Минка Кент - Девушки из хижины [litres]

Что-то в тоне Николетты мешает мне поверить ей.

Не думаю, что смогу доверять Бранту.

И не думаю, что он из хороших людей.

Присев на краешек кровати в одной из свободных комнат, я смотрю в окно второго этажа на подъездную дорожку и, прижимая телефон к уху, ожидаю связи с мобильным оператором. Мне нужно видеть, когда будет подъезжать Брант.

Поначалу отвлекать девочек от больных вопросов было несложно, но когда Рен пришла и сообщила, что Брант забрал какие-то рисунки из ее комнаты, пришлось изо всех сил делать вид, что это не такое уж большое дело, что этому наверняка найдется логическое объяснение. Но сама я не понимала, что происходит.

Это так не похоже на Бранта. На Бранта, которого я знаю.

– Да, здравствуйте, – тороплюсь я, когда наконец на связи появляется представитель сервисной службы. – Мне нужно проверить и узнать, какие последние пять исходящих вызовов были сделаны по одной из наших линий.

Женщина на том конце какое-то время молчит, словно осуждает меня, но мне плевать.

– Код доступа к учетной записи? – спрашивает она.

– Гидеон 777, – называю я.

– И какая линия вас интересует?

– Та, что заканчивается на три-пять-шесть-два, – говорю, вцепившись в телефон.

– Хорошо. У вас под рукой есть ручка и бумага?

– Есть, – отвечаю я, трогая ежедневник в кожаной обложке и ручку, которую захватила снизу.

– Самый последний вызов два-один-два… – диктует она. Тот самый номер в Нью-Йорке, что значился в списке за прошлый месяц. Женщина называет остальные – все они сделаны вчера вечером и не вызывают подозрений.

– Спасибо, – бросаю я и даю отбой, как только она обращается с просьбой ответить на пять вопросов анкеты.

Он звонил ей.

Звонил, пока я ездила с девочками в город.

Бросаю телефон на кровать и сижу, уставившись на номер. Запустив пальцы в волосы, расхаживаю по комнате, ловлю ртом воздух и пытаюсь сообразить, как мне заговорить об этом, и когда, и что потом будет.

Снова опускаюсь на кровать, беру телефон, стараясь, чтобы не дрожала рука, и понимаю, что есть только одна вещь, которую я в такой ситуации должна сделать.

Я должна позвонить ей.

Понятное дело, заморозив банковский счет и бросая намеки на темные делишки, которыми он занимается за моей спиной, я ничего не добьюсь. Поэтому остается только это.

Сначала жму *67, потом, затаив дыхание, набираю ее номер.

После четырех гудков меня приветствует голос:

– Вы позвонили Бет. Оставьте сообщение.

Бет…

Это она родила дочь от моего мужа?

Пересекаю комнату и, распахнув дверь, иду в гардеробную. Роюсь в его комоде, докапываюсь до самого дна, до шелковых черных носков, которые он редко надевает, и до обложки органайзера… только там ничего нет.

Вытаскиваю все, как попало, бросаю на крышку комода… Так и есть, ничего. Пусто.

Фото девочки пропало.

В животе бурлит, к горлу подкатывает желчь. Бегу в ванную и, опустившись на колени возле унитаза, давлюсь сухими рвотными позывами. Внутренности закручиваются узлом, я задыхаюсь, не хватает воздуха.

Хватит копать и вынюхивать, откладывать неизбежное, искать неопровержимые доказательства. Какие еще нужны подтверждения? Чего я жду? Доказательств того, что ошибаюсь? Что все это страшный сон?

Существует причина, по которой он ворует мои деньги, прячет от меня эту девочку, разговаривает с женщиной по имени Бет утром каждой пятницы, пока меня нет дома.

И я намерена узнать правду – от самого источника.

Содрогнувшись, я одним махом избавляюсь от содержимого желудка. Следом отправляются мои достоинство и гордость. Комком туалетной бумаги вытираю со рта едкую желчь.

Значит, вот чем это кончится.

Мы не станем парой упитанных седых пенсионеров, разомлевших на тропическом солнце.

Нас ждут разные дороги. Он вернется в Нью-Йорк, в свою маленькую семью, которую создал тайком от меня, а я начну заново – одинокая, эмоционально опустошенная.

Сигнал тревожного звонка на передней двери уведомляет, что он вернулся. Бегу назад, в нашу спальню, распихиваю его носки по местам, стараюсь, чтобы они лежали аккуратно, как прежде.

Затем быстро осматриваю себя в зеркале, поправляю прическу и иду к лестнице, чтобы наконец взглянуть правде в глаза.

Лежа на диване в помещении, которое Николетта называет «общей комнатой», я читаю одну из ее книг в мягкой обложке. В этой женщина мстит мужу за обман: имитирует собственное похищение и убийство, а потом старается подставить его.