Низам Маммад - Кил Грин. Мистический роман

– Диланом, – поправил Калеб.

– Да-да! Диланом, – согласился Кил, хлопнув Калеба по плечу, которое находилось на уровне его собственной головы.

– Сознайся честно.

– В чем же? – спросил Кил у Калеба.

– Тебе это интересно?

– Да нет… Не особо. Хотя знаешь, нет… Мне это вообще неинтересно, – признался Кил Грин.

– Вот и здорово! Лучше расскажи о том, что будем переваривать сегодня, – подытожил Калеб.

– Да! – воскликнул Жак Хардман, вскинув руки к небу. – Пятница на дворе!

Дикий раскат грома пробежался по серому тяжелому небу. Рассказывают, что раньше дождь не шел так часто, как в последние несколько лет. «Все меняется. Даже климат – вздохнул бы какой-нибудь пессимист у себя в однокомнатной квартире в глубинке Детройта», – подумал про себя Кил Грин.

– Ну, как получится… – пробубнил Кил.

– Эээй! Что с тобой?! Совсем раскис, старина, – посочувствовал Жак.

Кил открыл дверь своей красной «крошки» и плюхнулся на кожаное сиденье. Опустив стекло, он закурил сигарету. Сероватый дым чуть тревожно заструился из машины.

– Ну, так что с тобой? Рассказывай, – не унимался Жак Хардман.

– Позже расскажу, ребята, мне надо ехать. Правда, надо ехать…

Не дожидаясь ответа Жака, Кил вжал педаль акселератора до упора и выехал с парковочной площадки.

По радио звучала песня «Hey, good looking» Хэнка Уильямса. Капли дождя сбивчиво падали и разбивались о лобовое стекло. У Кила не было плана действий. Он ехал туда, где проводил каждый свой вечер. Азарт взял свое и теперь как петля сжимал шею, не давая иного выхода.

На часах было 6:10, когда красный Мустанг остановился на улице перед четырехэтажным домом в паре миль от реки Миссури. Нога Кила, облаченная в ботинок кофейного оттенка, опустилась на бугристый асфальт. Подошва мелодично постукивала по нему в такт музыке, звучащей в салоне. Кил не спешил выходить из машины. Могло показаться, что он расслабленно ушел в размышления, хотя в голове у него творился сплошной ад. «Выпить, забыть, оставить на потом». Мысли Кила не давали ему покоя. Казалось бы, жизнь его со дня знакомства с пожилой парой пошла в гору. У него появилась дорогая одежда, дорогой парфюм, вся его комната была сплошь напичкана модными «девайсами», и один его одеколон стоил баснословных денег. Но это было лишь верхушкой айсберга. На самом деле Кил не знал, есть ли у него будущее, и все чаще он думал о старичках, которые сбили его с пути. Безусловно, он перестал учиться, у него с каждым днем появлялось все больше вредных привычек, он подсел на алкоголь и вовсе перестал общаться с матерью. Ради этого ему приходилось заезжать в гараж не ранее полуночи и тихонечко проходить в свою комнату.

«Love is all you need!» – дребезжали колонки в машине.

Кил постучал в дверь. Тут же послышались шаги. Дверь пошатнулась и отворилась перед Килом настежь. В проходе стояла улыбчивая мисс Дороти Андерсон, а прямо за ней – молодой парень в оранжевом дождевике в стиле «North Face», застегнутом под горло. Увидев в дверном проеме Кила, он тихонечко проскользнул между Дороти и Килом, устремившись куда-то прочь, не поприветствовав и не попрощавшись. Кил окинул взглядом его стремительно исчезающий силуэт и перевел глаза на мисс Дороти. Та махнула рукой и пригласила Кила пройти.

– Как вы, мисс? – спросил Кил, пытаясь продемонстрировать свою натянутую улыбку.

– Спасибо, Кил, как ты? Как прошел день?

«Черт, я прихожу сюда каждый день», – подумал про себя Кил.

– Здорово. Очень много интересного, – Кил почему-то пытался скрывать от нее то, что перестал нормально учиться и даже слушать педагогов так, будто она в ответ на услышанное закричит: «Эээй! Уильям! Да этот сукин сын транжирит бабки на тачки и проституток! Прячь деньги! Похоже, наш эксперимент провалился!»

– Это хорошо, Кил… Проходи, садись, Уильям сейчас подойдет.

Все это походило на какую-то нелепую игру, правила которой уже так глубоко засели в голове Кила, что играл он теперь, думая вообще о чем-то другом. Он приходил, садился, приходил Уильям, потом… Стоп… Кто же был тот юноша в оранжевом дождевике?! Кил никогда не видел в семейке Андерсонов никого живей собственного отражения в зеркале. А теперь – вот оно! Неужто тоже пришел на «кормежку»? Не думаю… Хотя, какая мне разница, ведь кажется, что денег хватит на всех и по горло… Он не сделает меня бедней, разве что… разве что расскажет кому-то… И их станет больше. Непременно их станет больше!» – мысли Грина смешались в голове, толкая его то ли к суициду, то ли к насилию.