Allison Brennan - La presa

John disfrutaba de la intimidad que compartían, pero ella se apartó al cabo de un rato, como si no quisiera entregarse a aquel cálido bienestar. Como si fuera sólo cuestión de sexo.

No era sólo sexo. Y no lo había sido desde la primera noche que hicieron el amor. ¿Sólo habían pasado tres días?

La besó en la frente, y sintió que Rowan se tensaba.

– ¿Qué ocurre?

– Nada -dijo ella, demasiado rápido, y lo besó en el cuello. Él ya conocía su manera de ser. Intentaba distraerlo para no hablar. Para evitar sus preguntas.

Pero esta vez no sería así.

– Cuéntame.

Ella no respondió y pasó un largo minuto. Y luego, con voz suave y queda, como una brisa de primavera, murmuró.

– Todas las personas que amo acaban muriendo.

A él se le encogió el corazón. Quería darle confianza, costara lo que costara, pero ella no lo aceptaba. No después de todo lo que había vivido.

Tendría que demostrárselo.

– Bobby caerá. -Ella se acurrucó contra él, pero su piel se volvió fría. John había dicho algo equivocado-. Lo siento, Rowan, no quise…

– No, tienes razón, caerá. Es sólo una cuestión de tiempo. Y de muerte.

– No dejaré que te ocurra nada malo. Tú lo sabes.

Ella no dijo nada y él la obligó a mirarlo. Las lágrimas en sus ojos lo desarmaron.

Jamás dejaría que le ocurriera algo malo. Antes, moriría.

Ése era el quid del asunto. Ella lo sabía.

– Tienes que dejarme cumplir con mi trabajo, Rowan.

Ella asintió, y luego se giró. Cuando John la atrajo hacia él y los dos cuerpos se amoldaron uno al otro, ella no se resistió. Su conformidad no lo tranquilizaba. Al contrario, era un motivo más de preocupación.

La mañana del funeral de Michael el cielo estaba nublado, perfecto para el momento pero poco habitual en el sur de California. Una de esas raras coincidencias que hacían pensar a Rowan que, quizá, existiera un Dios y que, a veces, cuidaba de ella.

Y luego recordó que Dios estaba ausente cuando asesinaron a Michael.

Se quedó en la parte posterior de la iglesia durante el funeral. Quinn y Colleen la flanqueaban, y había varios equipos de seguridad dentro y fuera de la iglesia y en el piso de Tess, que era donde los deudos y amigos se reunirían después.

John estaba sentado con su hermana en la primera fila, y tenía a Tess abrazada por sus hombros estrechos, con la cabeza inclinada hacia ella.

Rowan no temía que Bobby fuera a intentar algo en ese lugar. No sólo por los federales, que estaban por todas partes. Michael había sido poli y se habían presentado docenas de ex colegas uniformados para darle el pésame a John.

Era lo único que Rowan podía hacer para controlar sus emociones. Se sentía como una extraña.

John leyó la elegía.

– Michael es mi hermano -empezó diciendo-. Y yo lo quiero.

Unas lágrimas silenciosas rodaron por las mejillas de Rowan.

– Michael nació policía. Y era un buen poli. Cuando dejó el cuerpo para montar una empresa conmigo, el Departamento de Policía de Los Ángeles perdió a un buen hombre. Honrado y fiable. Michael creía en la justicia y en la clara línea divisoria entre el bien y el mal.

»Pero quizás el Michael que vosotros no conocíais es el hombre que yo llamaba Mickey, mi hermano y mejor amigo. Le fascinaba salir a pescar, y podía estarse horas sentado esperando que picara un pez. Cuando yo me inquietaba y rompía el hilo de pescar por darme prisas, Mickey sacudía la cabeza y decía: «Paciencia». Reía porque siempre pescaba los peces más grandes.

Rowan se quedó sólo por John, pero no oyó el resto de las anécdotas sobre Michael. Odiaba los funerales, odiaba tener que despedirse de la buena gente. La valentía de John se notaba. Estar ahí y tener que hablar de su hermano muerto le destrozaba el alma.

En cuanto acabó el funeral, les pidió a Quinn y a Colleen que la acompañaran a Malibú. Alcanzó a cruzar una mirada con John cuando se iba y él frunció el ceño. Ella se giró con los ojos llenos de lágrimas. Aquello no podía ser buena señal.

