Blake Pierce - Le Visage de la Folie

– Accroupissez-vous un peu, lui dit Zoe. Vous êtes légèrement trop grand. »

Shelley plia un instant les genoux, s’abaissant de plus de cinq centimètres. « Ça ne fait aucune différence, dit-elle. Je peux voir ses pieds et ses épaules.

– Merci, adjoint. Vous pouvez vous relever, » dit Zoe, au grand soulagement du jeune homme, qui se dressa d’un bond et entreprit aussitôt de brosser les débris de feuilles sur ses vêtements.

« Il marchait donc, » dit Shelley, en la rejoignant. « Elle n’a pas couru, par conséquent, elle l’a probablement vu et n’a pas estimé qu’il était une menace.

– Alors il ne pouvait pas tenir une machette, souligna Zoe. Pas au grand jour, du moins.

– Et s’il connaissait les victimes ? » demanda Shelley. Ses yeux étaient tournés vers la ville au loin. « Ils sont à proximité. Quelqu’un pourrait facilement travailler dans une ville et vivre dans l’autre, par exemple. Il serait très plausible que ces deux personnes aient des liens personnels.

– La plupart des meurtres personnels sont des crimes passionnels, » dit Zoe, récitant par cœur les statistiques des manuels scolaires. Même si elle le savait par cœur, il y a quelque chose que les manuels n’avaient jamais pu lui apprendre : l’atmosphère d’une scène de crime. Ici, peut-être, elle commençait enfin à comprendre. Dans le cas présent, il y avait une certaine préparation, et tout juste assez de coups pour trancher la tête – pas d’excès, pas de frénésie. Le calme. « C’est froid et calculé.

– Ça pourrait encore être personnel. Il s’agit peut-être d’une longue et lente rupture mentale. C’est peut-être un psychopathe. »

Zoe avait toujours envie de sursauter à chaque fois qu’elle entendait ce mot. On le lui avait lancé assez souvent. Sa mère, ses camarades de classe, tous ceux qui pensaient qu’elle ne réagissait pas aux situations sociales avec un niveau de réaction émotionnelle adéquat. Elle avait toujours su qu’elle était différente. Il lui avait fallu beaucoup de temps pour apprendre que cela ne la rendait pas mauvaise.

« Je vois deux options, » conclut-elle, en faisant abstraction de ce sentiment. « Soit il est innocemment passé devant elle, puis s’est retourné et l’a attaquée avec une lame dissimulée – soit il a d’abord gagné sa confiance. Cela peut très bien être par le biais d’un lien personnel préexistant, ou d’une autre méthode.

– Alors nous devons d’abord déterminer si Lorna Troye et Michelle Young avaient des connaissances en commun, » poursuivit Shelley. Malgré les cernes autour de ses yeux causées par le vol de nuit, elle commençait à sembler plus vive et alerte. Elle était presque excitée à l’idée d’une nouvelle piste. « Veux-tu aller voir un corps ? »

Zoe lui adressa un sourire ironique. « Je pensais que tu n’allais jamais le proposer. »

Le bureau du coroner aurait pu être celui de n’importe quelle petite ville américaine, pensait Zoe. Une chambre froide avec des plateaux-lits en acier, seulement deux car cet endroit n’était pas particulièrement fréquenté. Un mur orné de neuf poignées de tiroirs inoffensives, qui néanmoins contenaient des horreurs indicibles – du moins, pour la plupart des gens. Pour Zoe et Shelley, c’était un dimanche comme tous les autres jours de la semaine.

« C’est elle. » Le coroner, un homme bedonnant avec des lunettes pour myope, qui donnaient à son visage l’aspect d’un hibou, sortit un des plateaux avec une apparente force disproportionnée. Zoe sentit ses muscles se raidir à l’idée d’attraper un corps en vol, mais celui-ci ne se balança que légèrement sur le plateau.

Le corps était recouvert d’un simple drap blanc, qui se terminait par un creux vide et écœurant à l’endroit où la tête aurait dû se trouver. Zoe tendit la main et le souleva, sachant que Shelley commençait déjà à verdir.

