Анна Хома - Репетитор

Весілля його батька й чужої жінки.

Чим більше Андрій вдивлявся в осяяні щастям обличчя, тим більше темніло перед очима. Крізь цю темінь проступав один-однісінький передноворічний тиждень, коли його мама теж була неможливо, невпізнавано молодою. Тиждень, який не залишив по собі жодної світлини! Лише слайди пам’яти. І таку дрібницю, як сина.

Чийсь неприємний погляд умить привів до тями.

Фанат зирив з дверей і недобре шкірив зуби. Першим бажанням було схопитися, закрити альбом і сховати назад до дивана. Натомість Андрій перегорнув його на сампочаток і покликав Віру:

— Знаєш, хто це? — вказав він на немовля, що грайливо демонструвало світові свою дупцю. — Ану, вгадай.

— Стасик? — невпевнено припустила дівчинка, знову ставши серйозною і сумирною. Маленька королева великого королівства. Приречена на дорослішання з пелюшок.

— Це не хлопчик, а дівчинка. Я тобі допоможу: колись давно…

Десь далеко клацнув вхідний замок.

— …жила-була…

Усмішка Фаната явила світові всі тридцять два зуби.

— …така ж само дівчинка, як ти…

Передпокій впевнено перетинали дещо стомлені кроки.

— А шо далі? — без особливої цікавости запитала Віра.

— А далі нічого…

Остап неголосно покликав:

— Тату…

Кроки на мить зупинились і повернули до вітальні. Схоплюватись? А навіщо? Зараз він волів, щоб його вбили. На місці. Без співчуття. Бо коли він оговтається…

Коли кроки застигли біля порогу, Андрій вперто сидів на підлозі перед диваном з розгорнутим фотоальбомом.

— Що таке?

Андрій завважив сандалі зі світлої шкіри… і негайно заповзявся вивчати вицвілий орнамент оббивки дивана. Щоб, не дай Боже, ніхто не спостеріг його очей. Пояснювати, «що таке», не знадобилося.

— Неможлива спека. Доцю, принеси, будь ласкава, соку. На дверцятах холодильника.

— Я жнаю.

— Чого ж ти в такій незручній позі, Андрію? — турботливо поцікавився лікар, опускаючись на диван поруч з альбомом. — Сів би собі зручненько, закинув ноги на столика, як це роблять нормальні американці і трохи крутіші українці, та й переглядав би собі помаленьку. Як щось незрозуміло, у мене поспитав би. Я б тобі з радістю пояснив.

Ні, розлючений Ігор Васильович подобався Андрієві значно, значно більше.

— Дякую, доцю… м-м, смакота. Ти, сподіваюся, не пила, бо якщо застудишся…

— Не пила.

— Вірю. А тепер — марш усі нагору! Давайте, давайте…

Нагору вони, ясна річ, не пішли. Андрій шкірою відчував ситу посмішку і зловтішний погляд крізь нещільно причинені двері.

— Там ще листи є, — раптово і різко змінив голос лікар. Не підвищив, ні. Змінив. За всіма параметрами. — Чому ти листи не вийняв? Їх куди цікавіше читати.

«Бо там нема жодного до мами. І маминих там нема. Жодного».

— Чого мовчиш? Ти ж обожнюєш словесні баталії.

«Коли б я вам сказав, чого я мовчу…»

— Де ще ти нишпорив? Я все одно довідаюсь, не мовчи.

Давній кураж напав на нього. Тільки не веселий, а дурнувато-нахабний.

— У кабінеті.

— У кабінеті? Ото! Де саме?

Андрій спробував уявити собі кабінет.

— У столі.

Лаконічно і правдоподібно.

— Всі шухляди в мене замикаються на ключ.

— І в шафі… в книжковій шафі.

— У мене немає книжкової шафи.

Овва.

— Ви лікар, у вас мусить бути книжкова шафа, — не погодився Андрій, протираючи поглядом оббивку до дірок.

— Значить, такий я лікар, що в мене нема книжкової шафи.

— А де ви тримаєте цю… літературу… медичну?

— У підвалі, де ще?

— Як у підвалі? А якщо вам треба буде… не знаю, нагадати собі щось, підчитати?

— Якби я досі за підручниками до операцій готувався, гріш мені ціна була б як хірургу.

І по хвилі:

— Забрехався ти, Андрію, остаточно і безповоротно.

Андрій закусив губу і відчув, що ним починає трясти. Лікар, напевно, сказав би, що то — запізніла реакція на стрес. Добре, що інколи лікарі не здатні заглибитися в душу своїх пацієнтів.

— Можеш іти додому, заняття на сьогодні закінчено.

Ігор Васильович взяв до рук альбома і почав неквапливо перегортати сторінки. І здалося, ніби для нього весь світ перестав існувати. Вимкнувся, як одна велетенська люстра.

Андрій збагнув, що на своє «до побачення» він не дочекається відповіді.

…Йому одинадцять. Він стоїть на розі центральних вулиць, махає перед собою газетою і горлає:

— Кому «Україна і ми»?!! Кому свіжа преса?!! Кому…

— Кому ви і ваша Україна потрібна… — бурчить стара, що продає поруч хризантеми.

— Кому «Україна і ми»?!