь, прожигающий мертвые глухие породы. Как свежий чистейший ключ, пробивший иссохшие толщи. Его не предсказывали звездочеты, не вычислили астрологи, не угадали яйцеголовые аналитики. Его родил народ в годину страшных испытаний, вытолкнул из своей горячей страдающей плоти, как сердце, не желая умирать, выталкивает жаркий всплеск жизни.

Его президентство, политический рост, быстрое развитие, молниеносное восхождение в национальные лидеры, его страстная борьба среди враждебного, желающего ему погибели окружения, его стремительное обучение, обретение навыков блестящего дипломата, государственника, виртуозного стратега, уходящего от прямых столкновений с могучим врагом, его страсть, юношеская наивность, душевная открытость, крестьянская неутомимость, его «счастливая звезда», спасающая в безвыходных ситуациях, его превращение из сильного лидера в «Отца нации», кому народ вручил не просто власть, но историческую судьбу, наделяя высшими духовными полномочиями, — все это не обьяснить мертвенным разумом политологии, не измерить холодным циркулем рациональной науки. Мир, на который навинчивается огромная железная гайка; человечество, которое загоняется в узкий бетонный туннель; «новый мировой порядок», который отрицает божественный промысел, историческое творчество, мечту о Рае Небесном, заповедь о вселенском братстве, — вот секрет появления Лукашенко. Бунтующее человечество, исхлестанное бичами «либерализма», хрипящее в наморднике «общечеловеческих ценностей»,— это оно наделило Лукашенко своей страстью, мукой, криком о помощи, зовом к бою, сделало его мудрецом и героем.

Славяне чувствуют, что он — их. Тянутся к нему, хранят, окружают любовью, молитвой, страшатся потерять. Слишком много было недавних потерь. Предатели выдали врагу славного Караджича, и теперь тот, как лесной зверь, прячется от ищеек, забиваясь в чащобы боснийских гор. Забомбили Милошевича и в оковах увезли в тюрьму, где мучают долгой инквизиторской пыткой. На Украине правит лукавый, сморщенный, как упавшее яблоко, Кучма, поменявший тяжелые советские ракеты на жилетку фирмы Версаче. В России после смрадного, словно гнилое дупло, Ельцина, пришел аккуратненький, легкий, как стрекозка, Путин, чьи прозрачные крылышки шелестят в гостиных Генуи. Только в Минске Лукашенко, яркий и одинокий, как подсолнух.