Микаель Ниеми - Дамба [litres]

Будто кто-то подмигнул. Затвор закрылся и приоткрылся опять. Монокль, одним словом.

Две секунды темноты – вот и все, что пришлось пережить в эти дни жителям Стокгольма.

Грудная клетка Лабана слабо, но шевелилась. Это ее заслуга. Она вернула его к жизни, вырвала из смертельных объятий реки.

В груди у него что-то булькало и скрипело, скорее всего, хотел прокашляться и не мог. Лена уперлась ногами в камень, повернула Лабана на бок, и на траву полилась грязная желтая жидкость – из легких. Подождала, пока судорожные потуги на кашель прекратятся, и опять перекатила на спину. Почему-то казалось, что так лучше. Как будто он может ее видеть и слышать. Глаза обращены внутрь. Она уже встречала такие глаза. Давно, на Бали. Йог с заплетенными в тугие колбаски волосами и ожерельем из красно-коричневых орехов, похожих на маленькие мозги. Перед ним стояла оловянная миска, туда кидали деньги и фрукты. Йог не обращал на туристов ни малейшего внимания, неподвижно сидел в позе лотоса. Белые, такие же, как сейчас у Лабана, обращенные внутрь черепа зрачки были почти не видны, только угадывались за влажной пеленой глаз. Взгляд, который и взглядом-то нельзя считать. Лена то и дело оглядывалась на этого йога – за все время экскурсии по храму он ни разу не пошевелился.

Кожа у Лабана неприятного цвета, серо-белая, будто бы неживая. Из уродливой культи сочится розоватая жидкость – где-то там, внутри, еще теплится огонек. Слабенький росток, который ей удалось пробудить к жизни.

Снова начались судороги. Мышцы беспорядочно вибрировали, пытались выработать необходимое для жизни тепло. Если бы не она, ему бы давно пришел конец.

Лена наклонилась, расстегнула дождевик, пуговицы на кофте и блузке и прижалась к нему голой грудью.

Холодный, точно выловленная щука. Торопливо укрыла себя и его снятой одеждой, постаралась подоткнуть ему под бока. Свила гнездо и высиживала, как птенца.

Под ее тяжестью ему стало труднее дышать, но конвульсии прекратились, особенно грудных мышц, там, где соприкасались их тела. Она щедро делилась с ним теплом, опустошала себя в его поры. Прижалась еще теснее и обхватила руками.

Держись. Я помогу тебе. Во всем мире остались только мы, ты и я. Никого больше нет.

Похлопала по щеке. Слышала звук пощечины, видела, как деформируется под ее ладонями кожа, но на лице не отразилось ничего – ни гримасы боли, ни удивления. Ни желания очнуться. Но ей показалось, что оттенок кожи изменился, что Лабан чуточку порозовел. Не такой пепельно-серый, как был. И все время она чувствовала грудью сердечные толчки – слабые, но ритмичные. Пу-пуфф, пу-пуфф…

– Лабан, – прошептала она нежно. – Очнись, Лабан…

Осторожно провела рукой по лбу, шее, плечу. Холодные и влажные. Расстегнула пуговицы на джинсах, неуверенно сунула руку и нащупала в паху бедренную артерию. Пульс есть, к тому же… показалось или нет, что здесь кожа немного теплее? Нет, не показалось. Холод отступает, ей просто надо набраться терпения. Выпростала руку, задев при этом член. Плоский, холодный и съеженный, как сдувшийся резиновый шар.

Вот и весь его мачизм. Шарик, из которого выпустили воздух. Не удержалась и провела рукой еще раз. Жесткие, почти проволочные волосы на лобке. И эта маленькая покорная улитка…

Лабан. Лабан с его мужским обаянием. Лабан, который нынче утром в шале, пока они собирались на натуру, поломал все кисти, разбросал обломки по полу и призвал всех следовать его примеру.

– Кисти – фальшь, – объявил он. – Намеренное отдаление от природы, душевное оцепенение. Только пальцы. Твои пальцы, твои волосы, ногти, кровь твоего сердца, в конце концов.

И обошел дам-акварелисток, заглядывая каждой в глаза. Многие и в самом деле с восторженными восклицаниями поломали свои дешевые кисточки. Преподавательница уже раскрыла было рот, чтобы предложить писать акварельные пейзажи под музыку – дескать, мазок становится мягче и ритмичнее. Но после неожиданной выходки Лабана промолчала. А у дам затуманились глаза и трусики наверняка увлажнились.

– Лабан, мой Лабан…

Как будто стал немного теплее? Поганец, принц несчастный с зачарованных островов… Лежит, изо рта стекает какая-то дурно пахнущая жидкость. Что-то не складывается, почему-то не вяжется эта прозрачная жижица с его мачо-замашками… как, впрочем, и его акварели. Лена сорвала пучок травы, вытерла уголки рта, но полупрозрачная жидкость так и продолжала течь. Легкие булькают, как пузырящееся болото.