Allison Brennan - La Caza

El Carnicero había escapado a la justicia. Ella tenía que hacer algo para que otros desequilibrados no hicieran lo mismo.

– Yo te ayudaré, si puedo -dijo Quinn-. Si eso es lo que quieres.

– Es lo que quiero -dijo ella, sintiéndose más segura ahora que contaba con su apoyo.

Él la estrechó en sus brazos y se quedaron un rato así. Cuando el sol acabó de ponerse tras las montañas, la noche se volvió fría y las criaturas de la oscuridad empezaron a merodear. Se quedaron sentados en el columpio, meciéndose contentos y abrazados.

Esa noche Miranda jamás habría creído que Quinn podía traicionarla.

Una hora de agua y chorros calientes la alivió de la mayor parte de la tensión en los músculos, y cuando salió del baño la piel le ardía, irritada y recalentada, incluso le dolía un poco.

Rebecca estaba muerta. Sharon estaba muerta. Pero ella estaba viva.

La culpa y la confusión le minaban la moral, y casi deseaba creer en Dios, como su padre. De alguna manera, la fe le consolaba a él como nunca la había consolado a ella. Cuando maldecía a aquel Dios creador del monstruo que la había cazado a ella y torturado a otras mujeres, no conseguía imaginar que se trataba del mismo Dios benefactor y generoso al que su padre alababa y dirigía sus plegarias. Era el Dios bondadoso quien la había traído de vuelta a casa, decía su padre. Que le dio la fuerza para sobrevivir, la voluntad para vivir y el río en que zambullirse.

Sin embargo, alegaba Miranda, según ese razonamiento, era el mismo Dios que había creado a un hombre que satisfacía sus deseos enfermizos matando a mujeres como pasatiempo. Atormentándolas y violándolas y haciéndoles daño. Miranda no podía reconciliar los dos dioses. Era mucho más fácil creer en el diablo.

Sí, porque el mal era real. Estaba vivo. Ardiendo.

Permaneció despierta, agotada, la mente demasiado activa para apagarse. Imaginó a Rebecca corriendo desnuda por el claro, mientras la lluvia caía con fuerza, sabiendo que un loco seguía sus pasos. La sonora detonación del rifle al disparar, ella tensándose entera segura de que le daría. Pero el disparo erró y seguía viva.

Y corriendo.

Bajó corriendo por el sendero, tropezando, los pies descalzos lacerados, intentando no llorar al herirse con el filo de alguna piedra, levantándose, rápido, cada vez que caía, sabiendo que él se acercaba. Sabiendo que la mataría. Con un placer profundo, sin el más mínimo remordimiento.

Corriendo, corriendo… hasta que tropezó y cayó mal y se rompió la pierna.

Se arrastraba, intentaba ocultarse, pero ya era demasiado tarde.

Él se acercaba a ella. En lugar de disparar al animal herido, lo degollaba.

Y su sangre teñía la tierra.

Miranda se llevó la mano a la garganta. Sintió el filo del acero frío rasgándole la delicada piel por debajo del mentón. Tragó con dificultad cuando se imaginó los momentos finales de la vida de Rebecca.

Había estado a punto de conseguirlo. Y ahora estaba muerta.

Cerró los ojos y se recostó, hundiendo la cabeza en las almohadas suaves. La tensión de la que se había desprendido en la bañera caliente volvió a apoderarse de su cuerpo.

¿Cuándo pararía? ¿Algún día capturarían a ese cabrón y le harían pagar por las vidas que había usurpado?

No era justo que aquella bestia anónima y asesina anduviera suelta mientras Rebecca Douglas yacía en un compartimento frío de la morgue.

Simplemente no era justo.

Los pájaros dejaron de cantar.

Se hizo una quietud repentina en las grietas y en los árboles de la quebrada, un silencio que realzaba sus instintos. Empezó a contar. Uno. Dos. Tres.

Allá, hacia el sudeste del campo, el halcón peregrino asomó volando, raudo como un avión de combate, el perfil impecable y elegante, una huella solitaria de vida en un cielo ancho de color azul intenso.