A Rowan no le iba bien con las relaciones. ¿Qué pasaba entre ella y John? No tenía ni idea, pero en el fondo intuía que no duraría mucho. ¿Cómo podía durar? El hermano de John había muerto por culpa suya. Su hermana corría peligro por culpa suya. Aunque John tomara sus propias decisiones, su vida también corría peligro por culpa de ella.

Bobby vendría a por ella. Tenía que asegurarse de que no hiciera daño a nadie más.

Bobby MacIntosh tenía un aspecto muy distendido aquel miércoles por la noche, modestia aparte.

En el espejo vio reflejado a un vaquero alto de pelo rubio, con el pantalón tejano desgastado, su camisa nueva y recién planchada, y una corbata de bolo con un pasador color turquesa engastado en plata. Sí, muy elegante. Esta noche se lo iba a pasar en grande, pensó con una sonrisa.

Se encontraría con Sadie dentro de treinta minutos y la invitaría a una cena agradable y, después, un buen revolcón en la habitación del hotel donde se alojaba el ejecutivo Rex Barker. Sadie no era sólo una prostituta. Era una chica de alterne de alto vuelo, el tipo de chica que los ejecutivos invitaban a cenar y a tomar unas copas y al teatro y a exposiciones de arte.

Y, cuando uno es listo, consigue referencias de otros clientes. Claro está, a veces uno tiene que improvisar sobre la marcha. Ser un ex presidiario en este caso le favorecía, aunque no usó su nombre verdadero. Llamó a otros ex presidiarios y al final encontró un servicio de compañía que satisfacía sus necesidades. El broche de oro fue el nombre que usó como referencia, el de un famoso juez federal.

Listo, muy listo.

Acabó de preparar su maletín. Escalpelo, tijeras médicas, sacos de basura, pañuelos y broches para los pezones. Ay, ay, ay, cuando leyó cómo el malo en el libro de Rowan mataba a sus víctimas, le sorprendió que su hermana fuera capaz de inventar cosas tan retorcidas.

Tanta expectación lo mareaba.

Cerró el maletín y salió de la habitación del hotel.

Esa noche volaría de vuelta a Los Ángeles. El viernes, Rowan… Lily … sería toda suya.

Ansiaba que llegara el momento de estrangular a la muy zorra.

Susana Marlene Pierce, Sadie para sus clientes, aprendió muy pronto a servirse de su belleza para conseguir lo que quería. Cuando su padrastro la violó a los catorce años, podría haber bajado la cabeza y lamentado lo que le deparaba el destino.

En cambio, decidió tomar su futuro en sus propias manos. Empezando por su propio padrastro querido.

Nadie supo quién montó los cargos de desfalco contra Stuart Price. Nadie, excepto Sadie, desde luego. Calculó que cinco años en prisión y doscientos cincuenta mil dólares de compensación a sus clientes le darían tiempo suficiente para abandonar los territorios de la iglesia metodista y llegar a Hollywood.

Nunca llegó a Hollywood.

En Dallas, conoció a Bridget Carter, una bella morena que vestía ropa de marca que Sadie ansiaba tener, y una casa de un millón de dólares en un barrio chic de la ciudad. Sadie adquirió la elegancia de una estrella de cine.

Además de control, poder y seguridad.

Trabajar de escolta le permitió controlar a hombres que siempre había deseado pero a los que nunca había sabido llegar. ¿Qué sabía del poder de las mujeres una chica de diecisiete años que ni siquiera había terminado el instituto en Arkansas? Porque de eso se trataba cuando se hablaba de chicas escoltas, o chicas de alterne, o prostitutas. Se trataba de poder.

Bridget se lo enseñó todo, desde cómo vestir adecuadamente hasta las buenas maneras, la seguridad y la cultura (una escolta tenía que estar al tanto de los acontecimientos importantes, pero siempre opinar lo mismo que el cliente). Una escolta debía saberlo todo sobre la música popular, el arte y el teatro para saber estar en sociedad. Y Sadie se lo tragó todo. Por eso había acabado estudiando historia del arte y economía simultáneamente. La historia del arte porque era divertido, la economía por… pues, por los negocios.