Allison Brennan - La presa

– No sé de qué estás hablando -le espetó Michael-. Llevo aquí casi una semana y ahora llegas tú y comienzas a plantear exigencias, a asustarla y…

– No sigas. -John se apartó del mostrador y dio un paso hacia su hermano-. Está ocultando algo y tú la dejas. Ese «Danny» del que habló tiene algo que ver con esto. Y a menos que empieces a pensar con la cabeza en lugar de con la… -dijo, mirando por debajo del cinturón de Michael-, acabarás muerto.

– ¡Tú no sabes nada de Rowan!

– Ni tú -respondió John, con voz apenas audible-. Y será mejor que empieces a plantearte ciertas preguntas en lugar de andar babeando detrás de la señorita rubiales. Te está utilizando, Mickey. Se vale de la evidente atracción que sientes por ella para no contestar a las preguntas difíciles.

– Tú eres el que babea. No creas que no he visto cómo la mirabas.

John sacudió la cabeza y se apoyó contra el mostrador.

– Mickey, Mickey. Todo esto es calcado a lo de Jessica.

– No pronuncies su nombre.

– ¡Y una mierda si crees que te dejaré cometer dos veces el mismo error! Estuviste a punto de morir porque ella te mintió. Y bien, la boca cerrada de Rowan Smith equivale a mentir, y mi intuición me dice que sabe algo acerca de este asesino. -John intentó pasar al lado de su hermano. No tenía ganas de pelearse con él. Pero Michael lo cogió por el brazo y lo hizo girarse.

– Suéltame -dijo John.

Michael apretó con más fuerza antes de soltarlo.

– No la presiones. Ha vivido un infierno.

Tú no sabes ni la mitad de lo que está pasando, Mickey , pensó John. Sospechaba que Rowan Smith había ido y vuelto del infierno varias veces. Lo adivinaba en sus ojos, unos ojos que ocultaba siempre que podía porque la exponían al mundo. Pero mientras Michael se proponía protegerla para que no volviera a vivir el infierno, John sabía que la única manera de vencer al mal era enfrentándose a él.

Para eso, Rowan tendría que contarlo todo. Y John sospechaba que la única manera de hacerlo sería descubrir la verdad antes que él.

– No te metas en esto -advirtió Michael.

– Demasiado tarde. -Los dos se quedaron mirando. Si la situación no fuera tan jodidamente seria, John se habría echado a reír.

Sonó el teléfono, pero ninguno de los dos hizo ademán de contestar. Cuando sonó por tercera vez, Michael cogió el auricular del teléfono que colgaba de la pared.

– Residencia de Rowan Smith -dijo, con voz huraña-. ¿Quién es? -Guardó silencio y miró su reloj-. Está en la ducha. Estaremos ahí en una hora -dijo, y colgó.

John lo miró alzando las cejas, pero no preguntó quién había llamado.

– Era el agente Peterson -dijo Michael-. Está todo a punto para que Rowan revise el archivo de los Franklin.

– Entonces, te dejaré hacer -dijo John, y se fue hacia el salón.

– ¿Qué harás tú?

– Tengo que hacer unas cuantas llamadas -dijo John, mirando por encima del hombro-. Vigilaré la casa.

– No tienes por qué quedarte aquí.

John se volvió, ceñudo. Lo que Michael quería decir, en realidad, era No quiero que te quedes aquí .

– Ya lo sé -dijo-, pero quiero hacerlo. -Se alejó por el pasillo en busca de un cuarto de baño donde ducharse. Pero de pronto se detuvo y se volvió hacia su hermano.

– Mickey -dijo-, lo siento por el comentario sobre Jessica. Ha sido un golpe bajo.

– Ya está olvidado.

John esperaba que su hermano lo dijera sinceramente. Su discusión era como un escozor que era mejor no rascar, y eso le irritaba. Discutían a menudo, pero siempre terminaban como amigos.

– Ten cuidado, ¿vale?

– Eso haré -dijo Michael. Y sonrió apenas-. Y cuando todo esto haya acabado, podemos batirnos por Rowan Smith como Dios manda.