Tragó aire en silencio y con ello sintió el aroma penetrante y tangible de los piñones y las grosellas. Su hogar. Deseaba quedarse allí para siempre, en ese cañón, con sus depredadores.

Theron navegó las corrientes de aire, combinando largas batidas de alas con planeos. Dibujó una curva y aterrizó en el borde del barranco donde tenía oculto su nido, en un nicho natural de la pared de roca sedimentaria rojiza.

Hacía tres semanas, ver a Theron había sido toda una fiesta de bienvenida, y decidió quedarse más tiempo del que debía para observar a su pájaro.

Los machos del halcón peregrino son territoriales y realizan unas acrobacias aéreas impresionantes para seducir a la hembra. Es una especie de trampa, por así decir. Cuando el macho convence a una hembra de que es el halcón peregrino más elegante que haya conocido, ella permanece en la saliente rocallosa del precipicio un día sí y otro también, y abandona el nido una sola vez al día para cazar.

Theron tenía una compañera. Estarían juntos hasta que ella muriera. Era un bello ejemplar, y él la había bautizado como Aglaia. Esplendorosa. Nada igualaba la magnificencia de una hembra de halcón apostada en lo alto del precipicio, enseñando el pecho. Ella quería estar ahí, se entregaba a su encierro. Theron defendía el precipicio; Aglaia acudía de buen grado para que la protegiera.

El halcón peregrino es el ave más veloz del reino animal. Él nunca se cansaba de verlos rasgando los aires, y era capaz de esperar sentado desde el amanecer hasta la noche para ver cazar a aquellas aves majestuosas. Con la cabeza erguida, observaban a su presa con un ojo, luego plegaban las alas y se lanzaban en picado. Justo antes de llegar, el peregrino frenaba su caída y le propinaba un golpe a la presa con sus garras afiladas. ¡Chac! Muerto con el impacto.

También podían coger a un pájaro en pleno vuelo, coincidiendo con su trayectoria para cortarlo en un plano recto. Todas las aves eran presas potenciales. Ninguna podía ganarle al cazador en maniobras.

Caaaaaaac-cac-cac. Caaaaaaac-cac-cac.

Theron era libre de verdad. Algo que él nunca lograría. Atrapado y solo, su necesidad de poseer lo inalcanzable, de cazar a los impostores, era mucho más grande que su búsqueda de la libertad.

Aún así, él tenía mucho en común con el halcón peregrino. Cuando empezó a estudiar al halcón peregrino, hace dieciséis años, éste era una especie casi extinguida. Estaban derrotados, pero no aniquilados. Y un día volvieron en toda su gloria, y él siempre estuvo presente, en cada paso del camino, para escribir la crónica de su victoria.

Siempre le irritó que muy pocos de sus colegas quisieran documentar la vida del peregrino. Cumplían con los horarios establecidos, un solo semestre, el exigido, para luego salir disparados a buscar trabajo en alguna gran empresa o en una organización sin fines de lucro, o en un organismo público. Decían que le seguían la pista al halcón peregrino, que les importaba, pero en realidad les daba igual.

Hablar no costaba nada.

Sacudió la cabeza, sintiendo que la rabia se desbocaba. Concéntrate.

Miró con los prismáticos hacia la pared del precipicio donde Theron y Aglaia habían construido su nido. Al dejarlos, hace diez días, habían puesto fin a los juegos de cortejo, pero ignoraba si ya había huevos.

Así que se dedicó a observar. Durante horas. El sol derramaba sus rayos por toda la campiña, convirtiendo el bosque oscuro de la mañana en un glorioso abanico de colores. Empezó a hacer calor, y él se quitó la cazadora. Comió el bocadillo insípido, más por costumbre que por hambre.

Cuando el sol cruzó el ecuador del mediodía, Aglaia asomó la cabeza. Luego apareció Theron, y los dos permanecieron en el borde de la saliente, el rey y su reina, mirando hacia sus dominios.