Майкл Ридпат - Хищник

Была половина второго ночи, и в небе тускло светила луна, освещая неярким серебристым светом росшие рядом со зданием старые раскидистые деревья. Терри затаился в тени, поглаживая наклеенные усы. Как ни странно, они ему нравились, и он решил когда-нибудь отпустить точно такие же. Другое дело — парик. Длинные локоны щекотали ему шею, а голова под ним чертовски зудела и чесалась. Человек действия, каким Терри себя считал, не должен носить ни длинных волос, ни тем более парика. Они просто-напросто мешают. С другой стороны, Терри, как профессионал, отлично понимал, как важно бывает временами изменить внешность. Ухмыльнувшись, он вспомнил, как парик и усы помогли ему остаться неузнанным, когда он в Нью-Йорке налетел на Шипеорского.

Пригибаясь к земле, он, как зверь, метнулся к одному из зданий колледжа. Потом, под покровом тени, прижимаясь к стене, обошёл вокруг здания и приблизился к двери. После этого, выпрямившись, он с отсутствующим видом — точно таким же, как у большинства местных обитателей, вошёл в помещение и стал подниматься по скрипучей деревянной лестнице.

Двумя этажами выше он нашёл массивную дверь с изображённой на ней цифрой восемь. Дверь была заперта, но замок был английский, к тому же из древних, и через несколько секунд Терри уже входил в комнату.

Он осмотрел гостиную. Постели здесь не было, зато в дальнем углу открывался вход в маленькое, тесное помещение. Терри осторожно приоткрыл дверь. На кровати лежала закутанная в простыни человеческая фигура. Тёмные волосы были разбросаны по подушке. Терри скривил губы в кривой усмешке и сунул затянутую в перчатку руку во внутренний карман пиджака, где лежал его нож с клинком в шесть дюймов.

Через два часа Терри сидел в круглосуточном интернет-кафе в Лондоне и щёлкал клавишами, набирая сообщение. Через три часа он — уже без усов и парика — стоял в фойе аэропорта Хитроу, дожидаясь первого рейса на Париж.

Крис поднялся с постели и сразу же отправился готовить себе чай. Спал он плохо. Всю ночь его мучили кошмары — человек в вязаной шапочке и с тёмными усами бегал за ним по ночному Лондону, размахивая длинным сверкающим ножом. Впрочем, утром ему лучше не стало: на него снова нахлынули вопросы, которые требовали ответа. Маркус, Йен, Алекс, Ленка — как они, чёрт возьми, между собой связаны? Что всё-таки случилось десять лет назад у побережья Лонг-Айленда? Что произошло в Праге две недели назад? И с какой стати Йена именно сейчас понесло в Париж?

Налив себе чаю, Крис вернулся с чашкой в гостиную. Усевшись в кресло, он мельком глянул на монитор своего компьютера. Вдруг Маркус прислал ему электронную почту? Или Джордж Калхаун решил прислать ему весточку? Или нашёлся ещё какой-нибудь доброхот, который мог пролить свет на события десятилетней давности?

Крис знал, что это, скорее всего, потеря времени, но электронную почту решил всё-таки проверить. Интуиция его не обманула. Пришло новое сообщение.

В строке «От кого» стояло: «От озабоченного друга».

В графе «Тема» значилось: «Я тебя предупреждал!»

Текст послания гласил:

Крис!

Я предупреждал тебя в Нью-Йорке не предпринимать никаких действий по известному тебе делу. Предупреждаю снова. Перестань задавать вопросы об Алексе. Он уже умер, так что незачем ворошить прошлое. В противном случае не только ты будешь наказан смертью, но и небезызвестная тебе Меган.

Крис от изумления приоткрыл рот. Было слишком рано, он ещё не успел окончательно стряхнуть с себя сон и к подобным посланиям не был готов. Тем не менее он тщательно проверил адрес отправителя. Оказалось, что это одно из многочисленных интернет-кафе, о которых он имел весьма смутное представление.

Зазвонил телефон. Крис сразу же схватился за трубку.

— Крис! Крис, это я, Меган! — В голосе звучала неподдельная истерика.

— Ты что, тоже получила такое же? — спросил Крис.

— Такое же — что? Да я только что проснулась. Покрутилась на постели и увидела рядом… Господи, как это ужасно! — Меган начала рыдать прямо в трубку.

— Что ты увидела? Что это было? Прошу тебя, Меган, говори медленнее. Сейчас тебе ничто не угрожает!

— Нож, Крис! Я увидела рядом с собой длинный, острый как бритва нож. У него на лезвии была кровь. Но кровь была не только на лезвии. Ею была измазана все моя подушка! Это было так ужасно!

Меган снова разразилась рыданиями.

— Скажи, ты пострадала? — торопливо спросил Крис.

— Нет, — всхлипнула она. — Как я понимаю, ночью, когда я спала, кто-то вломился в мою комнату, измазал мою подушку кровью и оставил рядом нож. Но я ничего не слышала, клянусь.