Лилит Трокс - Плач Гекаты

Она была моей соседкой по лестничной площадке…

Ее красота только начинала проявляться, из дикого утенка она превращалась в прекрасного лебедя, я приходил к ней в гости, как всегда, придумывая пустячный повод, раздувая его насколько можно, чтобы побыть с ней дольше. Тогда я пришел к ней, чтобы спросить, какими красками мне лучше рисовать египетского демона Аммита…

– Смотри.

Она указывает на мое скромное творение шариковой ручкой на тетрадном листе в клетку. Я не смотрю туда, я смотрю на ее руку. То рука Богини, спустившейся, дабы подарить простому смертному осознание своей надобности, если сама Царица приложила свой перст к моему скромному искусству, значит, это того стоило…

– Ты меня слушаешь?

Она чуть укоризненно смотрит на меня, я с трудом сглатываю и киваю, честнее сказать, даже трясу безумно головой. Как я могу не слушать, просто само время сворачивается, когда я вижу ее и делает мое осознание вещей и действий очень затруднительным.

Она усаживает меня на мягкий диван и угощает кофе. Пока ураган чувств раздирает мое бедное естество, она скромно садится рядом, так по-детски непорочно поджимает под себя ногу, а другой начинает выводить понятные одной ей знаки.

– Что ты думаешь о своем творчестве?

Не скажу, что мне нравится вопрос. Нет, в этом вопросе нет ничего оскорбительного, если бы мне его задал мой брат или одноклассник, но его задала Она. Она никогда ничего не спрашивала просто так, всегда над ее словами витала подоплека. Как ненормальный я открываю рот, не в силах произнести ни слова.

– Тебе-то самому оно не кажется бессмысленным, выдутым из пальца?

Я начинаю судорожно копаться в своем сознании, пытаясь не опустить себя, оправдать, как будто бы от этого зависит мое существование.

– Ты имеешь в виду мои рисунки или рассказ?

Она удивленно поднимает брови.

– Рассказ?

Я начинаю осознавать, что спрашиваю бессмыслицу, как ей может не нравиться мой рассказ, если я даже не говорил ей о нем?

– Ааа, не бери в голову, пустозвонство и графомания.

– Однако я не понимаю, почему тебе не нравятся мои рисунки, я выкладываю душу…

– Всего лишь одному человеку не нравится твое творчество, мне, это не так уж и много.

Снова успокаивает она меня.

Подумать только – всего одному человеку! Да для меня этот человек дороже всего человечества, только для него я творю, тайно мечтая, что мои труды будут по достоинству оценены…

Мной овладевает какой-то порыв, и я рву у нее на глазах свои работы. Думаю о том, что сейчас она кинется помешать мне, но нет, она сидит так же тихо, сложив свои изящные ножки у самой спинки дивана и, кажется, даже лукаво улыбается.

Дальше я ухожу, и тянется череда бессмысленных дней без нее. Я иду на занятия в школу, прихожу домой, штудирую литературу, дабы закончить на отлично одиннадцатый класс. Все это время голова полнится мыслями о ней…

Очень хочется сделать пару шагов по лестничной площадке, постучать в обитую синим дерматином дверь и увидеть ее глаза, но я даю себе зарок не разговаривать с ней первым. Я владею множеством недостатков, но слово всегда держу, особенно данное самому себе. Умер бы с тоски по ней, но никогда не заговорил бы с ней первым. Но встреча двух людей, живущих на одной лестничной площадке, рано или поздно становится неминуемой. Скажу за себя, было очень неловко, так как я поднимался в свою квартиру с бутылкой подсолнечного масла и булкой хлеба в тонком целлофановом пакете. Поднимаюсь на пятый этаж, вижу ее закрывающей дверь, краснею, а в мыслях ничего нет, кроме того, что у меня в кармане сдача три рубля, пятьдесят копеек…

Она сразу же замечает меня.

– О, какая встреча! А я думала, ты куда-то уехал, слишком долго не заходил.

– А зачем заходить, кому я нужен?

Тихо лепечу я. Она улыбается, точно не помнит, как обидела меня.

– Ну, мне не составило бы труда пообщаться с тобой.

– Но и приятно не было бы.

– Глупый ты…

– Иногда мне так плохо…

– Дани, у тебя период такой…

Она всегда утешала меня. А я всегда думал, что бы было, если бы жизнь сложилась по-другому? Маг не была бы моей сводной сестрой по отцу, и мы смогли бы общаться, как парень с девушкой. Я мог бы смотреть на ее ноги, как смотрит парень на ноги своей девушки, и не отводить смущенно взгляд, когда он нечаянно падал на ее грудь.

Мой отец по жизни не сделал ничего хорошего, кроме того, что произвел на свет Магдалену, только за это он был достоин прощения. В семнадцать лет, когда я впервые познакомился с ней, я успел возненавидеть весь свет, не исключая моего сводного брата. Моя ненависть разжигалась день за днем, я перечитал Сатанинскую библию от корки до корки, моими учителями стали Ла Вей и Алистер Кроули. Отец, покинувший нас, мать, не уделявшая нам должного внимания, занимавшаяся только перебранками со своим вторым мужем, одноклассники, хоть и боявшиеся меня, но все же разводившие за моей спиной сплетни. Сначала я делил мир на хороших и плохих, но когда так называемый друг предал меня, я стал воспринимать мир как большую кучу дерьма, а людей – за роящихся в ней мух, которых даже рукой пришибить и то тошно. Отношение к ней с самого начала я тоже не назвал бы приветливым, но тогда меня можно было понять и, не учитывая моего темного прошлого. Она живет с моим отцом, она тот ребенок, которого он любит. В первую нашу встречу во мне играла ревность, хотя не буду лукавить, сразу обратил внимание на ее глаза…