Виктор Мот - Заметки смертного на Руси. 1978—1999

Кажется, что очень красивые люди почти не влюбляются и живут спокойно, ровно, лишь позволяя любить себя.

Думается, что самые красивые – они и самые умные, самые честные и самые добрые люди.

Царица красоты – и сердца поэта хозяйка!

Если видишь неземной красоты человека, сразу кажется, что пришёл он из светлого будущего и не место ему среди нас.

Видящий красоту есть человек.

Что красота лица, раз не видно на нём, как счастлива женщина с милым?

Это святая способность – видеть внутреннюю красоту человека.

Вглядываясь в прекрасного человека, мы рассматриваем и свои недостатки.

Когда я упорно не замечал красавицу, она возмущалась этому, потом дивилась, затем шалела… а после ухаживала за мною с нежностью!

Есть горькая в этом отрада: красавицу, что недоступна, но которую страстно любишь, послать в сердцах ко всем чертям!

Когда я смотрю на красавицу, то, дабы навек не влюбиться, думаю, что и она храпит, сморкается… и уже с опаской иду от неё подальше.

Жалок влюблённый перед любимой: речь пропадает, пот прошибает, в краску бросает.

Не растеряться б перед любимой… и лишь начнёшь заикаться от счастья – считай, всё пропало.

Счастье – коль судьба улыбнётся, но беда – если вдруг посмеётся.

Только настроишь планов, мечтая, как будешь собой гордиться, судьба уже приговаривает: «Не будешь гордиться, но будешь лежать в канаве и ныть от боли».

Когда в сопернике, с которым ушла любимая, мы видим парад достоинств, зависть к нему удручает нас, когда видим ничтожество – проклинаем судьбу.

Не кляни судьбу, но радуйся, что не сидишь в тюрьме, не лежишь в гробу, а занимаешься делом, с которым пока не везёт.

Кто-то клянёт сегодня время, кто-то же вспомнит его как лучшую пору жизни.

Вы, люди, на колёсах сберегаете время жизни, а я продлеваю его пешком.

Все излишества нам заносятся на счета и однажды вычтутся из времени нашей жизни.

Безмолвием гробов встречает время своих гениев.

Богатое воображение делает человека умным, очень богатое – гением или дураком.

Всё гениально простое дурак принимает за примитивно ничтожное.

В минуты вдохновенья нам словно боги шепчут свыше, и мы записывать за ними еле успеваем!

Вдохновение душит: попадись лишь перо да бумага – и легче дышать!

Что это за рай в котором нет ни вдохновенья, ни любви, ни дружбы?.. Кому он нужен?

Пока порывы вдохновения в крови, мне мои невзгоды не страшны.

Невзгоды спорят меж собою, как ярче сделать нашу жизнь.

Лишь услышишь спор – подходи поближе и учись молчать.

Молчать – благородно, помалкивать – подло.

«В начале было Слово…», но ещё ранее – молчание.

Умного человека понимаешь с первого слова, любимую – с первого взгляда.

Наверное, я ненормальный: не взглядом, не слухом, но сердцем знаю – идёт любимый человек!

Даже в зале, полном людей, чувствуешь: любимая рядом – и, оглянувшись, ловишь долгий и нежный взгляд!

Каждый жест, каждый взгляд любимой разбираем мы по частичкам и строим из них сотни выводов.

Один нескромный взгляд – и женщина тебя отыщет. «Это ты так жадно смотрел? – спросят её глаза. – Ну что ж, я пришла, делай же что-нибудь!»

Я любимую тайно преследую, а увидит меня – сразу нос ворочу: что Вы, дескать, ко мне пристали? Вот наваждение на мою голову!

Полюбишь – и сразу скрываешь любовь от себя, от людей, но больше всего от предмета своей любви.

Если любимая идёт с другим и видит твою улыбку, то даже судьба начинает «хромать», «запинаться»… и просто «не знает», как с тобой быть.

Может, и к лучшему, что моя любимая – не моя и ушла с другим: я скорблю, страдаю… и пишу стихи!

Там, где жила любимая, в воздухе носится стих!

Весна! Опять мы в рощу: кто – гулять, кто – за цветами… а я – за первыми стихами.

Когда за каждой рифмой слышно, как в муках стонет ум, – оставь, поэт, поэзию в покое.

Удивительное явление – прекрасные стихи жестокосердного поэта.

Поэтов больше, чем стихов.

Лучший стих, как бутон, набухая, распустится в яркий, солнечный день!

Стихи под солнцем расцветают, а мысли тонкие в туманах тают.

Мысли тоже должны быть с душою.

В иной прозаической мысли поэзии больше, чем в ста стихотворениях.

Как романтиками мы родились, так романтиками умрём, и никакая проза жизни нас не изменит.

Мы по жизни идём, а наши грехи, как круги на воде, от нас идут во все стороны.

Я праведно прожил сегодняшний день – никого не убил, не замучил: ни мухи, ни комара.