– No hay nada sobre qué batirse. -Pero mientras lo decía, John cayó en la cuenta de que él también sentía algo por la rubia de marras, algo que no podía reconciliar con su deseo de que Rowan hablara.

Michael se dejaba dominar a menudo por las emociones, y eso le nublaba el juicio profesional, pero John se prometió a sí mismo que eso no le ocurriría a él.

Encontró la ducha al final del pasillo, se desnudó y se metió bajo el chorro de agua caliente. No podía quitarse a Rowan Smith de la cabeza. Su perfil duro y sus ojos suaves. Esa manera de observar todo lo que ocurría a su alrededor sin mover la cabeza. Absorbía el entorno, y le costaba implicarse, pero John siempre sabía cuándo estaba en la misma habitación, aunque no pudiera verla.

Sí, sentía una debilidad por ella. Pero, al contrario de Michael, conocía la diferencia entre el deseo y el amor. No creía en el amor a primera vista, ni en el destino ni en ninguna de esas cosas absurdas. John era un hombre práctico que sabía distinguir entre los negocios y el placer.

Y el trabajo era lo primero.

Mientras se lavaba el sudor de la carrera, planificó la manera exacta de conseguir que Rowan se confiara. Intuía que una vez que se pusiera a hablar, tendría mucho que contar.

Las fotos en blanco y negro no dejaban de ser ilustrativas, a pesar de la ausencia de color.

Se quedó mirando la foto de Karl Franklin, con la pistola junto a la mano, la mancha oscura en la alfombra clara debajo de su cabeza. La mitad de la cabeza. La otra mitad había quedado aplastada en la pared al pegarse el tiro.

Tras leer los informes sobre el asesinato de los Franklin le sorprendió descubrir que el caso no estaba cerrado. No había suficientes pruebas concluyentes de que Karl Franklin hubiera matado a toda su familia y que luego se hubiera suicidado. Si bien era evidente que se había suicidado, había ciertas discrepancias en las pruebas físicas que señalaban que podría haber muerto antes que las demás víctimas, y que todas las muertes habían sido rápidas.

Rowan no lo sabía. No le había importado lo suficiente para comprobarlo.

No, eso no era verdad. Le importaba demasiado. Era la razón por la que había sufrido esa crisis y por eso había salido corriendo. Había sido demasiado débil.

Técnicamente, se había declarado que el caso era un probable asesinato con suicidio, pero no estaba cerrado. Después de cuatro años, estaba frío. Muy frío.

A menos que Karl Franklin no hubiese matado a su familia. Que alguien los hubiera asesinado sin ser descubierto. El archivo era sorprendentemente escueto. Además de Franklin, no se mencionaba a otros sospechosos. Habían interrogado a los vecinos y a los parientes, y al único miembro de la familia inmediata que todavía estaba vivo. El hijo de Karl, de un matrimonio anterior, estaba en la universidad y tenía una sólida coartada.

Dado que la secuencia temporal era muy ajustada y puesto que en las mejores circunstancias resultaba difícil establecer la hora exacta de la muerte, el probable asesinato y suicidio había relegado el caso al olvido.

Rowan dejó caer con fuerza la carpeta sobre la mesa de reuniones y los contenidos se desparramaron sobre la lustrosa superficie. Quinn se la quedó mirando, sacudiendo la cabeza mientras recogía el montón de papeles. Tess, que trabajaba en un rincón con su portátil, frunció el ceño. Michael, siempre voluntarioso, permaneció junto a la puerta con los brazos cruzados, observándola.

A ella le daba igual. Ellos no lo entendían. ¿Era posible que al abandonar hubiera permitido que escapara un asesino? ¿Era Karl Franklin inocente del crimen del que todos lo acusaban?

Y, si era inocente, ¿era posible que el verdadero culpable hubiera decidido eliminarla a ella por alguna razón desconocida?

– Estaba tan convencida de que encontraría algo -dijo, con voz temblorosa.

Miró el archivo que Quinn se disponía a guardar y vio otra foto. Una foto que había evitado. Como si fuera un castigo por su debilidad, la foto estaba en lo alto del montón.