Allison Brennan - La Caza

¿O quizá lo único que pretendía con sus protestas era convencerse a sí misma?

Él la miró con una sonrisa irónica.

– Puedes creer lo que quieras, Miranda, pero la verdad es que tu corazón siempre ha estado con Quinn. Yo nunca tuve una oportunidad. Pero me acabo de dar cuenta ahora.

– Tú me importas. Eres mi mejor amigo.

Él asintió y ella supo que había dicho lo que no debía. Nick estaba enamorado de ella y ella le decía que lo consideraba su mejor amigo.

¿Por qué siempre tenía que meter la pata?

– Ya sé que me aprecias, Randy. Siempre has sido una buena amiga. Pero una novia malísima. Buenas noches.

Ella se lo quedó mirando, preguntándose por qué diablos habría pasado por la hostería esa noche. ¿Para ver si ella y Quinn estaban juntos? ¿Para convencerse de algo? Sacudió la cabeza mientras acababa la cerveza y dejaba las botellas en el contenedor debajo del fregadero.

Nunca acabaría de entender a los hombres.

– Eres un imbécil.

La Puta estaba furiosa, pero ahora mismo a él no le importaba. Ella le haría pagar más tarde por haber roto las reglas. Después de la cacería. Pero ahora no podía hacer nada.

Él vio el brillo de la excitación en sus ojos.

Seguía odiándola, pero la odiaba menos las noches que salían a cazar juntos.

Sin embargo, su falta de paciencia lo irritaba.

– ¿Por qué no ésa? -gimió ella, señalando a una chica de pelo castaño que acababa de llegar a la gasolinera.

– No.

– ¿Por qué no?

– Esta vez quiero a una rubia.

– Acabas de tener una rubia.

– No me importa. Quiero otra.

Ella suspiró y tamborileó sobre el volante.

– No quiero pasarme toda la noche aquí.

– Nunca he tardado más de un par de horas. Maldita sea, ¡ten un poco de paciencia! – La Puta nunca tenía paciencia. A él lo consideraba un tipo raro porque era capaz de quedarse en medio del bosque durante días escribiendo cosas sobre sus pájaros.

A él no le importaba lo que ella pensara de él. Ahora mismo era una ayuda. Aunque la mayor parte del tiempo sólo pensaba en estrangularla.

No se atrevía ni a tocarle el cuello.

La chica arrancó después de poner gasolina. Eran casi las once de la noche. Llevaban dos horas esperando. El tráfico había disminuido considerablemente después de las diez.

Dejó los prismáticos sobre sus rodillas y esperó a que llegara el próximo coche al centro comercial junto a la autopista. Estaban situados en un buen punto de observación, bien oculto, en el camino que daba a la gasolinera, estacionados en una entrada privada. Conocía a la dueña de la casa, una anciana sorda como una tapia que se acostaba al ponerse el sol.

Había elegido ese lugar porque era una parada habitual de las alumnas de la universidad. Entre la gasolinera, la pizzería y el pequeño bar, sabía que encontraría a la persona adecuada.

No es que fuera un capricho. Simplemente quería otra rubia.

En una ocasión, había comenzado la caza en ese mismo lugar. Como regla, nunca utilizaba dos veces el mismo lugar. Por si acaso. Sin embargo, ya hacía tiempo de eso. En ese lugar había raptado a otra rubia, unos doce años antes.

Ojalá no hubiera viajado con esa amiga suya.

La Puta nunca lo había dejado ir a por Miranda Moore. A él la idea lo perseguía constantemente. Pero La Puta creía que Moore se merecía vivir porque había escapado. Siempre pensaba en ella, le restregaba su fracaso en toda la cara. La odiaba. Las odiaba a las dos.

Algún día les haría pagar. Eran como dos perras de una misma camada, lo provocaban, lo ridiculizaban.

Sin embargo, por ahora no podía tocar a Miranda Moore. La Puta le había dicho que lo delataría. Y él le creía.

– Mataremos a Miranda Moore si se convierte en una amenaza, pero ahora no lo es -decía La Puta una y otra vez -. Ella te venció, cariño, y quiero que siempre lo recuerdes.

