Allison Brennan - La Caza

Caaaaaaac-cac-cac. Cooo cooo.

Caaaaaaac-cac-cac. Caaaaaaac-cac-cac.

Sentía el corazón henchido al oír cómo se comunicaban ambos cazadores. Si Aglaia dejaba el nido, significaba que había huevos. Esperó y observó, paciente, totalmente quieto entre los árboles y arbustos.

Desplegando sus poderosas alas, Aglaia dio un salto y bajó como una bala hacia la quebrada que se abría más abajo, antes de dibujar una curva hacia arriba y alrededor del precipicio. El silencio volvió a hacerse en el bosque. La caza había comenzado.

Theron vio desaparecer a su compañera y volvió al nicho de la roca. Intercambio para la incubación. Theron protegía los huevos mientras su compañera cazaba.

Nada podía darle más placer. Añoraba escalar la pared y ver a Theron de cerca. Lo había hecho varias veces antes. Aquel trabajo, que exigía una gran forma física para seguir, documentar y escribir sobre la vida de los peregrinos, culminaba cuando les cogía los huevos para incubarlos en cautividad.

Pero no había pasado la noche caminando por el lecho frío del río, luchando contra la maleza, cruzando los lodazales de arcilla roja que abundaban en la zona del noroeste de Colorado sólo para traer los huevos de vuelta a la universidad e incubarlos. Había vuelto para observar y escribir y resistir la tentación de volver a cazar.

Hace quince años sólo había querido encontrar su compañera la que sería la mujer perfecta para él.

Pero no había mujeres perfectas.

Todas mentían, todas manipulaban. Incluso la dulce, la dulcísima Penny… ¿Por qué le había dicho que ya no se veía con el deportista? ¿Por qué le había dicho que el tipo ni siquiera le caía bien?

Él sabía. Cuando la vio besándose con el otro.

Penny era una mentirosa, como todas las mujeres en este mundo. Decían una cosa y hacían algo completamente diferente. Decían que te amaban, prometían que no te harían daño, pero ellas no amaban a nadie y siempre hacían daño.

Como su madre.

Su madre, con palabras melosas que eran peor que la picada de una avispa. Su manera de tocarlo, de lograr que hiciera cosas por ella.

Tócame ahí. No, no, no, ahí. Sí. No pares.

Si no hacía lo que ella quería, el castigo era aún peor.

Cariño, es por tu propio bien. Tienes que aprender.

Le cogía el pene hasta hacerlo llorar. Él le rogaba que lo soltara. Haría lo que ella quisiera, sólo para que no le hiciera daño.

Y luego, su hermana, siempre montada encima de él, diciéndole que le ayudaría. Y lo ayudó, durante un tiempo. Lo ayudó hasta que él confió en ella. Y ella volvió a hacerle daño y todo volvió a comenzar…

Todo empezó cuando tenía seis años. Cuando su padre se marchó sin decir palabra. Él creía que su madre lo había matado, pero la verdad era aún peor.

Su propio padre no lo amaba.

¿Acaso su padre no sabía que su madre le hacía daño? ¿No veía la verdad? ¿Acaso no le importaba?

Cerró los puños sobre su diario de anotaciones sobre el halcón, y un sollozo amargo escapó de su garganta. ¿Qué importaba?

Se apoyó en el árbol más cercano y cerró los ojos, respirando la fragancia penetrante del pino, la savia agridulce y pegajosa, la tierra húmeda, las hojas y plantas pudriéndose.

Volvió a vivir la cacería.

Su presa era buena, pero él era mejor. Ella corría, pero él nunca la perdía de vista.

La vio caer, oyó el crujido del hueso por encima de la lluvia que caía y, en el último momento, decidió usar el cuchillo.

No tenía ninguna gracia disparar sobre una presa caída. Era un gesto muy poco deportivo.

Estaba oscuro, casi era medianoche, pero la piel blanquiazul de la chica se destacaba como un fulgor en la oscuridad.

