Чеви Стивенс - Никогда тебя не отпущу

– Мама нанимала декоратора, – говорит он.

Его рука касается моей и сжимает ее. Я поворачиваюсь к нему, смотрю ему в глаза и вижу, что ему тоже не нравится его комната.

– Ты это мне хотел показать?

– Нет, другое.

Он ведет меня к металлическому столу в углу, отпускает мою руку, чтобы включить свой компьютер, потом кивает мне, чтобы я садилась на стул, пока он принесет табурет. Мы так близко, что я прикасаюсь к нему всем телом, чувствую тепло его рук, его ноги. Я краем глаза разглядываю его. Он, должно быть, побрился сегодня вечером, кожа у него гладкая, ресницы – черные-пречерные, даже чернее его волос. Мне нравится его полная верхняя губа. Он открывает папку на компьютере, щелкает на изображении, и фото заполняет экран. Это снимок нашей школы, но с такого ракурса я никогда ее раньше не видела. Ее снимали словно бы снизу вверх, под интересным углом, захватив часть стены и окна.

– Так здорово! – говорю я.

Он перелистывает школьные фото, я вижу деревья перед спортзалом, некоторые городские районы, кофейни, старушку в парке, и все это завораживает, как будто я мельком заглянула в другой мир. Я вижу мир его глазами, понимаю, что он чувствует .

Он прокручивает фото в другой папке со словами: «Эти уже старые», – как будто не хочет показывать их мне, но я замечаю снимок женщины со светлыми волосами, собранными наверх, как делает моя мама, когда работает.

– Постой, верни, – говорю я.

Он проматывает обратно.

– Вот это?

– Ага. Это моя мама?

Я рассматриваю ее внимательнее. Она стоит у большого окна с серебристыми шторами, вроде бы в его гостиной. Она отвернулась, так что я не могу видеть ее лица.

– Я и забыл о ней, – говорит он. – Она тогда работала у нас.

– Зачем ты ее сфотографировал?

Я смотрю на него в замешательстве.

– Не знаю. Попалась на пути. – Он указывает в уголок экрана. – Пытался снять оленя на лужайке. – Теперь я замечаю на заднем плане оленя. – Посмотри на эти.

Он перелистывает множество снимков людей на пляже, в центре города, и рассказывает, как придумывает каждому свою историю.

– Я решил, что этот парень – руководитель в «Гугл», и он взял отпуск, чтобы разработать новый сайт, который продаст за миллиард долларов, а еще он тайно работает на правительство. Эта женщина – библиотекарша, но она хочет стать актрисой и пишет эротическую поэзию в свободное время.

Я смеюсь:

– Это безумие.

– Зато гораздо интереснее, чем правда. Люди в основном довольно скучные.

– Ты так думаешь?

Он смотрит мне в глаза:

– Не все.

Он отводит взгляд и показывает еще несколько фото, но я не обращаю на них внимания. Мне кажется, что он сейчас отвесил мне комплимент, хотя я не совсем поняла, что он имел в виду. Я слышу его дыхание совсем рядом, а потом он щелкает на следующем фото. Это я. Потрясенная, я пытаюсь понять, когда он сделал этот снимок. На фотографии я смеюсь – голова откинута назад, губы приоткрыты, волосы падают мне на глаза, так что их почти не видно. Фото черно-белое, но волосы он раскрасил в фиолетовый цвет.

– У тебя чудесная улыбка, – тихо произносит он.

Мои щеки горят, и я понимаю, что покраснела. Я поднимаю свой стакан и допиваю остатки ром-колы двумя большими глотками.

Я поворачиваюсь к нему:

– Когда ты это сделал?

– Недавно. Ты стояла на улице с Делейни. Ты злишься?

– А должна?

– Тебе это может показаться странным.

Он опускает взгляд, и я чувствую, как он смотрит на мои губы. Мне хочется их вытереть: может, помада осталась на зубах или что-то в этом роде.

– Хватит смотреть, – говорю я.

– Я пытаюсь придумать, как тебя поцеловать.

– Почему бы тебе просто не спросить?

– Я могу тебя поцеловать?

Я киваю, хотя и не уверена в этом, думая о том, какое это безумие, и свежо ли мое дыхание, и вдруг я плохо целуюсь, – и вдруг он не умеет целоваться, – но потом его губы прикасаются к моим, они нежные, теплые, а на вкус – как ароматный ром. Поцелуй становится более глубоким, мы впиваемся друг в друга, по моему телу растекается тепло и тяжесть, я словно засыпаю – в хорошем смысле. В гостиной кто-то громче включил музыку, я всем телом ощущаю свое сердцебиение и понимаю, что немного перебрала. Сколько же рома он влил в мой коктейль? Впрочем, мне все равно. Я обнимаю его за плечи, и он привлекает меня ближе, так что я чуть ли не скольжу со стула к нему на колени. Его рука оказывается на моем бедре, под моей рубашкой, она медленно движется кругами, тянется к моей груди, большой палец касается ее. Я пытаюсь отстраниться, но его рука уже на моем соске, потирает бюстгальтер, и это приятно, но я также чувствую и укол страха. Слишком много, слишком быстро.