Como si con sus constantes comentarios él pudiera olvidarlo.

Por la entrada principal entró un Honda Civic. Pasó sin parar por la gasolinera y fue directo hacia la pizzería. Él cogió los prismáticos.

Del lado del conductor bajó una rubia. Sintió que se le hinchaba el corazón y empezaba a latirle con fuerza.

Era ella.

Lo supo de inmediato, como lo sabía cada vez que salía a cazar mujeres. Ella era la llamada, y él la tendría.

– Me voy -dijo.

– Espera.

– Y ahora, ¿qué?

– Mira.

Él miro con desgana. Se abrió la puerta del pasajero y bajó una pelirroja. Juntas, la rubia y ella entraron en la pizzería.

– Espera -dijo La Puta.

– No.

– He dicho que se acabaron las parejas. Es demasiado arriesgado.

– De acuerdo.

Ella se relajó y él abrió la puerta de su lado.

– ¿A dónde vas? -preguntó ella, y casi dio un salto en el asiento para cogerlo.

Él se echó atrás y se metió la botella de melaza en el bolsillo.

– Voy a ocuparme del coche.

– Has dicho que estabas de acuerdo.

– Nada de parejas, confía en mí. Sólo me ocuparé de una.

Ella no le creyó, pero no le importaba. No tenía nada que hacer con la pelirroja. Esta vez, sólo quería a la rubia.

Primero tendría que matar a la pelirroja.

Al acercarse, las luces de la camioneta de Nick iluminaron el Honda Civic azul por detrás, a unos diez metros de la hipotética escena del crimen. Dejó los faros encendidos y bajó. Se acercó al agente que estaba a cargo, Brad Jessup.

– ¿Cómo está la chica?

– El médico de urgencias dice que su estado es crítico. Ya se la han llevado al hospital. -Jessup miró sus notas -. Según el carné de conducir, se trata de JoBeth Anderson. Tenía un carné de la Universidad de Montana State en la cartera y veintitrés dólares.

– ¿Qué ha pasado? ¿Le ha dado otro coche y ha huido? -inquirió Nick

– No parece que el vehículo haya sufrido daños, señor.

– ¿Quién llamó para dar el aviso?

– Red Tucker, señor.

Todos conocían al viejo Red. Era el dueño del bar que quedaba a quince minutos por el camino del cruce de la 191/85 y se decía de él que era el habitante más viejo del condado de Gallatin.

– ¿Dónde está ahora?

– Lo tengo ahí sentado en mi todoterreno, señor.

Red estaba sentado de lado en el asiento del pasajero del coche Patrulla de Jessup, con la puerta abierta y los pies colgando hacia fuera. Su abundante cabellera blanca necesitaba un buen corte de pelo, y en su cara curtida se cruzaban tantas arrugas que hacía pensar en un mapa de los senderos de Yellowstone.

– ¿Cómo te va, Red? -preguntó Nick, al acercarse.

– He estado mejor. ¿Cómo está la chica?

– En estado crítico. Si consigue salir, te lo deberá a tí. -Nick agachó junto a él y sacó su libreta-. ¿Te importaría contarme qué pasó?

– Últimamente cierro el bar más o menos a las once. Necesito dormir más que antes. Vi el coche al lado del camino y pasé despacio, pensando que quizás alguien tenía problemas, que se había quedado sin gasolina o algo así. No vi a nadie, así que pensé que se habría averiado y que los ocupantes habrían partido a pie hasta el cruce, o seguido por el camino unos cuantos kilómetros. Iba a pasar de largo cuando vi algo delante del coche. Pensé que podía ser un animal, que quizás el conductor había atropellado a un osezno, o algo por el estilo. Así que paré.

Red sacudió la cabeza.

– No podía creer que fuera una chica. Estaba tendida ahí, con medio cuerpo en el camino. Es un milagro que no le pasara por encima uno de esos grandes remolques.

– ¿Viste alguna otra cosa? ¿Alguna otra persona?