Le tiró del pelo mojado hacia atrás con la mano izquierda y, sin vacilar, bajó el cuchillo y le rebanó el cuello blanquecino. El calor de su sangre lo sorprendió.

Saboreó unas gotas que le salpicaron los labios.

La dejó caer ahí donde estaba y miró.

La caza había terminado, pero ya lo corroía el impulso de encontrar otra presa. El corazón le latía con fuerza y la sangre fluía por su cuerpo como un torrente mientras se abandonaba a los recuerdos. Aquel poder intoxicante que sentía cuando la tenía para él solo. La sensación de victoria que, desgraciadamente, disminuía día a día hasta que no quedaba más alternativa que volver a cazar. La emoción de la caza era como un breve subidón, y ya volvía a hacerle falta. Añoraba tener ese poder en sus manos.

Sin embargo, antes tenía algo importante que hacer. Ahí, con Theron y Aglaia y sus huevos. Observando, esperando, escribiendo.

Sus pájaros lo necesitaban.

Tenía que resistir al impulso.

Mucho antes de que el sol asomara entre los montes, Quinn se despertó, presa de cierta agitación, todavía atrapado en sueños donde aparecía Miranda.

Los que saben repiten el mantra: El tiempo todo lo sana.

Era una mentira. Algunas heridas nunca sanaban, sobre todo cuando el herido no paraba de arrancarse las costras.

Miranda vivía y respiraba para el Carnicero. Para la justicia. Había vivido los últimos diez años en un limbo, entre el cielo y el infierno, esperando. Esperando a que el Carnicero cometiera un error. Buscando en el bosque los restos de sus víctimas. Como penitencia por haber sobrevivido.

Quinn había visto a demasiados colegas obsesionarse tanto con un caso concreto, especialmente difícil y angustioso, que todos los demás aspectos de su vida se resentían. Los matrimonios solían acabar en divorcio. Olvidaban a los amigos y, con el tiempo, los perdían. La búsqueda de la justicia para vivos y muertos podía consumir hasta al profesional más emocionalmente estable. Miranda era a la vez una víctima y una defensora, y no había nadie que conociera tan de cerca como ella la investigación sobre el Carnicero.

Miranda era una bomba de relojería a punto de implosionar. El hecho de que hubiera sobrevivido tanto tiempo sin una grave crisis de nervios era una incógnita sin explicación para él.

Eso no era del todo verdad, pensó, mientras se obligaba a dejar la cama. Miranda era, sin duda, la mujer más fuerte que había conocido. Después de soportar torturas que habrían matado a cualquiera, hombre o mujer, había visto a su mejor amiga caer con una bala en la espalda, y aún tuvo fuerzas para seguir huyendo. Llevó a los investigadores al lugar donde yacía el cuerpo, y luego a la choza donde todo había empezado.

Quinn amaba y admiraba a Miranda por ese núcleo indestructible que la animaba, por esa espalda suya dura como el acero.

Y ¿qué había de las necesidades de Miranda? ¿Quién cuidaba de ella para asegurar que no fuera demasiado lejos? Alguien que se tomara el tiempo para sacarla de ese entorno asfixiante de manera que pudiera recomponerse y recuperar su orientación. Quinn temía que, sin tener a nadie que cuidara de ella, Miranda fuera dejando que la investigación la consumiera por entero sacrificando su felicidad personal y su paz interior en nombre de la justicia.

Si pensaba en su propia carrera, no tenía derecho a criticarla. Él llevaba casi diecisiete años como agente del FBI. La única ocasión en que se había tomado unas vacaciones fue gracias a la insistencia de su jefe. Con la excepción de los dos años compartidos con Miranda. Era el único período en que se había ausentado voluntariamente del trabajo.

Se desnudó y entró en la ducha. Abrió el grifo y el chorro frío lo bañó antes de que el agua se calentara. Pero él necesitaba el frío. Después de enterarse de lo que había tenido que vivir Miranda, se había quedado bajo el chorro de agua fría todo lo que pudo aguantar. Quería experimentar aunque no fuera más que una parte leve de su dolor.