Кэтрин Фолкнер - Гринвич-парк

Присев у двери, я приподнимаю латунный язычок на замочной скважине и смотрю в нее. У двери стоит сумка Хелен с аккуратно уложенными вещами для больницы. На самом верху голубая папка с ее медицинской картой. Я знаю Хелен: без этой сумки она из дома не выходит. Во всяком случае, теперь. На днях, когда мы с ней встречались, она притащилась с ней даже в Дартмут-парк. Нет, Хелен здесь. Наверняка. Пожалуй, зайду проверю, что с ней.

Я нащупываю в сумке запасные ключи от ее дома, что она недавно мне дала. Мне требуется несколько мгновений, чтобы разобраться с незнакомым замком, но с последним поворотом ключа защелка отодвигается. Я переступаю порог, и атмосфера меняется. В доме стоит зловещая тишина.

— Привет? Хелен? Ты дома?

На верхней площадке лестницы появляется Дэниэл, Он смотрит на меня. И молчит.

— О, Дэниэл, привет. Хелен дома?

— Кэти! — Лицо Дэниэла расплывается в улыбке. Он быстро сбегает по лестнице. — Привет. Я и не знал, что у тебя есть наши ключи.

— Хелен дала, — объясняю я. Дэниэл чмокает меня в щеку. — Чтобы кота кормить и прочее, пока вы будете в больнице. — Помедлив, я добавляю: — Серена, конечно, тут рядышком, но…

При упоминании Серены Дэниэл вздрагивает. Или мне это почудилось?

Я смотрю ему в лицо. Вид у него изможденный, под глазами мешки. Однако щеки, как ни странно, раскраснелись, будто он кирпичи таскал. На лбу блестит испарина. Стоит он ко мне ближе, чем это допустимо.

— С ней все хорошо? — спрашиваю я.

— С кем? С Сереной?

— Нет, — удивленно моргаю я. — С Хелен. Как она? Дома?

— Да, конечно, — рассеянно отвечает он. Поправляет на носу очки. — Спит. Наверху.

— А, ну ладно, — произношу я. Устремляю взгляд через плечо Дэниэла, но он делает шаг вперед, не давая мне рассмотреть, что у него за спиной.

— У вас еще кто-то?

Дэниэл прочищает горло. Стоит как вкопанный.

— Если честно, Кэти, — говорит он слишком быстро, слишком громко, — ты выбрала не самое удачное время. — Он вытирает со лба пот. — Хелен нужен покой. Ей нужно немного отдохнуть. Давай я скажу ей, чтобы она позвонила тебе позже?

Мобильник, что он держит в руке, начинает сигналить. «Брайан, консультант по ипотечным кредитам», высвечивается на дисплее. Телефон в чехле с кокетливым цветочным узором. Вряд ли он принадлежит Дэниэлу. Я абсолютно уверена, что это мобильник Хелен.

Дэниэл смотрит на экран. Сбрасывает вызов, улыбается мне. Но через несколько секунд тот же номер снова высвечивается на дисплее.

— Может, ответишь? — спокойно предлагаю я. — Вдруг что-то важное?

— Да нет. Ерунда, — Он снова сбрасывает вызов сует телефон в задний карман. Атмосфера в доме гнетущая, тишина — давящая.

— Дэниэл, у вас точно все хорошо?

Он смотрит на меня сквозь очки.

— Конечно. Почему у нас что-то должно быть плохо?

Телефон опять звонит. Я не свожу взгляда с Дэниэла, он — с меня. И тогда я принимаю решение. Пошел ты к черту, Дэниэл. Плевать я на тебя хотела.

Я делаю шаг в сторону, будто иду на кухню. Он выбрасывает руку, преграждая мне путь, а я в этот самый момент кидаюсь к лестнице.

— Кэти?

По его голосу я слышу, что он силится сохранять самообладание.

— Я в туалет, — откликаюсь я. — Можно ведь, да? Я тихонечко, ее не разбужу.

Телефон по-прежнему надрывается. Дэниэл швыряет его на пол. Я слышу, как мобильник разбивается, ударившись о каменную плитку. Его треск подобен выстрелу стартового пистолета. Дэниэл бросается за мной на лестницу.

— Кэти, — говорит он теперь уже другим тоном. — Ты правда выбрала не самое лучшее время. Кэти, я серьезно! — В его голосе сквозит отчаяние, шаг более тяжелый.

Я на первой лестничной площадке. Сама не знаю, что делаю. Не знаю, что ищу. Распахиваю двери — в ванную, в кабинет. Потом открываю дверь в ту комнату, которую занимала Рейчел. И вижу там Хелен. Она лежит на полу. Одна рука вытянута, вторая обхватывает живот. Глаза закрыты. Я подхожу ближе и вижу кровоточащую рану на голове. Вокруг нее осколки разбитой вазы.

Я резко поворачиваюсь, но он куда проворнее. Резкая боль в затылке. Одной рукой он хватает меня за волосы, второй обхватывает за талию. Он слишком сильный, мне с ним не совладать.

— Дэниэл, какого черта?!

— Не ори, Кэти, — бормочет он и тащит меня назад.

— Дэниэл, вызови «Скорую»! Это же твоя жена, твой ребенок!

— Я сказал: не ори! — рявкает он.

Я неистово брыкаюсь, пихаюсь локтями. Бесполезно. Он волочет меня наверх. Боль в затылке нестерпима. Я вижу развевающуюся занавеску, открытое окно. А в следующую минуту я уже на улице, вишу над пропастью.