Марк Литчер - Следуя в глубину

Двери лифта со скрежетом закрылись.

– А вам зачем?

Девушка наконец подняла глаза и улыбнулась.

Прекрасные ямочки, хоть в остальном внешность ничем не примечательна. Широкий нос, кругленькое личико, никакого макияжа.

– Ээээм, нууу, просто я тоже на пятом… Ээмм, переехал только, пару дней как, – сбивчиво пролепетал я.

– А, добро пожаловать. Если нужно будет средство от тараканов – обращайтесь, – она захихикала (наверное, увидела мой растерянный взгляд) и продолжила: – Эти твари неистребимы.

– Не может быть, думал, тараканы сбежали от волн вай-фая и микроволновых печей ещё десяток лет назад.

Двери лифта с тем же скрежетом открылись.

– На четвёртом старуха живёт, она их как домашних животных выращивает, а мы все страдаем. Что только ни делали уже, никакой управы, – серьёзно произнесла девушка.

Наши двери оказались рядом. И до меня дошло: это она – та самая девушка, главное действующее лицо семейных спектаклей за стеной. Не хотелось в это верить. Я повернулся, доставая ключи. Девушка подошла к своей.

– Она как раз под вами, так что, если что, я знаю хорошие инсектициды.

Зазвенели ключи.

– Спасибо. Я Паша, кстати.

– Вера.

– Очень при…

Блондинка зашла в квартиру и закрыла дверь.

Тараканов я так и не встретил, а Вера – вот, сидела сейчас на багровом диване в зале. Бинты, что я заботливо прикладывал к её щеке, становились красными. Рана, хоть и небольшая, но рваная, кровоточила. Вера пыталась кому-то дозвониться, но там всё не поднимали. Она осмотрела комнату.

– Ваша квартира похожа на логово сумасшедшего профессора – маньяка.

Доля истины в этом была. Развешанные, раскиданные повсюду листы текстов и диаграмм, беспорядочные папки, книги, а посреди стены в зале какая-то странная картина: хаос из сцен пыток голых людей фантастическими существами. Ножи, стрелы, пилы, страшные механизмы, части тел, а над всем этим в голубом свечении – некто, похожий на Иисуса, в окружении молящихся.

– Ну, всё как-то некогда разобрать коробки, навести порядок.

– Расслабьтесь, я пошутила, – поспешила сказать Вера.

Она поёрзала, уселась удобнее.

– Может, скорую?

Я заметил, что цвет лица девушки приближается к цвету её волос.

Вера улыбнулась. Выглядело это жутковато и напомнило одну пациентку в женском отделении буйных.

– Скорую? Да, сходите ко мне, поднимите эту скорую, пусть стыдно будет. Мудак, – сквозь зубы прошипела она, нагнувшись вперёд.

– Значит это муж? Он врач? – добрёл я по логической цепочке к такому выводу.

– Фельдшер. Неудачник, алкаш конченый, – выпалила Вера и сгорбилась ещё больше то ли от стыда, то ли от боли.

Мне вдруг некстати вспомнилось, как порой она смешно верещит, и я чуть было не улыбнулся.

– Давно у вас так?

– Не хочу сейчас об этом, – с вызовом огрызнулась Вера и снова набрала номер. Я увидел, как она напряглась.

– Я доктор, психиатр и… – мда, ничего лучше не придумал.

– Я не буду с вами это обсуждать. Простите.

Девушка вмиг ощетинилась и колючим взглядом посмотрела на меня. Наконец ей ответили. Вера встала и, разговаривая шёпотом, подошла к зеркалу. Я расслышал лишь обрывки фраз, да и не прислушивался особо.

– Ну вот, спасибо, сейчас за мной подружка приедет.

Она протянула мне телефон, впрыгнула в серебристые тапочки и выскочила за дверь. А я долго стоял и чесал голову, прокручивая то, что сейчас произошло. Может, я её обидел? Мне не хватило чуткости и такта? Впрочем, такое случалось постоянно. Вопреки своей профессии, я не всегда умел проявить эмпатию, да даже и в своих чувствах блуждал порой. Более того, знал, что некоторые вообще считают меня бесчувственной скотиной и прямо готовы заявить об этом во всеуслышание, как моя бывшая после трёх лет отношений: «Волков, я не могу поверить, что повелась на твоё обаяние, интеллигентность и красоту. Ты – пустая оболочка, холодный бесчувственный эгоист…» Дальше всё в таком духе. Боюсь представить, как бы это звучало не будь она филологом из семьи музыкантов. И это из-за того, что я уделял ей слишком мало внимания, ставя работу на первое место, своё хобби на первое место, всё на первое место, только не её…

В социуме мы те, кем кажемся другим. Установки собраны, программы поведения сформированы, все механизмы запущены.

«Максим Кравцов, зайдите в приёмную», – звучит торопливый женский голос где-то под потолком.

Бородатый достаёт наушники, медленно складывает в карман рабочей куртки, на которой под левой грудью блестят цифры «103». Сидя на краю мягкого кресла, облокотившись на бёдра и сцепив руки в замок, мужчина задумчиво улыбается.