La vue était saisissante. Le corps nu ne portait aucune marque ou signe de lutte qu’elle pouvait distinguer, quel qu’en soit le degré, exception faite du moignon de chair coupée et de fibres en désordre, qui autrefois avait été le cou. L’os blanc de la colonne vertébrale était tout juste visible sous de la viande rouge et crue, coupée net et pourtant selon une série d’angles contradictoires. Chacun d’entre eux avait dû faire l’objet d’un coup unique.

« Qu’en pensez-vous ? » demanda doucement Shelley, sa voix basse en signe de respect pour un corps qui n’aurait pas pu l’entendre même s’il était encore vivant, à défaut d’oreilles.

« Plusieurs coups dans le cou, » dit le médecin légiste, en repoussant ses lunettes sur le nez avec un doigt épais tandis que l’autre traçait des entailles dans l’air. « Probablement une lame fine. Je ne peux pas m’avancer avec certitude, mais je dirais une machette. C’est ce qu’on s’attendrait normalement à voir.

– Normalement ? » demanda Zoe.

Le coroner roula les épaules de façon inconfortable. « Eh bien, je n’ai jamais rien vu de tel moi-même, dit-il. Mais j’ai lu les statistiques. C’est plus probablement une machette que, disons, un sabre de samouraï. Bien qu’ils soient probablement en deuxième position. Les gens se les procurent au Japon, ou les trouvent sur internet. »

Zoe résista à l’envie de lui dire qu’on les appelait des katanas, revenant plutôt sur le corps. Elle compta les angles du cou. Deux de plus que ce qu’elle avait vu sur la scène de crime, les deux premiers n’ayant pas été assez profonds pour avoir pu toucher le sol. « Pouvez-vous dire quel a été le degré de force utilisé pour les quatre coups ?

– Pas suffisant pour trancher la tête en une seule fois, c’est certain, dit le médecin légiste. Vous pouvez voir les trajectoires divergentes ici et ici : à chaque fois qu’il a frappé, c’était selon un angle légèrement différent, ce qui a causé le bord rugueux et la surface inégale que vous voyez… quatre fois, oui, comme vous dites.

– Pensez-vous que c’était quelqu’un dépourvu de force ? » demanda Shelley, s’étant suffisamment habituée à la vue pour pouvoir poser une question.

Le coroner haussa les épaules. « Faute de pouvoir monter dans une machine à remonter le temps, c’est difficile à dire. Tout ce que je sais, c’est le niveau de force. Cela aurait pu être une femme âgée qui hache de toute ses forces sous l’emprise de l’adrénaline, ou bien Arnold Schwarzenegger dans un mauvais jour. Je ne peux pas le dire.

– Même pour nous indiquer si nous devons rechercher un homme ou une femme ?

– À ce stade, votre hypothèse est aussi tangible que la mienne, répondit le coroner. Vos gens seraient plus qualifiés pour répondre à cette question, de ce côté-ci de l’enquête. Le motif, l’opportunité, etc. »

Cela ne les aidait pas beaucoup, mais c’était imparable. « Nous avons vu tout ce dont nous avions besoin, » dit Zoe, en reculant pour permettre au coroner de refermer le tiroir.

« Merci, » lui dit Shelley, avant de quitter la pièce en suivant Zoe.

Dehors, le soleil s’était enfin totalement levé, une luminosité qui obligea Zoe à sortir ses lunettes de soleil de sa poche. La chaleur était forte elle aussi, pesant sur elles tel un lourd fardeau. Zoe s’attarda à l’ombre du bureau du coroner, zieutant vers leur voiture sur le parking et estimant très exactement la chaleur qu’il allait y faire à l’intérieur. Cette information ne lui apporta aucun réconfort.

« Où allons-nous maintenant ? » demanda Shelley.

– Chez la famille de Lorna Troye, dit Zoe. Voir s’ils peuvent nous orienter dans la bonne direction. Peut-être qu’ils savent quelque chose qui la relie à Michelle Young.